Neues vom Marterpfahl :-)

500.000 Besucher! 100 x Marterpfahl! Leipzig Halle 5, C 400 (oder C 220?)

2012-02-07T18:34:00.003+01:00

Es ist doch immer wieder schön, einen Grund zum Feiern zu haben! Oder gleich mehrere:
Ein paar Tage wird es noch dauern, aber dann kann die Marterpfahl-Verlags-Website ihren halbmillionsten Besucher willkommen heißen ...
... derweil der Verleger (also ich) den hundertsten Buchtitel vorbereitet. Kaum zu glauben, aber inklusive aller Neuauflagen, Sonderausgaben etc. müssen es so viele sein, denn ich bin bei der Vergabe meiner ISBNs so weit gekommen, daß jetzt die Titelnummer »90« vergeben wird, und da ich zu Beginn meiner Verlegertätigkeit eine andere Verlagsnummer hatte mit 10 Titelnummern, müssen es jetzt insgesamt 100 sein.
Feiern kann man das alles auf unserer erstmaligen Teilnahme bei der Leipziger Buchmesse vom 15. bis 18. März - vorausgesetzt, ich erhalte noch nähere Infos und finde mich überhaupt zurecht, denn diesmal ist Charon Hauptaussteller, ich nur Mitaussteller (in Halle 5, Stand C 400? oder C 220? *achselzuck*), und ich habe noch überhaupt keine Infos - aber eine Einladung zur feierlichen Eröffnungsfeier im Leipziger Gewandhaus! Jawohl!
Also hoch die Tassen, und her mit dem Schampus!

Und hier noch ein paar Zitate zum Thema Schampus:
Wie lieb und luftig perlt die Blase der Witwe Klicko in dem Glase. Wilhelm Busch
Nach dem Sieg verdienst du ihn, nach der Niederlage brauchst du ihn. Napoleon
Es gibt drei Dinge im Leben, die unerträglich sind: kalter Kaffee, lauwarmer Champagner und eine überreizte Frau. Orson Welles

»Six of the best!«

2012-01-23T14:05:00.003+01:00

Michael Moore erforschte 1994 die besten britischen Erziehungstraditionen.

Immerhin kann es Ihnen jetzt nicht mehr passieren, verehrter Leser, daß Sie beim Ausdruck »Six of the best« so fragen wie einst eine devote Bekannte von mir: »Wenn du der Sechstbeste bist, wer sind dann die anderen fünf?« :-)

Die Indizierung von Websites ...

2012-01-16T16:28:00.002+01:00

... greift um sich.
Für die katholische Kirche war der Fall klar: Sie setzte ihren eigenen »Index librorum prohibitorum« (=Index verbotener Bücher) auf den Index, nachdem sie feststellen mußte, daß ihre Zensurliste von interessierten Lesern als Literaturempfehlungsliste benutzt worden war. Fortan sollte geheim bleiben und ganz totgeschwiegen werden, was verboten war. Ähnlich ist es mit dem Index der einstigen »Bundesprüfstelle für jugendgefährdende Schriften«. Kein Verleger oder Händler darf auf die Indizierung hinweisen, das gilt schon als Werbung für ein indiziertes Buch und ist verboten. Insofern ist es wahrscheinlich schon bedenklich, daß ich darauf hinweise, daß sklavenzentrale.com, ein hunderttausendfach besuchtes SM-Internetforum, jetzt indiziert ist. Im Bundesanzeiger und im Börsenblatt aber waren die indizierten Bücher schon veröffentlicht, mußten sie ja auch - wo sonst sollte z. B. ein Buchhändler sich informieren, welche Bücher er aus dem Regal nehmen mußte?

»Aber das ist doch 'ne Website und kein Buch!« werden Sie sagen. Stimmt, aber auch Websites fallen mehr und mehr der Indizierung zum Opfer, d. h. einem Verfahren, das zwar de iure keine Zensur darstellt, de facto aber doch, indem es das Indizierte nicht nur vor den Augen Jugendlicher verbirgt, sondern auch vor den Augen Erwachsener. Und das im steigenden Maße:

Rund 2.500 Websites wurden in den letzten Jahren im Schnellverfahren von einem Dreiergremium indiziert, meldet der Pornoanwalt, und seit 2003 werden die betroffenen Websites noch nicht einmal mehr im Bundesanzeiger genannt, sondern nur den deutschen Suchmaschinen genannt, und *schwups* wird diese Site aus den Suchmaschinenergebnissen getilgt. Suchen Sie z. B. mal bei google.de nach »Sklavenzentrale« - die finden Sie nicht. Gut, über den Wikipedia-Eintrag »Sklavenzentrale« und über sklavenzentrale.de kommen Sie immer noch relativ leicht ans Ziel - aber das ist ja nicht alles. Da die SZ über keine funktionierende interne Suchfunktion verfügt, ist man zum Auffinden einzelner Threads auf die Google-Detailsuche angewiesen. Damit hat man allerdings bei google.de wenig Glück - neben wenigen Ergebnissen findet man nur den Hinweis, Google habe auf behördliche Anweisung etliche Suchergebnisse entfernt. Die vollständigen Ergebnisse erhält man nur, wenn man sich auf amerikanische Google begibt (Google.com), und auch das nur auf Umwegen. Die Website erkennt nämlich, woher eine Anfrage kommt, und als Deutscher wird man dann wieder auf Google.de zurückgeleitet. Einen Ausweg bietet google.co.uk, der britische Zweig von Google - und dort dann auf den Link rechts unten zum amerikanischen Google klicken und danach oben die Adresse durch »advanced_search« ergänzen (seltsam genug, daß von der einfachen Google-Suche keine Links mehr zur Detailsuche führen). Ebenfalls zensurfrei sei Google.at. Manche empfehlen auch https://encrypted.google.com/.
Die Sklavenzentrale darf noch nicht mal auf die Indizierung hinweisen, wie es der Pornoanwalt tat, das wäre bereits »Werbung für ein indiziertes Medium«. Ob es wahr ist, was gelegentlich kolportiert wird, daß das deutsche Internet eines der weltweit am stärksten regulierten ist?

Lästig wird auch zunehmend das (für die deutschen Leseraugen) Verschwinden von Youtube-Videos, nur weil sie mit irgendeiner (leider noch nicht urheberrechtsfreien) alten Schnulze unterlegt sind. Wer sich das nicht antun möchte (und auch nicht die Arbeit, die mit dem »Über-Proxy-Gehen« verbunden ist), der kann es mal hier versuchen: Hide my ass. (Ich möchte allerdings nicht verhehlen, daß einer meiner beiden Virenscanner diese Website als problematisch empfand).

Immer noch zensurfrei kann man hingegen diesen Song hören, absolut passend zur aktuellen Lage im Euroraum: Wer soll das bezahlen?

Mäusekino

2012-01-16T16:08:00.002+01:00

Seit dem Frankfurt-Marathon hatte ich mich auf meinen Lorbeeren ausgeruht, nun wurde es Zeit, mal wieder ein bißchen laufen zu gehen - im Fitneßstudio, nicht im Freien, dafür ist es mir im Winter zu kalt.
Und wieder einmal stand eine neue Generation Laufbänder im Studio, und wieder einmal hat das Mäusekino daran neue Ausmaße angenommen: winzig kleine, im Laufen kaum zu erkennende, geschweige zu bedienende »Menüs«, jede Menge Schnickschnack und Firlefanz. Rätsel gab schon früher die Anzeige »mets« auf. »Meter pro Sekunde«? Aber mit 9,7 Metern pro Sekunde wäre ich ja ein Weltklasse-Sprinter, das kann nicht sein - obwohl mir diese Laufbänder ansonsten einiges zutrauen: Bei den allerersten, die ich 2001 kennenlernte, betrug die Maximalgeschwindigkeit 16 km/h, bei der nächsten Generation 20 km/h und bei der übernächsten 23 km/h ...
Und wie so viele moderne elektronische Geräte, so versucht auch dieses »mitzudenken«, wobei meistens Unsinn herauskommt. Da freute ich mich eines Tages darauf, nach einer anstrengenden Laufstrecke allmählich auszulaufen - was macht das Gerät?: Steigert das Tempo auf 16 km/H! Wahrscheinlich dachte es: Ey, Alder, jetzt noch einen knackigen, scharfen Sprint, bevor es dich abwirft ...!

Kaltreserve, scheibchenweise

2012-01-07T11:45:00.007+01:00

Scheibchenweise werden derzeit die sonderbaren Taten und Geschäfte unseres Bundespräsidenten offenbar, und scheibchenweise erfahren wir, daß wir am 8. und 9. Dezember offenbar ziemlich knapp an einem Blackout in Süddeutschland vorbeigeschrammt sind. Eines der wenigen verbliebenen Kernkraftwerke mußte offenbar vorübergehend abgeschaltet werden, und in Österreich mußte eilig ein Ölkraftwerk der sogenannten »Kaltreserve« hochgefahren werden. Zunächst erfuhr man nur, daß dieses Ölkraftwerk hochgefahren wurde, heute morgen las ich dann in der FAZ (Kommentar »Vabanquespiel«), daß dieses Hochfahren am 8. und 9. Dezember Teilausfälle im süddeutschen Netz verhindert habe.
So sieht sie aus, die deutsche Energiewende: Französischer und tschechischer Atomstrom füllen in Süddeutschland die Lücken, die das Abschalten der deutschen Atomreaktoren gerissen hat, und wenn es eng wird, muß in Österreich ein Ölkraftwerk hochgefahren werden. Früher versorgten wir das Ausland, jetzt versorgt das Ausland uns, uns Notleidende und Opfer von Merkels überhasteter Abschaltpolitik. Wenn unsere Nachbarn auch so kopflos gehandelt hätten, dann gute Nacht ... Auch die Qualität des Stroms sei schwankender und lückenhafter geworden, monieren Großunternehmen neuerdings. (Das Schweizer Volk hingegen bewies in einer Abstimmung wieder einmal Augenmaß: Atomausstieg - wenn man ihn denn will - bis 2034 ist realistisch). Und dabei war dieser Winter ja bislang gottlob so mild! Windig war's ja - aber der Windstrom aus Norddeutschland kommt wegen zuwenig Hochspannungsleitungen nicht in den Süden, und hier im Süden gibt's zu wenig Windräder, und wo welche geplant sind, da regt sich Widerstand gegen die häßliche Verspargelung der Landschaft (größtenteils zu Recht - denn es geht ja auch anders). Wenn jetzt ein Wintereinbruch käme wie im Dezember 2010 - eisige Kälte, Windstille und die Solarzellen auf dem Dach zugeschneit -, dann könnten wir uns warm anziehen ...

Mit Volldampf hinein ins Jahr 2012!

2012-01-06T13:35:00.004+01:00

»Vom weit überm Meer, da komm ich her - ich kann euch sagen, da kommen noch mehr!«:
Eine Bekannte schickte mir diese Weihnachtsgrüße. Mal sehen, ob im neuen Jahr wieder ein Ansturm aus Afrika kommt. Ad acta gelegt ist das Thema sicher nicht, genauso wenig wie die Eurokrise. Einem Leserbriefschreiber in der FAZ verdanke ich folgende Erkenntnis: »Ein estnischer Historiker und Politiker, der inzwischen verstorbene Rein Helme, vertrat in einem Vortrag 1994 die Auffassung, die Sowjetunion sei nicht zusammengebrochen wegen des Unsinns des Marxismus, an diesen habe kaum einer mehr geglaubt. Sie sei zusammengebrochen wegen ihres verkrusteten Zentralismus, ihrer Korruption, der Nichtidentifizierung ihrer Bevölkerung mit der Union, wegen des Unterdrückungsapparates gegenüber den kleinen Völkern der Union. Und er fügte an: ›Nachdem ich zwei Jahre den Westen Europas bereist und kennengelernt habe, habe ich den Eindruck gewonnnen, das, was wir in der inzwischen aufgelösten Sowjetunion hinter uns haben, haben Sie im Westen noch vor sich!‹« In der Tat: Die Esten haben gelernt - viel individuelle Freiheiten, ganz wenig Bürokratie, einfaches und billiges Pauschalsteuersystem, ausgeglichener Haushalt. Und Westeuropa ...?
Optimistisch geballert haben meine Nachbarn an Silvester wenigstens. Für mindestens 100 Euro haben die teure, imposante Raketen in die Luft gejagt. So viel Geböller war nie. Na ja, sparen kann man ja an anderer Stelle: Nach Weihnachten kann man Christbäume und Christstollen für die Hälfte kaufen. Treten Sie einfach zur orthodoxen Kirche über, dann können Sie Weihnachten am 6. Januar feiern!
Feiern können wir bald auch wieder Neuerscheinungen im Hause Marterpfahl, darunter eine (erweiterte) Frakturausgabe des »Hauslehrers«. Mein Helfer, Christoph Stracke von miedermacher.de, mailte mir am 4. Januar: »Nachdem gestern vor 71 Jahren die Frakturschrift durch ›Führererlaß‹ de facto verboten worden war, hier nun die neueste Korrekturfassung des ›Hauslehrers‹.«
Jawoll! Und hiermit alles Gute für 2012!

Weihnachtsfilme, besinnlich und weniger besinnlich ;-)

2011-12-23T12:39:00.005+01:00

Ach ja - die Weihnachtsgans sackt und der Wein macht angenehm benebelt - jetzt ist es Zeit für einen schönen Film.

Der Reißer: Eine knallige Edgar-Wallace-Verfilmung von 1931, also noch zu Lebzeiten des Meister. Allein schon die suppentellergroßen Scheinwerfer der damaligen Autos sind sehenswert, die damaligen Studioaufnahmen hören sich, egal ob sie in einem Zimmer spielen oder auf der Straße, alle nach einer großen Halle an, und der Hotelportier wird jedem Fan des Film »Casablanca« bekannt vorkommen:

Der Zinker (1931).

Einer der schönsten und schaurigsten Filme, die ich kenne, ist »Die Wendeltreppe« (1945). Schaurige Musik und Beleuchtung, ein schauriges altes Herrenhaus, eine düstere, verbrechenträchtige Wendeltreppe - was will man mehr?:

Die Wendeltreppe.

Immer wieder nett an Weihnachten:

»Don Camillo und Peppone«
(1951).

Don Camillo ist entsetzt über die Machenschaften der Kommunisten direkt vor seiner Kirche

Ein Kinderfilm, aber von historischem Interesse. Wie fies der Herr Grundeis schon von Anfang an aussieht - wie der geborene Kinderschänder -, und wie schön surrealistisch die Phantasien des halbbetäubten Jungen im Zug! Und ein Haarschnitt kostete 50 Pfennig, und eine ewig lange Taxifahrt durch Berlin 5 Mark, ähnlich wie das primitive Hotel mit Nachttopf unterm Bett:

»Emil und die Detektive« (1931).

Voll unter Dampf steht Miß Marple - hier sieht man leider nur die ersten Minuten des Films, aber die genügen schon, um zur (grausamen) Sache zu kommen - und diese schöne Filmmusik!

»16 Uhr 50 ab Paddington«(1961).
Gemeuchelt im vorbeifahrenden Zug!

Nur auf englisch, aber als kompletten Film, nicht in Teilen, gibt es Alfred Hitchcocks ersten Farbfilm »Rope« (»Cocktail für eine Leiche«). In dem Film geht um zwei arrogante junge Schnösel, die ... ach, ich will's lieber nicht verraten!

»Cocktail für eine Leiche« (1948).

Was hinter diesem zugezogenen Vorhang passiert, möchte man gar nicht so genau wissen - oder doch?

Zum Abschluß was Entspannenderes:

Erich Kästners »Drei Männer im Schnee« (1955).

Viel Vergnügen!

»Piraten« verbrennen »Emma«

2011-12-23T11:22:00.002+01:00

Ein reichlich wirrer Haufen, diese neue Piratenpartei. Aber auch ein blindes Huhn findet mal ein Korn: Einer Frauenquote verweigert sich die Computer-Nerd-Partei bislang beharrlich, trotz öffentlichem Druck. Den hat das Feministen-Organ »Emma« gerade noch mal erhöht. Und wie reagieren die Piraten?:

Piraten verbrennen Emma.

Weihnachtsrätsel

2011-12-21T18:09:00.003+01:00

Du fährst mit dem Auto und hältst eine konstante Geschwindigkeit. Auf deiner linken Seite befindet sich ein Abhang. Auf deiner rechten Seite fährt ein riesiges Feuerwehrauto und hält die gleiche Geschwindigkeit wie du. Vor dir galoppiert ein Schwein, das eindeutig größer ist als dein Auto, und du kannst nicht vorbei. Hinter dir verfolgt dich ein Hubschrauber auf Bodenhöhe. Das Schwein und der Hubschrauber haben exakt deine Geschwindigkeit. Was unternimmst du, um dieser Situation gefahrlos zu entkommen?

(Antwort: Vom Kinderkarussell absteigen und weniger Glühwein saufen!)

In diesem Sinne: Fröhliche Weihnachten, liebe Leser, und ein schönes neues Jahr ohne Rutsch!

Das Unfriedensprojekt

2011-12-11T00:20:00.004+01:00

Als Friedensprojekt war er einst gedacht, der Euro - aber nun bringt er die Völker gegeneinander auf wie wenig sonst. Während viele Deutsche das Empfinden haben, ihre Ersparnisse seien bedroht, verschwänden in irgendeinem finsteren, grundlosen mediterranen Loch, glauben viele außerhalb Deutschlands, Deutschland beherrsche nun Europa:

Traurig, so was. Es wäre wirklich besser, man löste diesen Albtraum von Esperanto-Geld so bald wie möglich auf, und jeder kehrte wieder zu eigener, nationaler Währung und Finanzhoheit zurück.

BUCHMESSE: So, 16.10.: Autoren noch und nöcher

2011-12-10T21:41:00.002+01:00

Sonntag, 16.10.2011: Autoren noch und nöcher

7.15 Uhr aufstehen. Diesmal nur ein Brötchen zum Frühstück, dafür ein Aspirin unter der Dusche. An meinem Auto holte ich noch Bücher und begab mich um 8.15 Uhr Richtung Straßenbahn. Doch die war mir gerade vor der Nase weggefahren. Die nächste folgte erst in 13 Minuten. An der Haltestelle warteten schon mehrere, die mit ihren Rollkoffern gut für eine Flut von Prospekten gewappnet sind. Eine junge Frau sah aus wie Sarah Wagenknecht – die trägt allerdings keine so hübschen rosa Pseudo-Dirndl-Wämschen.
Endlich saß ich in der Straßenbahn. Es war halb neun durch. An der Galluswarte mußte ich 7 Minuten auf die S-Bahn warten, und so war es schon neun Uhr durch, als ich endlich im Eingang Torhaus im Obergeschoß vor den Kontrollen stand. Diesmal nützte es mir nichts mehr, Aussteller zu sein, ich mußte warten und mich im allgemeinen Menschenstrom hineintreiben lassen in Halle 4.1. und bis zu unserem Stand – an dem die Charon-Leute auch erst kurz vor neun angelangt waren.
Es war jetzt 9.10 Uhr. Zum Standaufräumen kam ich nicht, weil schon Torres auf der Matte stand, mein Bestseller-Autor. Den Abend zuvor hatte er bei einem Frankfurter Treffen von Fantasy-Autoren verbracht, nun war er auf der Messe.
Und nicht nur er. Uli Bendrick kam mitsamt einer etwas verschüchterten Tochter und brachte mir ein Stoffpferdchen mit – eigentlich hatte sie mir einen blauen Hai schenken wollen, entsprechend dem Spitznamen ihres Romanhelden, aber der fand sich nirgends. Carlos A. aus der Gegend von Linz war auch da.
Der Buchverkauf ans Publikum war im Gegensatz zum Vortag am Vormittag schlecht, erst danach besserte es sich.
Das Goliath-Messegirl war von Grimmes gestriger Bondage-Vorführung ganz euphorisiert und erbat sich Grimmes neuestes Bondage-Handbuch im Tausch gegen einen teuren Goliath-Bildband.
Ab 15 Uhr hörte man wieder überall das Ratschen von Klebeband. Auch die Charonesen hatten schon diskret eine zusammenklappbare Sackkarre in der Ecke stehen, ließen sie aber vorerst ungenutzt. Nur Last Gasp, unserem Nachbarstand, liehen sie sie kurz aus. Die nämlich packten – im Gegensatz zu 2010 – schon sehr früh zusammen; diesmal hatten sie all ihre Messebestände an einen deutschen Nachfrager verkauft, und zu dem karrten sie die Bücher, und um vielleicht 16 Uhr waren sie verschwunden.
Wenig später ging die Security durch die Gänge und fotografierte alle illegalerweise vorzeitig abgeräumten Stände, suchte auf zurückgelassenen Prospekten nach der Adresse der Verlage (als wenn die nicht in der Datenbank der Messe stünde), diktierte Einzelheiten der »Fälle« ins Diktiergerät, zog dann weiter. Locker ein halbes Dutzend Stände in unserer Reihe waren schon leer geräumt. Das würde wohl bei jedem eine Konventionalstrafe geben …
Endlich war es soweit: 17.25 Uhr, Gong, Durchsage: »In wenigen Minuten schließen wir …«, alle packen erleichtert ein. Grimme und Nicole verschwinden um 17.45 Uhr mit ihrer Sackkarre, bei mir dauert es länger: Die an die Wand geklebten Buchcover vorsichtig ablösen, so daß keine Tesafilm-Rückstände an der Wand bleiben, alles in die beiden befüllbaren Hocker und den (von mir mitgebrachten, nicht gemieteten) Papierkorb füllen …
»Nur ein kleines Schlückchen Gin …!« Mit diesen Worten reichte mir unsere Standnachbarin, die »Künstlerin«, einen winzigen Plastikbecher. Vor lauter Begeisterung zerdeppere ich gleich eins der zwei Sonderangebots-Sektgläser, die ich mitgebracht hatte.
Kurz vor 18 Uhr wurde verwirrenderweise die Ansage »In wenigen Minuten schließen wir …« wiederholt, und wiederum eine halbe Stunde später tönte es durch die Lautsprecher: »Herr Sowieso, bitte begeben Sie sich zum Ausgang Torhaus – draußen wartet die Frau!« Gelächter ging durch die Reihen.
19 Uhr: Endlich hatte ich alles so weit wie möglich zusammengeräumt und Zettel an die Wandschienen geklebt, man möge doch bitte die rote Wandbespannung nicht entsorgen – denn S., mein Messeboy von 2010, möchte sich damit noch sein Schlafzimmer oder seinen Campingbus auskleiden ...
Geldzählen: die angenehmste Tätigkeit nach einer Messe. 565,- Euro hatte ich eingenommen, d. h. ich hatte auf der Hälfte der Fläche von 2010 rund zwei Drittel des Umsatzes von 2010 gemacht – ohne Assistenten und ohne großes Belabern der Kunden. Dennoch blieb ein dickes Minus (siehe unten).
Ich packte meine Aktentasche in meine Sporttasche und die zwei länglichen Sitzkissen für die Sitzschränke noch dazu (damit sie nicht wieder geklaut werden), dann begab ich mich zur S-Bahn und fuhr an der Galluswarte vorbei und bis nach Sachsenhausen.
Die deutsch-russische Grillstube hatte leider das Kasseler aus dem Programm genommen. Serviererin: »Sie sind der erste Gast seit Monaten, der sich darüber beschwert!« – »Ich bin aber extra deswegen hierhergekommen – und jetzt gehe ich anderswohin!«
Den »Struwwelpeter« lernte ich leider erst zwei Wochen später beim Frankfurt-Marathon kennen – Kasseler hat der allerdings auch nicht, aber viele Traditionsgerichte. Stattdesseng ging ich in den »Borsalino«, der hatte neben Italienischem auch Rippchen mit Sauerkraut. So war ich wieder halbwegs versöhnt.
Mit meiner Tasche ging ich dann über den Main, um das Lokal »Jerôme« kennenzulernen. Leander Sukov hatte dort am Donnerstag, also parallel zu meiner Lesung, eine Lesung unter dem Motto »Literatur und Eierlikör« veranstaltet, eine wohl gänzlich unerotische Lesung aus einem alten antifaschistischen Roman (Sukov ist Kommunist, seine Frau Verlegerin). Doch dieses ziemlich neue Lokal, kaum einen Kilometer von der Venusberg-Bar entfernt, hatte sonntags Ruhetag – also wieder heimwärts. Südlich der Konstablerwache stieg ich in die Straßenbahnlinie 11, vorbei an der Europäischen Zentralbank mit den wackeren »Besetzt Wallstreet!«-Demonstranten und dem leuchtenden großen Symbol einer Währung, die vielleicht nicht mehr lange leben wird, vorbei an Dom und Römer, dem Rotlicht- und Bahnhofsviertel, der Galluswarte – und ein Dutzend Stationen später fand ich mich wieder Höchst.
Auf ein letztes Bier ins »Sol y sombra«, »Sonne und Schatten«. Gegen 10 spazierte ich zu »meinem« Schiff ...

Montag, 17.10.2011: Chill out

Um 5 Uhr hörte ein Zimmernachbar Fernsehen, um 8 Uhr saß ich beim Frühstück, und vom Büffet fehlte schon so manches. Anschließend noch mal dösen. Das Wetter war grau und eben deshalb nachts milder, kein leichter Reif lag mehr in schattigen Lagen. Um elf brach ich auf, um 11.40 Uhr fuhr ich mit meinem Wagen aufs Messegelände.
Unsere Standnachbarin, die »Künstlerin«, war auch noch da, immer noch mit dem Abbau ihrer IKEA-Vitrinen beschäftigt, und ich konnte mich noch einmal über den »vorschriftsmäßig« langsamen Betrieb der Fahrstühle ärgern. Zweimal mußte ich mit dem Rollwägelchen hin- und herfahren, um alles in mein Auto zu laden.
Endlich verließ ich das Messegelände durch Tor Süd und bog nach rechts ab, nach Westen. Ich rollte durch Quartiere, die (mitsamt ihren Straßen) erst im Bau befindlich waren, dann an Campingplätzen vorbei und durch Gewerbegebiete, bis ich plötzlich am Frankfurter Westkreuz über einen Seitenweg direkt auf die Autobahn fuhr.
Die Sonne schien wieder. Nach einem Besuch bei Freunden war ich am Dienstagnachmittag wieder zu Hause in Nehren.

FAZIT: Trotz Kostenteilung mit Charon habe ich über einen Tausender mehr ausgegeben als eingenommen. Es war mal wieder schön, aber einfach zu teuer. Schluß damit! Aller guten Dinge sind (waren) drei – und jetzt schauen wir mal, was Leipzig bringen wird.

BUCHMESSE: FR, 14.10. und SA, 15.10.

2011-12-07T17:31:00.003+01:00

Freitag, 14.10.2011: Printing on Demand auf dem Vormarsch

In Maßschuhen hätte ich vielleicht in der Zukunft auf die Messe gehen können – nobel geht die Welt zugrunde –, hätte ich um 15 Uhr dem Vortrag eines Maßschuhmachers gelauscht, vielleicht desselben, dessen Schaufenster ich zwei Wochen später in der Dreieichstraße bewunderte. Aber ich verpaßte den Vortrag, und so bin ich immer noch normal beschuht.
Auch den Vortrag von Scandinavianbook um 14 Uhr verpaßte ich. Dieser neue Bremer Ableger einer dänischen Digitaldruckerei hatte vor der Messe mächtig Reklame gemacht: Trotz hoher deutscher Lohnkosten versprach er Druck-Stückkosten wie in Litauen oder Polen; durch Ausnutzung aller modernen Rationalisierungspotentiale wollte er das erreichen. Nun ja, einen Versuch wäre es wert ...
Während der Printmarkt generell zu schrumpfen scheint, arbeitet sich die Drucktechnik anscheinend einem letzten Höhepunkt entgegen. Aber das ist ja in anderen Technikbereichen genauso: Als die CD auf dem Markt erschien, also der erste digitale Tonträger, erreichten analoge Plattenspieler noch einmal wahre Wunder an Gleichlauf und Klangtreue, fürs menschliche Ohr kaum von einer CD zu unterscheiden, genausowenig wie von den besten Audiokassetten.
Die Messe-FAZ echauffierte sich in einer ihrer Ausgaben darüber, daß Digitaldruck und Printing-on-demand den Selbstverlag so sehr erleichtere und verbillige, daß heutzutage auch viele Bücher gedruckt würden, für die sich kein Verleger interessiere – mit anderen Worten: die Mist sind. In der Tat lehnte ich auch schon Manuskripte wegen mangelnder Qualität ab und mußte dann feststellen, daß sie später im Selbstverlag und im Printing-on-Demand-Verfahren erschienen ...
Ein Stand in unserer Halle 4.1. präsentierte neben Büchern einen blitzenden Jaguar, ganz so, als sei der ebenso von der Automobilausstellung IAA einige Wochen zuvor zurückgeblieben wie der Audi-Pavillon, der jetzt auf der Agora das Lesezelt ersetzte. »Ich hätte meine blankpolierte Harley hier präsentieren sollen«, sagte ich zu Grimme. »Aber dann hätten wir einen doppelt so großen und mehr als doppelt so teuren Stand benötigt, und der Bezug zu unseren Büchern wäre auch nicht so recht deutlich geworden.« Ich sprach dann noch davon, daß ich die Harley wegen der immensen Instandhaltungskosten wahrscheinlich wieder verkaufen würde. Grimme: »Tja, du bist halt kein Rechtsanwalt oder Zahnarzt, der sich so was auf Dauer leisten kann.« Und dabei hatte ich mich doch schon so gefreut, endlich zum Establishment zu gehören *schluchz* wie ... z. B. Oliver Maria Schmitt, über den es in der Messe-FAZ hieß, auf dem Titanic-Empfang sei er natürlich wieder dabeigewesen, wie üblich in einem roten Jackett, aber ohne seine Harley. Tja, Kleider machen Leute – und der fahrbare Untersatz auch.
Um 18.35 Uhr stand ich schon an der S-Bahn, die halbleer war. Nur die anschließende Straßenbahn war anfangs voll. Das übliche Dutzend Stationen, während es draußen gerade eindunkelte.
Von der Straßenbahn-Endstation in Höchst gleich weiter Richtung Kneipenmeile auf der Bolongarostraße. Ich trug meine Melone und darunter ein schwarzes T-Shirt mit aufgedrucktem Frackausschnitt. Ich passierte eine Gruppe multikultureller Jugendlicher, von denen mir einer hinterherrief: »Einen wunderschönen guten Abend, der Herr! Hätten Sie eventuell Interesse an einem Nebenjob?« – »Eher nicht!« erwiderte ich lachend. »So sehen Sie auch aus!« schallte es mir noch hinterher. (Also doch schon Establishment?)
Erst mal Steak mit Zwiebeln in einem italienischen Restaurant, dann Spaziergang entlang der Straßenbahn-Route nach Nied. Mehrere Kneipen, die von Ausländern geführt wurden und weder Faßbier hatten noch anständige Quittungen ausstellen konnten. Flaschenbier gab’s aber immerhin. Ich hatte ständig das Gefühl, als einziger fremder Gast in quasi geschlossenen Gesellschaften herumzusitzen.
Also »heimwärts« wieder und Matratzenhorchdienst ...

Samstag, 15.10.2011: In tausend Seile verstrickt

Morgens ging ich noch mal zu meinem Auto, holte ein paar der billigen Bücherpakete, stand dann um 8.20 Uhr an der Straßenbahnhaltestelle. Am Samstag geht die Tram aber seltener, und so stand ich erst gegen 8.55 Uhr vor den Kontrollen am Eingang Torhaus. Eine gewaltige Menschenmenge wartete dort schon auf die Schalteröffnung für »Otto Normalverbraucher«, und die (fast) verspäteten Aussteller (wie ich) mußten sich seitwärts durch die mehrfachen Warteschlangen zur Einlaßkontrolle durchdrängeln.
Rolltreppe runter, Messe-FAZ abgreifen, rein in die Halle 4.1., und schon ertönten der Gong und die Ansage, daß es gleich losgehe ...
Nicole erzählte mir von Charons Messe-Erfahrungen. Charon ist ja mittlerweile ein Gemischtwarenladen, in dem Printprodukte nur noch einen Teil des Angebots ausmachen. Wie ist es z. B. auf dem DWGT (Dark Wave-Gothic-Treffen) in Leipzig? Charon erscheint da mit einem Großstand und mit sieben Leuten. Riesenumsatz – aber auch Riesenkosten. Viel übrig bleibt da nicht, allenfalls wird man in Szenekreisen bekannter. In welcher Szene? Das kommt drauf an ...
Mittags kam mein Autor Gerwalt mit seiner Frau, einer meiner fleißigsten und talentiertesten Autoren. Ich kann die Bücher gar nicht so schnell erscheinen lassen, wie sie von ihm geschrieben werden – und das alles parallel zu einem anspruchsvollen Hauptjob! Ich darf gar nicht daran denken, wie lange das Abfassen dieses Messeberichts schon wieder gedauert hat ...
Nachmittags griff ich mir in Halle 5 wieder einen der Papp-Rollkoffer der Handelskammer Istanbul ab.
Dem Goliath-Mädel schenkte ich »Morgendunkel«, damit zog sie glücklich ab. Am Abend wollte sie bei Grimmes Bondage-Performance im Grande Opéra mit dabei sein.
Der Chef einer Firma, die »Freiheit für ebooks« forderte, hatte zwei kostümierte Mädels, darunter ein gefesseltes, im Schlepptau mit dabei. Als er mit mir gesprochen hatte, sagte er ihnen: »So, nun sagt schön danke, und weiter geht’s!«
Damit war er aber immer noch freundlicher als die hemdsärmeligen Russen, die Tage zuvor am liebsten gleich das »Dornröschen« von mir gekauft hätten – ich verwies sie zwecks Lizenz an den amerikanischen Originalverlag.
Weiter ging auch der Tag: Endlich halb sieben, endlich der erlösende Gong.
Ich packte ein paar von den Billig-Bücherpaketen in den wackligen Papp-Rollkoffer der Handelskammer Istanbul und rollte damit gaaanz langsam und vorsichtig zur S-Bahn und in diese hinein. Umsteigen am Bahnhof Ostendstraße. Weiter nach Offenbach. Dort aus der S-Bahn raus (Lift kaputt, also alles in die Hand nehmen und schleppen) und dann langsam südwärts, wie 2010. Wenigstens wußte ich jetzt, daß es auf diesem Weg nicht nur Schnellimbisse gab, sondern auch richtige Restaurants. In einem portugiesischen solchen füllte ich mir mit gebratenem Tintenfisch, Salzkartoffeln und portugiesischem Bier den knurrenden Magen und zog dann meinen »Rolli« langsam weiter, um endlich gegen 20.45 Uhr im Grande Opéra »aufzuschlagen«, wie man heute so sagt.
»Sie sehen ja gar nichts!« raunte mir das Barmädchen zu, als ich während Grimmes Fessel-Performance nach 22 Uhr anfangs bequem an der Bar sitzen blieb. So konnte ich auch nicht sehen, daß das Goliath-Messegirl vorne in der ersten Reihe saß und alles mit neugierigen Augen betrachtete. Später ließ sie sich durch die »Spielzimmer« führen, aber ohne ein »philosophisches« Gespräch wie 2010 mit den Soziologinnen, sondern einfach nur mit Erläuterung der Funktionsweise der Geräte, die stets mit einem »Kraß!« kommentiert wurde.
Es war Grimmes und Charons Abend, sie wurden an diesem Abend so viele Bücher los wie an den ganzen Messetagen zuvor, während ich absolut nichts verkaufen konnte. Also alle Buchpakete wieder in den Papp-Rollkoffer einpacken – ohnehin begann nach dem Ende der Bondage-Performance ab 23 Uhr die Musik discomäßig zu dröhnen und die Trockeneisnebel zu wabern – und allmählich »heimwärts« wandern.
Lange dauerte es in dem vom wackligen »Rolli« erzwungenen Kriechtempo bis zur S-Bahn, und dort war die Bahn nach Höchst/Wiesbaden gerade abgefahren. Bis zur nächsten dauerte es über 20 Minuten. In die S-Bahn stiegen giggelnde Mädchen, die offensichtlich so was ähnliches wie Cosplayer waren, sie hatten »Antennen« auf der Stirn, die an spiralförmigen Befestigungen pausenlos wackelten, und sie grölten Lieder mit Texten wie »tausend nackte Weiber am Strand ...«. Ein Teil der (multikulturellen) Zuhörer fand das belustigend, ein anderer reagierte mit Anraunzern wie »Maul halten!«. Noch vor Höchst stiegen die Mädels wieder aus.
In Höchst wiederum war der S-Bahnhof bedeutend weiter von meinem Hotelschiff entfernt als die Straßenbahnhaltestelle, nämlich rund 600 bis 800 Meter statt 200 – und ich hatte auch keinen Plan, sondern nur eine vage Idee, daß ich nach Süden laufen mußte, in Fahrtrichtung links also.
Nach leichter Fehlorientierung gen Westen hatte ich auch bald die Bolongarostraße gefunden. Zeit für ein paar Absacker vor dem letzten Messetag, am Samstag waren die Kneipen ja bis tief in die Nacht geöffnet: Zuerst in die spanische und dann ins Schwarzwaldstübchen.
Gegen 1.50 Uhr war ich schließlich im Bett.

MESSE: Do, 13.10.2011: Lesung in der Venusberg-Bar

2011-12-06T18:26:00.005+01:00

Schreck in der Morgenstunde: Meine Aktentasche mit Wechselgeldkasse, Notizbuch und allen Unterlagen ist weg – ich muß sie wohl im »Schwarzwaldstübchen« liegengelassen haben. Das hatte um diese frühe Stunde natürlich noch zu, aber wenigstens hing ein Schild im Schaufenster: »Freundliche Bedienung gesucht, Telefon xyz«. Ich notierte mir die Nummer und eilte zur Straßenbahn.
Ein Dutzend Straßenbahnstationen, dann in die S-Bahn, Treppe rauf, durch die Kontrolle, Rolltreppe runter, Messe-FAZ einstecken, Rechtsschwenk in Halle 4.1.
Auf dem Klo am unteren Rand der Kabinenwand der Spruch: »Beware of the limbo dancers!«
Der Gong ertönte, und wenig später begann der zweite Tag dieses Jahrmarkts der Eitelkeiten. Wer schaffte es z. B., von der Messe-FAZ gewürdigt zu werden, und wer nicht? Wir von Charon bzw. Marterpfahl schon mal nicht, das steht fest. Unter »Poetologie heute« brachte die Messe-FAZ Fotos von, nun ja: neun unterschiedlich bekleideten Ärschen, die etwas über ihre Träger aussagen sollten. Recht feminin gekleidet – mit roten Rüschchen und so – war Daniela Katzenberger. Ein Blick über ihren Amazon.de-Eintrag belehrt uns über diese Figur: Eine Frau, die – ähnlich wie vor Jahren Verona Feldbums – einen auf blondes Dummchen macht, damit aber schlau abzukassieren gedenkt. Bislang scheint ihre Kalkulation aufzugehen.
Ein ganz anderes Kaliber – schon textil, in seriösem Schwarz – ist da Sibylle Lewitscharoff, Trägerin des renommierten, altehrwürdigen Kleistpreises und weiterer Literaturpreise. Im Interview der Messe-FAZ äußerte sie über Margot Käßmanns während der Buchmesse 2009 hochgejubelten, laut Deutschlandfunk-Literaturpapst Denis Scheck ziemlich verschwurbelten Bestseller »In der Mitte des Lebens«: »FAZ: Als »Begierdekatholikin« wurden Sie in einer Rezension bezeichnet ... Da war ich doch erstaunt. Und ich hadere natürlich mit meiner Kirche, weil sie so lästerlich schlecht dasteht und sich so sehr von einer substantiellen Predigerhaltung abgekehrt hat zugunsten eines modernen Plapperatismus. Für mich sind Figuren wie Margot Käßmann wirklich ein rotes Tuch – diese Art von Gequassel! Das ist für mich auf lange Sicht die radikale Kirchenzerstörung. Und da stehen die Katholiken mit ihrer sehr viel würdigeren Form – bei allen Verwerfungen, die es sonst bei den Katholiken selbstverständlich gibt – viel besser da. Was mich aber nicht zu einer Konversion führen wird.«
Wer keinen Kleistpreis hat, muß da schon anderes Geschütz auffahren – ein sehr auffälliges, extrem geblümtes Kleid zum Beispiel, so eins, wie es Judith Schalansky anhatte: »Kommunikationsdesign hat J. S. studiert. Klingt total logisch, oder? Was für ein Geblüm! Das kann man ja stundenlang hin und her wälzen. So ein illustres illustratives Gewimmel findet man ja auch auf der abgelegensten Insel nicht.« (Messe-FAZ)
»Franz jagt im komplett verwahrlosten Taxi quer durch Bayern« – kennen Sie diesen Satz, verehrter Leser? Wenn Sie jemals ein Schriftmusterbuch einer Druckerei oder die Schriftmuster Ihrer Computer-Fonts angeschaut haben, bestimmt. In diesem Satz kommen nämlich alle Buchstaben des Alphabets vor, er eignet sich daher hervorragend, um zu zeigen, wie das Schriftbild einer bestimmten Schriftart aufs Auge wirkt.
Schalansky hatte vor zwei, drei Jahren ein Buch »Fraktur, mon amour« geschaffen, ein herrliches Buch mit Mustern unzähliger Frakturschriften nebst einer CD, ein Buch, das es sogar in den Vertrieb von »Last Gasp« aus San Francisco, unseres Standnachbarn, geschafft hatte – auf dessen Homepage ich es kennengelernt hatte. Ich kaufte es dann aber doch lieber beim Mainzer Originalverlag. Pro Seite wird dort eine Fraktur erläutert, und einen Beispielsatz gibt es auch: »Als der fiese Konsul den Rang verließ, blickte das Luxus-Geschöpf zum flamboyanten Matrosen und verschlang einen Bissen Hochzeitstorte!« Falls dieser Satz alle Buchstaben des Alphabets enthielte, wäre das reiner Zufall – er klingt aber wenigstens genauso schön bescheuert wie der Satz von Franz und seinem Taxi. Schalansky variiert diesen Satz auch noch, so daß man sich bei jeder neuen Seite auf eine neue bescheuerte Variante freuen kann, z. B.: »Als der filigrane Konsul das öffentliche Bankett verließ, blickte das hysterische Luxus-Geschöpf zur sanften Souffleuse und verschlang hastig einen großen Bissen Hochzeitstorte« oder »als der affige Konsul das langatmige Theaterstück verließ, blickte die Dame von Welt pathetisch zum durstigen Matrosen und verschlang mit drei großen Bissen die ganze Hochzeitstorte!« Und so weiter und so fort ...
Dann schrieb Schalansky ein Buch über einsame Inseln und jetzt eins über Giraffenhälse, reich bebildert, und mit all diesen Aktivitäten schaffte sie es mehrfach in die Messe-FAZ und sogar für ein Fernsehinterview aufs berühmte blaue Sofa im Foyer von Halle 5 und 6, was ich mehr von Herzen gönne als all den Katzenbergern, Käßfrauen, Bohlens und Roches und wer da noch auf der medialen Suppe als Fettauge ganz oben schwimmt.

Judith Schalansky mal ungeblümt: Beim Signieren von »Fraktur mon amour«
»Last Gasp« war übrigens diesmal nicht mit Colin Turner vertreten, der war in Babypause. Am Schreibtisch seines Messestands klebte ein Foto seiner Tochter mit der Geburts-Uhrzeitangabe »12.47 a. m.«, womit vermutlich 12 Uhr 47 mittags gemeint war und nicht 0.47 Uhr, und das, obwohl doch eigentlich um Punkt 12 der Nachmittag beginnt. Grimme: »Wegen so was hab ich mal ein Flugzeug um 12 Stunden verpaßt!«
Einen anderen Weg, um Aufmerksamkeit zu erheischen, hatte der Schriftsteller Christian Ankowitsch gewählt – als »Sandwich«, d. h. mit einem Plakat auf dem Bauch und einem auf dem Rücken. Anfangs stand gar nichts darauf, was die FAZ zu einem Interview veranlaßte (Ziel vorerst schon mal erreicht!): »Auf der Messe zählt nur eins: Aufmerksamkeit. C. A. versucht es dialektisch. FAZ: So wollen Sie auf die Messe? Aber ja. Ein Sandwich ohne Text? Das ist ja hier nur der Testlauf. Da wird von Mittwoch an stehen: »Beachten Sie mich bitte nicht!« Wie bitte? Der Autor C. A. will keine Beachtung? Jein. Das ist so ähnlich wie bei den lügenden Kretern. Sofern das Epimenides der Kreter sagt. Und nicht etwa die Weltbank. Exakt. Wie heißt denn Ihr Buch, das Sie damit doch sicher bewerben wollen? »Mach’s falsch und du machst es richtig!« Klingt irgendwie – falsch. Richtig. Hätten Sie da mal ein Beispiel für uns? Klar. Den großen Diogenes-Verleger Daniel Keel. Der hat 2005 eine Liste seiner am schlechtesten verkauften Bücher des Jahres veröffentlicht. Indem er seinen Mißerfolg öffentlich machte, hat er die Auflage des größten Ladenhüters um fast tausend Prozent gesteigert. Na gut, das waren trotzdem bloß 288 Stück, aber es kann durchaus klappen, wenn man’s gut falsch macht.«
Ende 2006 gab es in der Sonntags-FAZ sogar einen Artikel »Der Gammelbuchskandal«, der berichtete, in welch geringen Stückzahlen manche modernen Klassiker verkauft würden, etwa »Der Aufstand der Fischer von Santa Barbara« – keine einzige Schulklasse las, die müßten, so die FAZ »Böll lesen und Grass lesen, bis ihnen der Butt zu den Ohren herauskommt«, 1928 errang das Buch seiner Autorin den Kleistpreis, und jetzt das: Kaum zwei Dutzend Stück pro Jahr. – Ob die Klage was genützt hat?
Gegen elf rief ich auf Nicoles Handy die Schwarzwaldstube an: Ja, man öffne um 13 Uhr, ja, die Tasche sei da, sagte eine zerknautschte Stimme. Ein Stein fiel mir vom Herzen, ich ließ Grimme und Nicole mit dem Stand allein und fuhr in fast leerer Straßenbahn nach Höchst, fotografierte bei herrlicher Mittagssonne vom Aussichtsdeck des Hotelschiffs mainabwärts und war um 13.06 in der Schwarzwaldstube, wo man schon auf mich wartete: »Jetzt kommt er!« Normalerweise öffne man erst um 18 Uhr, besonders weil man ja erst am Morgen ins Bett komme, aber mir zuliebe habe man schon um 13 Uhr aufgemacht. Es gibt doch noch nette Menschen auf der Welt. Das erste Bier war noch mehr Schaum als Bier, aber es mußte jetzt einfach sein.
Wieder zurück zur Messe. Auf der Straßenbahn wurde für Taiwantourismus geworben – aber Taiwan wird Malle wohl nicht den Rang ablaufen können.
Bald würde es 16 Uhr sein – Zeit, an den Ausklang des Abends zu denken. In dem kleinen Laden in Halle 4.1. gibt es neben Knabberzeug fast nur noch Pappbecher und Getränke: vom Dosenbier bis hin zur über 40 Euro teuren Pommery-Flasche – zur Feier eines erfolgreichen Abschlusses. Ich decke mich mit Bier und Sekt ein. Wieder zurück an unseren Stand.
16 Uhr: Auf einmal war S. da, mein Messeboy von 2010. Er hatte eine stressige Anreise gehabt: Staus auf der Autobahn hatten die Fahrzeit Eßlingen-Frankfurt auf vier Stunden verlängert, und obendrein wollte er heute nacht noch zurückfahren. Ich überredete ihn dazu, in meinem Doppelzimmer zu übernachten, und mobiltelefonisch erhielt er für 15 Euro von »meinem« Hotelier auch die Genehmigung dafür. Eine Nacht lang würde ich sein Schnarchen wohl aushalten.
Nach S.‘ Ankunft gab es ein großes Hallo, auch an den Ständen ringsum. Er fing fast sofort an, das Publikum wie 2010 zu belabern, und ich konnte derweil – um 17 Uhr – eine Flasche Sekt köpfen. Wie 2010 benutzte ich den Kühlschrank der Goliaths. Es wurde richtig nett. Da brauchte man gar nicht mehr zu anderen Empfängen zu gehen, wie es die Messe-FAZ vorschlug: »17.00 Uhr: Erst zur Happy Hour am Stand des katholischen Medienverbandes – und dann husch-husch hinüber zum schwul-lesbischen Sektempfang. Halle 3.1 H 104 bzw. Halle 4.1 D 153.«
Feierabendgong. S. und ich spazierten zur S-Bahn, verließen sie an der Station Ostendstraße, speisten hervorragend und ziemlich günstig in dem Lokal gegenüber der Venusberg-Bar, betraten diese, und nach einigem Geplänkel wurde es dann für mich ernst: Meine Lesung begann etwa um halb neun.
Es handelte sich um eine Art »Finissage«. Was eine Vernissage ist, weiß fast jeder: eine Ausstellungseröffnung. Eine Finissage ist eine Ausstellungsschließung. Ich las Geschichten – von meiner und fremder Feder –, die laut Aussagen von Lesern und Bekannten schön waren, die aber Ladenhüter waren und demnächst entweder eingestellt oder in neuen Titeln verwertet. Die Reaktion der Handvoll Zuschauer – teils eigens gekommen, teils Zufallsgäste – war positiv, fast jeder kaufte etwas. (Prospekte hatte ich unprofessionellerweise vergessen). Am Schluß tauchte dann im Kimono noch Peter Zingler auf, eine der Nervensägen von 2010, und fragte pseudolustig, wo denn der Marterpfahl geblieben sei. »Schon wieder abgebaut«, konnte ich sagen und auf die Straße gehen, Richtung S-Bahn.
Zuvor bekam ich aber nach dem Vortrag viele Fragen gestellt, während ich mich bei einem Bierchen entspannte. Vielleicht eine Stunde später saßen S. und ich wieder in der S-Bahn Richtung Messe. S.: »Ich hab’s mir überlegt, ich fahre doch jetzt gleich nach Hause, dann kann ich morgen früh gleich den Bericht verfassen.« Er stieg am Hauptbahnhof aus und ließ sich von einem Taxi zum Parkhaus Rebstock bringen, in dem sein Wagen stand, erzählte später, was für Schwierigkeiten er dabei hatte: »Ich war an einen depressiven Taxifahrer geraten, der gar nicht genau wußte, wo das Parkhaus Rebstock war, dann, als ich endlich dort war, hatte ich keinen Zehn-Euro-Schein mehr, um am Automaten zu kassieren – ich kaufte einem besoffenen Paar, das sowieso nimmer hätte fahren dürfen, seinen Parkschein ab und war gegen Morgen zu Hause.«
Als ich in Höchst aus der Straßenbahn stieg, war es gegen Mitternacht, und alle Kneipen hatten schon zu, weshalb ich ohne einen Absacker direkt zu meinem Hotelschiffchen ging.

PS: Der orientalische Herrscher auf der Eröffnungsfeier war wahrscheinlich der Emir von Schardscha (englisch: Sharjah), einem der 7 vereinigten Emirate, gleich bei Dubai um die Ecke, groß wie das Saarland und mit einer Website ausgestattet: Schardscha!

BUCHMESSE: Mittwoch, 12.10.2011: Alle stecken in der Krise

2011-12-04T18:53:00.003+01:00

Manche Hotelschiffgäste hatten offenbar weniger Probleme mit dem Fernsehapparat als ich: Schon um sechs Uhr morgens hörte man aus einigen Nachbarkabinen das dezente Gemurmel des Apparats durch die hellhörigen, dünnen Schiffskabinenwände. 20 nach 7 stand ich auf und ging in den Frühstücksraum, der ganz hinten war, mit Blick auf den in der Morgenröte daliegenden, mitunter leicht diesigen Main – ein schöner Anblick, den ich auch einmal fotografierte. Die Nächte waren klar und kühl, mit Temperaturen knapp über null Grad. In Bosnien habe es bereits geschneit, erzählte mir die von dort stammende Serviererin.
Schnell unter die Dusche, bevor jemand anderes sie mit Beschlag belegt! – Um 8.05 Uhr machte ich mich auf die Socken und stand dennoch bereits um 8.35 vor dem Messe-Eingang Torhaus.
Charon hatte den Diebstahl von fünf Büchern zu beklagen und packte fortan alle Bücher am Ende eines jeden Messetages in die »Sitzschränke« und sicherte diese notdürftig durch Kabelbinder. Goliath kam in der Nacht vom letzten Messetag auf Montag sogar mal eine komplette Palette Bücher abhanden, für die lohnte sich sogar der Ankauf der sündteuren Schlösser à 49 Euro.
Ansonsten lief alles wie gehabt: Auf dem Klo Krawatte umbinden – jeden Tag eine andere, so daß der Goliath-Mensch schon jeden Morgen neugierig war, wie er mir später erzählte –, das Lesen der Messe-FAZ, der Gong, begleitet von der Ansage »In wenigen Minuten öffnen wir unsere Tore« – für die Flut der Besucher.
Feste Termine hatte ich diesmal keine, also konnte ich es eigentlich ganz in Ruhe angehen lassen. Wer war denn eigentlich da auf der diesjährigen Buchmesse, und wer war nicht da?
Nicht da war der Taschen Verlag, der in den vergangenen Jahren immer wieder durch einen individuell gestylten Riesenstand angenehm aufgefallen war. Nicht da war auch der Kopp Verlag – aber der war ja auch noch nie da. Nie gehört, den Namen? Nun, egal ob Sie den Euro nicht leiden können oder mit Däniken an Außerirdische glauben wollen, ob Sie Anhänger der Hohlwelttheorie sind oder alternativer Anti-Krebs-Wundermittel – der Kopp Verlag aus Rottenburg bei Tübingen hat das richtige Buch für Sie. Mit seinen (oft rechtslastigen) Verschwörungstheorien beschäftigt der Kopp Verlag rund 70 Mitarbeiter in einem turnhallengroßen Gebäude und will demnächst auf 100 Mitarbeiter aufstocken. Wichtiger als eine Messepräsenz erscheinen ihm offensichtlich doppelseitige Anzeigen in der ADAC-Zeitung. In der Tat: Kostet wahrscheinlich weniger und bringt mehr.
Das führt uns wieder zu der Frage: Warum gehen wir als Verleger eigentlich auf die Messe? Dazu brachte die Messe-FAZ in ihrer letzten, d. h. der Sonntagsausgabe, ein launiges Interview mit dem »Gonzo-Verleger Klaus Bittermann [auf dem Foto mit Zigarette im Mundwinkel] und Zuarbeiter Nils Folckers«: »Herr Bittermann, wie war die Messe? KB: Ach je. Irgendwas anders als sonst? NF: Man darf wieder rauchen. Darf man? NF: Es läuft jedenfalls weniger Security herum als im letzten Jahr. Weil Island so harmlos ist wahrscheinlich. Ordentlich mit Lizenzen gehandelt? KB: Ich hatte einen einzigen Termin in diesem Agentendings, gerade eben. Und den hab ich vergessen. Wollten Sie kaufen? KB: Nee, der wollte mir was andrehen. Und sonst? Kommen Buchhändler vorbei? KB: Hm. Eigentlich nicht. Was machen Sie überhaupt hier? KB: Das frage ich mich auch. Gewohnheit vermutlich. Vor drei Jahren habe ich einen Schokoladenkuchen bekommen für mein fünfundzwanzigjähriges Buchmessen-Teilnahme-Jubiläum. Wow, in 22 Jahren ist es dann ja wieder soweit. KB: Ja, das ist doch ein prima Grund. Was war denn Ihr Höhepunkt der Messe? KB: Mal überlegen. Gestern ist hier gegenüber, beim ›Lettre‹-Stand, der Stuhl zusammengebrochen. Zackbumm. Autor am Boden.« Bittermann schloß mit der Mahnung an seine Verlegerkollegen, ihre Autoren nicht zu mästen und möglichst alles allein zu machen, ohne Mitarbeiter. Anschließend wurde noch geschildert, wie eine Frau »reindrängelt«, die partout ihre Gedichte an den Mann bringen wollte.
Tja – man fragt sich wirklich, was diese überteuerte Veranstaltung namens »Frankfurter Buchmesse« eigentlich noch soll. Und was sollen papierene Bücher noch?
In Halle 4.0 unter uns präsentieren sich wie üblich billige chinesische und osteuropäische Druckereien sowie »Non-books«, also alles, was zwar kein Buch ist, aber irgendwie mit Büchern zu tun hat – oder auch nicht. Da gibt es Buchstützen ebenso wie »Lesesessel«, die man aber auch zum Schlummern statt zum Lesen gebrauchen kann. Irgendwie scheint das im Trend zu liegen: Eine große Buchhandelskette verkündete unlängst, man mache derzeit noch 80 % des Umsatzes mit Büchern und wolle diesen Anteil demnächst auf 60 % verringern – durch Hinzunehmen anderer Umsatzträger. Amazon.de, den Unbedarfte immer noch für einen Buchhändler halten, macht sogar nur noch 17 % des Umsatzes mit Büchern, den Rest mit Videos, Kameras, Benzinkanistern und Notstromaggregaten. Es ist längst zu einem Mediamarkt geworden, zu einem Gemischtwarenladen, zu einem Baumarkt mit Buchabteilung. Irgendwie scheint das im Trend zu liegen. Man mißtraut offenbar dem gedruckten Buch und seiner Zukunft und sucht sich weitere ökonomische Standbeine für die Zukunft.
Das Ebook glänzte aber auch wieder mit Abwesenheit auf dieser Buchmesse. Kein Wunder: Gerade mal ein Prozent der deutschen Buchkäufer entschieden sich fürs elektronische Buch, obwohl die Verlage in der Angst, einen Zukunftsmarkt zu verlieren, reichlich Titel anbieten. Mit denen scheint es sich so zu verhalten wie mit dem Online-Angebot vieler Zeitungen: Viel Aufwand, wenig Ertrag.
Auf dem US-Markt sollen Ebooks bereits einen Marktanteil von 10 % haben, bei Amazon.com sogar schon von 50 %, und zwei deutsche Vielleserinnen haben mir auch schon kundgetan, ihnen seien Ebooks lieber, als von Papierbergen erschlagen zu werden, zumindest für die schnelle Lektüre von Sachen, die man eh nicht aufheben will. Mag ja sein.
Aber wie sollte man ein Ebook hier auf der Messe aufstellen? Mit dem nackten ausgedruckten Cover etwa? Und wie sollte man so was zu Weihnachten verschenken, fragte die FAZ etwa zur selben Zeit im November 2011, als der erste Kindle unter 100 Euro und mit deutschsprachigem Menü erschien. Ich glaube, es wird noch etwas dauern, bis sich das Ebook bei uns durchsetzen wird ...
Manroland, der große Druckmaschinenhersteller, ging pleite, das meldete die FAZ Wochen nach der Messe. In kaum einer anderen Branche war die deutsche Industrie so tonangebend wie im Druckmaschinenbau. Nachdem nun schon vor einigen Jahren die »Heidelberger Druckmaschinen« unter Druck geraten waren, hat es nun Manroland erwischt. Seit 2008 habe sich das Geschäftsvolumen im Druckmaschinenbereich halbiert, heißt es. Da addieren sich wohl die aktuelle Wirtschaftskrise und die Krise der Printmedien.
IKEA will die Maße seines Billy-Regals ändern, verkündete die Messe-FAZ. Da die jungen Leute eh immer weniger Bücher hätten, mache man aus dem Bücherregal ein allgemeines Regal mit größerer Tiefe. Auch wieder ein Indiz, daß sich die Zeiten ändern.
Daß die Security heuer weniger präsent war, empfanden wir aber ganz anders als Klaus Bittermanns Assistent. Im Gegenteil, uns suchte sie besonders häufig heim. Erst verbat sie Grimme das Tragen seines Universalwerkzeugs am Gürtel, dann wies sie Nicole, die zu einem Schulmädchenrock ein ganz dezent durchsichtiges Blüschen über ihren üppigen Formen trug, darauf hin, doch so bitte nicht durch Halle 5.0 zu gehen, die dort stationierten muslimischen Verlage könnten sich provoziert fühlen und ausrasten. (Wer ist hier eigentlich bei wem zu Gast?)
Von nun an war die Security fast täglich zu Gast und unterhielt sich freundschaftlich und intensiv mit Grimme, während ich nur dabeistand. Später erfuhren wir dann, daß die Security-Leute von ihren Vorgesetzten den Auftrag erhalten hatten: »Diesen Stand weiter beobachten!« So so ...
Beobachten konnte man in Halle 4.2, also bei den Fachbüchern ein Stockwerk über uns, wie schwarze Löcher entstehen und (hoffentlich) gleich wieder zerfallen. Die Edition Lammerhuber hatte sich nämlich auch gleich trendgerecht gedacht, was sollen wir unseren Platz mit Büchern verschwenden, ein Buch reicht doch eigentlich, unsere Neuerscheinung über das CERN bei Genf, diesen 16 km langen Rundtunnel, also bauen wir einfach mal den Kontrollstand des dortigen »Large Hadron Collider« mal nach und halten auf der Buchmesse wissenschaftliche Vorträge darüber, begleitet von Simulationen.
S., mein Messeboy von 2010 und Mitglied des Satirestammtischs »Unser Huhn«, den auch ich frequentiere, hatte als Journalist sogar für seine Zeitung darüber berichtet, wie das CERN seine Arbeit aufnahm, und ich stellte einen Bericht darüber auf S.’ Website:

Des Pudels C.E.R.N. – als Sonderkorrespondent beim Schweizer Schwarzen Loch
Gastbeitrag von hjfux vom 30.3.10, übernommen aus dem Unser-Huhn-Blog, nachbearbeitet von r.h.

Der Stammtisch Unser Huhn ist mit dem C.E.R.N. in einer kritischen Haßliebe verbunden. Zum einen warnt unser Otto (Rössler) die Welt vor den eventuell tödlichen Folgen, wenn im C.E.R.N. bei den hochenergetischen Kollisionen eventuell schwarze Löcher entstehen und die theoretische Hoffnung, dass sie sich wieder auflösen (Hawking), peinlicherweise falsch wäre [dann käme binnen kurzem der Weltuntergang]. Auf der anderen Seite haben wir Journalisten unter uns, die furchtlos von ihrer eigenen Hinrichtung berichten würden, bis ihnen die Stimme bricht. Und dieser (S.) ist heute zum wissenschaftlichen Knall hingefahren, um mit den eigenen Sinnen zu erleben, wie die erste 7 TeV-Kollision abläuft. Von der Front erreichte uns seine Email: »Hi Hajo! Sie haben es geschafft, heute mittag 13 Uhr, 7 Tera-e-Volt, der Antichrist kommt!!!!!! Uund ich war dabei. Fantastisch, nicht????«. Der S.U.H. hört da schon heraus: »Hi Hajo! Die Titanic hat es geschafft, eben Kontakt mit einem Eisberg, der Unsinkbarkeitstest läuft!!!! Und ich war dabei, fantastisch, nicht???« - oder doch anders?

Otto Rössler ist ein Tübinger Chaosforscher, der auch vor chaotischen Auseinandersetzungen mit dem Rest der Welt nicht zurückscheut, wenn es gilt, diese zu retten: Schwarze Löcher würden unkontrollierbar immer größer, sie fräßen alles in sich hinein, auch uns, die ganze Welt – aus, Ende.
An diesem Stand in Halle 4.2 fand die erste Veranstaltung bereits am Mittwochmorgen um 9 Uhr statt, pünktlich zum Messebeginn – da hatten die meisten noch, wie die Messe-FAZ sehr richtig schrieb, mit ganz anderen Teilchen zu kämpfen, z. B. mit Croissants wie meine Mitaussteller: Da sie ihre privaten Gastgeber nicht mit Frühstückmachen behelligen wollten, kamen sie immer mit nüchternem Magen, besorgten sich einen Kaffee an der nächstbesten Hallen-Cafeteria und schmierten sich Brote.
An einem anderen Tag erläuterten die Lammerhuber-CERN-Imitatoren, wie lang eine Picosekunde ist: bestimmt nicht so lang wie ein Arbeitstag auf der Messe.
Ansonsten schien in der Fachbuchhalle 4.2 die Devise zu gelten: Je dröger die Lektüre, desto saftiger der Imbiß – nirgendwo sonst sah ich so üppige Büffets, Lachshäppchen, Tabletts voller Sektgläser ...
Am Nachmittag kamen Arne Hoffmann und außerdem noch einer von ITM Hölscher, der gelegentlich Mängelexemplare und Remittenden meiner Bücher verramscht. Über Ebay sei es schwierig, erzählte er, die hätten da richtige schwarze Listen von Verlagen, deren Bücher nicht auf Ebay angeboten werden dürften, und auf dieser Liste stehe auch der Marterpfahl Verlag.
Auch der Goliath-Mensch findet es immer schwieriger, seine Bildbände loszuwerden. Früher hätten z. B. Bahnhofsbuchhandlungen immer einen Stapel genommen, jetzt nicht mehr. Wachsende Konkurrenz durchs Internet? Wachsende Prüderie? Wer weiß ... In einer Krimibuchhandlung wurde die Frage, ob man auch erotische Krimis führe, mit »Wir führen keinen Schmuddelkram« beantwortet, als wären erotische Krimis keine Krimis und ihre Leser keine Erwachsenen.
Mein Mitaussteller Charon jedenfalls bemerkte, ebenso wie z. B. das belgische »Secret Magazine«, einen Rückgang der Zeitschriftenauflage, da geht es Fetisch-Magazinen jedenfalls noch schlechter als Tageszeitungen, und bei Büchern einen Rückgang der Auflagenzahlen und einen immer schnelleren Vermarktungszyklus. Ja, das kam mir auch so vor, als fielen Bestseller immer schneller in sich zusammen – und vor allem Kurzgeschichten gehen schlechter als früher, vielleicht weil im Internet so viele angeboten werden?
Auch meine Vertreter berichten mir, die Buchhändler, insbesondere die auf dem Lande und in konservativeren Gegenden, hätten einfach keinen Mumm, meine Bücher ins Sortiment zu nehmen, da helfen auch Sonderaktionen nichts, wie das Scheitern meiner 4000 Euro teuren Werbeaktion im Herbst 2009 bewies. Auch mein Tübinger Konkurrent Konkursbuch bekomme durch Vertreter weniger abgenommen als früher – und dabei hat der sanftere Bücher.
Wieder nach Hause zurückgekehrt, erreichte mich die Nachricht von der Pleite der schwulen Buchhandlung Max & Milian in München. Irgendwie symptomatisch. Der schwule Buchladen Männerschwarm in Hamburg gab um 2000 noch alle paar Monate eine SM-Literaturliste auch für Heteros heraus, bestellte jeden neuen Titel, standing order, zahlte aber auch schon damals nachlässig, dann hieß es »Hetero-SM-Titel gehen bei uns kaum noch«, und jetzt? Wer weiß ...
Daß die Verramschung meiner Restbestände schwierig werden könnte, hatte ich ja schon 2010 erfahren, denn immer mehr Ramschläden wurden von Weltbild aufgekauft, und in diesem katholischen Laden gehe gar nichts, was über ganz sanfte Erotik hinausgehe. Eine Gratiszeitung auf der Buchmesse behauptete Gegenteiliges: Weltbild werde immer aufgeschlossener. Vielleicht ist’s aber auch nur Faulheit. Wieder daheim, las ich, daß ein Konflikt zwischen Weltbild und den Bischöfen ausgebrochen sei, da Weltbild auch Titel wie »VögelBar« und »Schlampen-Internat« oder »Anwaltshure« (alle blue panther books) verkaufe. Die Weltbild-Mannen wandten ein, sie benutzten dieselben Datenbanken wie alle großen Buchanbieter im Internet, es sei zu aufwendig, da von Hand alle erotischen Titel herauszusortieren. Diese Antwort stieß auf wenig Verständnis, und jetzt will die Katholische Kirche Weltbild schnell verkaufen. Das ist vielleicht eine gute Nachricht für jemanden, der Erotika verkaufen oder verramschen will.
Blue panther books waren übrigens diesmal auch nicht auf der Messe vertreten. Sie standen zwar im Katalog, aber der angegebene Stand war ein Sammelstand von Hörbüchern. Die Messe habe, so ein Gratisblättchen, ihnen keinen angemessenen Stand bieten können. So so. Nun, ich finde ja auch, für uns Belletristik-Anbieter sollte es schon Halle 3.1 sein, 4.1, wo eigentlich nur die Kunstbuch-Enthusiasten hingehen, ist eigentlich nicht angemessen. Das große Lesepublikum ist in 3.1., und da müßten wir auch hin, Gemecker von Spießerverlagen hin oder her.
Mit den offen sichtbaren Nippeln hätte meine Neuauflage von »Dornröschen« in den USA keine Chancen, urteilte ein Kenner. Na ja – bei einem Volk, das schon bei versehentlich entblößten Möpsen in einer Fernsehshow aus dem Häuschen ist (»Nipplegate«), ist natürlich alles möglich …
Oliver Maria Schmitt hingegen ist in der Messe-FAZ davon überzeugt, daß die Sexbuchwelle rollt und daß die Feuchtgebiete sich unerbittlich ins Verlagswesen hinein ausbreiten. Nun, für Roches zweites Buch »Stußgeknete«, äh, »Schoßgebete« mag das ja zutreffen, aber ansonsten wird man in der Buchwelt eher zugeknöpfter – siehe oben.
Ein Hotelführer von Dominique Strauss-Kahn hingegen, den Schmitt imaginiert, wäre in der Tat ein Desiderat: Wo gibt es die feschesten und zugänglichsten Zimmermädchen, und wo ist das Risiko am höchsten? So was würde ich sofort verlegen.
H-Nu kam, und Leander Sukov besuchte Charon, Bernd Zeun war da, ein Vertreter einer Berliner Literaturagentur war da, aber nur kurz, um mich auf morgen zu vertrösten – und so war trotz fehlender Termine meistens irgendwas los.
Endlich kam der Feierabendgong – Krawatte ab, zusammenpacken, zur S-Bahn. Um 19.10 Uhr war ich in Höchst. Der »Bär« war überfüllt, also ging ich nach – nach einem schnellen Döner – in eine spanische Kneipe auf einen Tapas-Teller und Bier und nachher noch ins »Schwarzwaldstübchen« auf mehr Bier und Zeit zum Notizbuchvollkritzeln, bis ich genügend Bettschwere besaß und die paar hundert Meter Richtung Schiff ging.

Manroland ist pleite - ein Menetekel?

2011-11-30T15:13:00.003+01:00

In kaum einer anderen Branche waren deutsche Unternehmen seit Gutenbergs Zeiten derart marktführend wie in der Druckbranche, und es ging ihnen gut. Jetzt wird das anders: Heidelberger Druckmaschinen waren schon vor Jahren in der Krise, und jetzt hat es Manroland erwischt. Seit 2008 sei das Geschäftsvolumen bei Druckmaschinen weltweit auf die Hälfte geschrumpft, hieß es. Offenbar addieren sich hier die allgemeine Wirtschaftskrise und die Krise der Printmedien.

Schnelles Internet in Nehren!

2011-11-28T20:28:00.002+01:00

Es geschehen noch Zeichen und Wunder: Kaum ist man mal drei Wochen lang nicht da (auf zwei Reisen verteilt), schon ist das schnelle Internet in Nehren in greifbare Nähe gerückt. Mein Stellvertreter sagte mir schon bei meiner Rückkehr, es habe wiederholt Anrufe und Emails gegeben, die mich zum Spenden aufriefen. Vor einer Woche stand es dann am Freitag in der Lokalzeitung: Die Wirtschaft Nehrens hatte zugesagt, innerhalb einiger Wochen die 115.000 Euro zusammenzuspenden, die nötig sind, damit die Telekom gnädigst ein Glasfaserkabel von Mössingen nach Nehren legt - und jetzt waren schon 99 % der Summe da, am Ende der Frist. Na, dann bedarf's ja meiner 100 Euro nimmer.

Aber eigentlich ist es ein Skandal, daß es solcher Verrenkungen überhaupt bedarf, um schnelles Internet zu bekommen - oder können Sie sich vorstellen zu spenden, damit in Ihrem Dorf ein Briefkasten aufgestellt wird? Heutzutage ist nichts mehr unvorstellbar.

Nun wird das unnütze Stuttgarter Milliardenloch also doch gebaut

2011-11-28T20:15:00.002+01:00

... etwas anderes wäre auch ein Wunder gewesen. Selbst wenn die »Ja-zum-Ausstieg«-Sager in der Mehrheit gewesen wären, das Quorum von einem Drittel der Wahlberechtigten hätten sie schwerlich erreicht, und selbst wenn sie das auch noch geschafft hätten, hätte sich lediglich das Land aus der Finanzierung verabschiedet, weitergebaut worden wäre wahrscheinlich so oder so.

Westerwelle fühlt sich durchgerüttelt (DI, 11.10.11)

2011-11-27T16:01:00.003+01:00

Nach dem Frühstück um zehn nach acht döste ich noch weiter bis 10 vor 10. Es hatte ja keine Eile heute. Zeit genug, sich zu pflegen. Eine Dusche und ein Klo gab’s für vielleicht 20 Kabinen auf dieser Etage, und die Dusche mußte man minutenlang aufgedreht laufen lassen, bis warmes Wasser kam. Eigentlich ganz schön primitiv für 65 Euro pro Nacht und Doppelzimmer, aber ein Schiff ist eben was ganz Besonderes.
Um 10.45 Uhr verließ ich das Hotelschiff und schlenderte 200 Meter bis an den Ostrand der Altstadt.
Die Straßenbahnlinie 11 verbindet die Schießhüttenstraße in Fechenheim, ganz im Osten, mit der Zuckschwerdtstraße in Höchst – welch kriegerische Namen! In Höchst fährt die 11 eine Schleife: An der Zuckschwerdtstraße heißt es »Endstation! Alles aussteigen!«, dann fährt die Bahn ca. 150 Meter vor, und am Bolongaropalast dürfen dann wieder Leute einsteigen – Leute wie ich, die in die Innenstadt oder zur Messe wollen. So nah am Hotel – kaum mehr als 250 Meter, selbst mit Ampelstop kaum fünf Minuten zu Fuß – hatte ich bislang noch keine Bahnhaltestelle. Es würde genügen, morgens um 8.10 Uhr loszustiefeln statt um 7.50 Uhr.
Bergauf aufs Main-Steilufer und weiter zum Bolongaropalast. Dieser ist zum Main hin pompös, während die Straßenfront zur Bolongarostraße hin relativ bescheiden wirkt.
»1772 bis 1774 ließen die aus Stresa am Lago Maggiore stammenden Kaufleute und Tabakfabrikanten Josef Maria Markus und Jakob Philipp Bolongaro den Palast errichten. Die Brüder Bolongaro hatten sich 1735 in Frankfurt am Main niedergelassen und dort die größte Tabakhandlung und Schnupftabakmanufaktur Europas gegründet. Trotz ihres dadurch erworbenen beträchtlichen Vermögens hatten sie sich vergeblich um das Bürgerrecht der Stadt Frankfurt am Main bemüht, das ihnen als Katholiken in der lutherischen Reichsstadt Frankfurt verwehrt wurde. Daher waren sie schließlich auf ein Angebot des Kurfürsten Emmerich Josef von Mainz eingegangen, sich in der 1768 gegründeten Höchster Neustadt anzusiedeln. 1771 wurde Josef Maria Markus Bolongaro Bürger von Höchst. Das Neustadtprojekt wurde nach dem Tod des Kurfürsten im Jahr 1774 aufgegeben, und auch die Bolongaros nutzten den Palast nur kurz. Nach dem Tode von Josef Maria Markus 1779 einigten sich die Erben mit dem Frankfurter Rat schließlich doch noch und erhielten 1783 das Frankfurter Bürgerrecht. Der Palast diente in der Folge als standesgemäßes Quartier diverser Heerführer während derKoalitionskriege, die bekanntesten waren der in der Völkerschlacht bei Leipzig geschlagene Kaiser Napoleon Bonaparte, der vom 1. auf den 2. November 1813 hier seine letzte Nacht auf damals deutschem Boden verbrachte (das nahe Mainz gehörte damals bereits zu Frankreich), sowie der ihn verfolgende preußische Marschall Blücher, der den Palast vom 17. November bis 27. Dezember als Hauptquartier nutzte.
Die Familie Bolongaro verkaufte 1862 ihren Palast an den Mainzer Fabrikanten Friedrich August Sonntag, der dort eine Fabrik für Gas- und Wasserleitungen einrichtete. 1880 kaufte der Rödelheimer Pfarrer Eduard Lohoff den Bolongaropalast, teilte die Liegenschaft in kleinere Einheiten auf und veräußerte einige davon weiter. Der Bolongaropalast wurde weiter als Fabrikgebäude genutzt, unter anderem als Messinggießerei oder zur Herstellung von Bettfedern. Dies führte zu Beschädigungen der reich ausgeschmückten Innenräume.
In den Jahren 1907 und 1908 kaufte die Stadt Höchst die parzellierte Liegenschaft den jeweiligen Eigentümern ab, restaurierte den Palast aufwendig für ca. 400.000 Reichsmark und führte ihn wieder einer repräsentativen Nutzung zu. Er diente von 1908 bis zur Eingemeindung der Stadt Höchst 1928 als Rathaus. Heute beherbergt er die Stadtbezirksverwaltung und im westlichen Pavillon des Parks ein Standesamt. Seit der Eingemeindung von Höchst besitzt der Frankfurter Oberbürgermeister ein Büro im Palast. Von 1947 bis 1950 hatte auch der Deutsche Landkreistag seine Geschäftsstelle dort. Der frühere Frankfurter Oberbürgermeister Walter Kolb(* 1902, † 1956) wohnte im Westflügel des Palastes. Die Straßenfront der Nordfassade ist 117 Meter lang. Der Grundriß des dreiflügeligen Palasts hat die Form eines Hufeisens. Der Park, der sich auf der hinteren Seite befindet, fällt in zwei Terrassenstufen ab und wird im unteren Teil von zwei Gartenpavillons flankiert.« (Wikipedia)
Straßenfront des Bolongaropalasts, unweit der Trambahnhaltestelle
Südfront des Bolongaropalasts, Richtung Main
Und im Südwesten des Palasts das heutige Höchster Standesamt - und dann husch husch aufs Schiffchen! :-)
So so. Deshalb konnte also das »Hotelschiff Schlott« spezielle Hochzeits-Arrangements anbieten! Klar – das Standesamt ist kaum hundert Meter entfernt!
Am Bolongaropalast rein in die Trambahn und ostwärts! Bei halbwegs klarem Wetter sieht man von Höchst aus schon den Messeturm, das Ziel der Reise. Die Bahn kutschierte mich durch Nied. Ein paar grüne Wiesen, dann zeigte ein altes, grünes Haus mit der Hausnummer 800 das westliche Ende der ewig langen Mainzer Landstraße an. Man brauchte eigentlich gar nicht auf die Haltestellennamen zu achten, es genügte, auf die Hausnummern zu achten: Unterschritten sie die 250, so war die Galluswarte nicht mehr fern.
Galluswarte: Raus aus der Straßenbahn, rein in die S-Bahn, eine Station weit, dann rein in die Messe. Bis etwa 16 Uhr dekorierte ich. Nebenan war wieder dieselbe Künstlerin wie 2010, schräg gegenüber wieder der Goliath-Stand.
Gegen 16 Uhr kam Grimme von Charon mit seiner Nicole, dem Messegirl und »Fesselopfer«. Ich mußte mich verabschieden, denn es wurde Zeit für die Eröffnungsveranstaltung.
Einlaßkontrollen wie auf dem Flughafen. Innen drin eine Bar – ah, ein erstes kleines Bier! Kopfhörer für Übersetzungen waren zu haben, Pressetexte aller Reden (»Freigabe: 18 Uhr«).
Rein in den »Saal Harmonie«, in dem noch etliche Plätze leer blieben. Zuletzt zogen die Ehrengäste ein, namentlich von einem Sprecher begrüßt, darunter auch »Der Herrscher von Scha-Scha« oder so ähnlich. Letzteres weckte meine Neugier, aber ich konnte nichts Näheres sehen oder erfahren. (Wissen Sie, wo »Scha-scha« ist, verehrte Leser?)
Die Eröffnungsrede hielt wie üblich Gottfried Honnefelder, der Vorsteher des Börsenvereins. »Wer hat diesen Mundwinkel so heruntergezogen? Piraten, Piraten, Piraten!« lästerte die Messe-FAZ später – jene Mitglieder der Piratenpartei, die vor dem City-Eingang der Messe ganz offen für die weitgehende Abschaffung des Urheberrechts und die Legalisierung der Raubkopie demonstrierten mit Sprüchen wie »Control + C, Control + V« oder »Das Internet ist euer Tod«. Honnefelder nahm den Fehde-Handschuh auf und wetterte, der Abwehrkampf gegen Raubkopierer sei die wichtigste Schlacht der nächsten Jahre. Damit gab er das Leitmotiv der ganzen Veranstaltung vor. Bereits 60 Prozent aller deutschsprachigen Ebook-Inhalte würden illegal heruntergeladen, verkündete er. Für mich Grund genug, dem neuen Medium weiterhin skeptisch gegenüberzustehen.
»Als nächstes«, so die Messe-FAZ, »hielt Boos [, der Direktor der Buchmesse,] seine Lobrede auf das ›social reading‹ im Internet: Im lebendigen Austausch werde hier Literatur konsumiert. Wir hätten eine Situation vor uns, wie sie zuletzt zu den Lesegesellschaften des 18. Jahrhunderts geführt habe, als man sich zusammenschloß, um gemeinsam zu rezipieren. Warum aber mußte Boos – völlig grundlos – den Piraten trotzdem ein ungeheures Argument vor die Füße kullern? Lesegesellschaften, sagte er, seien ›Zweckgemeinschaften‹ gewesen, ›weil Bücher doch zunächst sehr teuer waren‹.«
Anschließend verbreitete Frankfurts Oberbürgermeisterin Petra Roth Platitüden, versprach gar unklugerweise, alle Islandsagas zu lesen, tausende von Seiten (»Versprochen ist leider versprochen – suche Partner (ausdauernd) zum gemeinsamen Lesen von Islandsagas, 4000 Seiten« fingierte die Messe-FAZ tags darauf eine Kleinanzeige), und der stellvertretende hessische Ministerpräsident Hahn »pries beherzt den Flughafen und die Autobahnknoten jener Stadt an, in welcher ›der Geist Goethes, aber auch viele andere, äh, sprüht‹.« Danach lieferten sich ein isländischer Schriftsteller und der isländische Staatspräsident »einen Wettstreit um die wortreichste Lobhudelei Islands als Hort des geschriebenen Wortes.« Für mich eine Erholungspause, denn ich hatte auf Übersetzungs-Kopfhörer verzichtet und konnte mich am Klang des Isländischen erbauen. Das taten übrigens vor Monaten auch die Besucher eines Berliner Kinos, die vor dem isländischen Botschafter und seiner Frau saßen, und als sie auf ihre Frage hin die Auskunft bekamen, bei der rätselhaften Sprache handle es sich um Isländisch, reagierten sie verblüffte: »Ja, können Sie sich denn so einen Kinobesuch überhaupt noch leisten?« Immerhin weiß seit der Finanzkrise jeder, wo Island ist, während die Insel in den 70er Jahren noch diplomatisch intervenieren mußte, um auch nur auf der ARD-Wetterkarte verzeichnet zu werden.
In der Tat mußten die Isländer sich nach der Decke strecken, um diese Verpflichtung, Partnerland der Buchmesse zu sein, mit Leben zu erfüllen; sie haben sich mächtig ins Zeug gelegt und viel geschafft: »Daß Island ungefähr die Einwohnerzahl von Bielefeld hat (...), wird seit zwei Wochen bei sämtlichen Islandkulturereigniseröffnungen vorgetragen. Trotz der paar Leute hat das kleine Land es mit vereinten Kräften geschafft, das bevölkerungsreichere Frankfurt mit einer Kulturkruste aus müffelndem Eishai, Wollpullovern und dickleibigen Büchern zu überziehen, auf deren Seiten sich Bauern auf möglichst interessante Weise erschlagen.« (Messe-FAZ)
Und dann kam der Utanríkisráđherra Þýskalands zu Worte, der »Außenreichsratsherr Deutschlands«, wie die Isländer in ihrer Vermeidung von Latinismen sagen, also Deutschlands Außenminister Gídó Vesturöld, äh, Guido Westerwelle. Von ihm kam, wie von allen Rettungs-Europäern, das rituelle Bekenntnis zu Europa, »gerade in Zeiten, wo es bestritten wird«. Damit das Bekenntnis nicht gar zu lang ausfiel, »bollerte« der Minister schon bald seinen Schlußsatz: »›Nicht nur die Isländer hat die Krise durchgeschüttelt‹, sagte er und erwies sich einmal mehr als Meister der Kunstpause, ›sondern auch … manchen anderen. Ich weiß auch nicht, warum ich das jetzt hier in Frankfurt sage.‹ Wir wissen es auch nicht.« (Messe-FAZ)
Dann war alles vorbei, wir mußten noch ein wenig sitzen bleiben, bis die Ehrengäste gegangen waren, ich hielt Ausschau nach dem »Herrscher von Scha-Scha«, erblickte aber weder diesen noch eventuelle tiefverschleierte Frauen in seinem Schlepptau, war ein wenig enttäuscht und erhob mich schließlich auch.
Am Sonntagnachmittag fand im »Saal Harmonie« die Prämierung der besten Costume Player statt, ein, zwei Stunden später sogar ein Lolita-Wettbewerb. Das waren sicher nettere Veranstaltungen.
Als ich nach über drei Stunden gegen 18.45 Uhr wieder an unserem Stand war, hatten die Charonesen sich schon in den Feierabend zurückgezogen, hatten nur eine Mobilfunknummer für dringende Fälle zurückgelassen. Die »bookfactory« kam dagegen gerade erst, jene Druckerei, die vor Monaten mein »2 x Frankfurt«-Buch gedruckt hatte. Schräg gegenüber von uns nahm sie den Stand ein, den 2010 ein Hersteller teurer Kunstdrucke innegehabt hatte, dessen schwerer, ausladender Kunstdruck-Ständer immer in den Gang hineingeragt hatte.
Nach rund einer weiteren Stunde Arbeit – Einlegen von Werbehinweisen auf meine Lesung in die Verlagsprospekte – war alles fertig. Ich packte einige der mit Geschenkband zusammengeschnürten Päckchen mit Auslauftiteln in Stofftüten, ging raus zur S-Bahn und fuhr dort zum Bahnhof Ostendstraße, ganz so, als wohnte ich in Sachsenhausen und nicht in Höchst. Ausgang Ostendstraße. Ich fand mich nicht zurecht, ging wieder in die S-Bahn-Station und verließ sie an ihrem anderen Ende (»Hanauer Landstraße«). Erst mal ein saftiges, großes Steak in derselben Sportkneipe wie 2010, dann weiter zur Venusberg-Bar, die Bücherpakete abliefern. Der Initiator des Ganzen, Herr Engel, der mit dem »Sudfaß«-Puff (so die korrekte Schreibweise, nicht »Südfaß«) das Geld für diese Erotika-Sammlung und diese Bar verdient hatte, war auch da, spendierte mir ein Bier, und wir unterhielten uns mit einer Handvoll Gästen ganz nett. Ich ließ meine Bücherpakete da und trollte mich nach ein, zwei Stunden wieder zur S-Bahn, fuhr bis Galluswarte und von dort mit der Straßenbahn 11 bis nach Höchst. Ein »Irish Pub« bot sodann noch Gelegenheit, bei Strong Bow Cider und Kilkenny die Probleme von Gleitsichtbrillen zu erörtern ...
Gegen Mitternacht spazierte ich wieder zu meinem Hotelschiff

Aller guten Dinge sind drei - Frankfurter Buchmesse 2011 - zum 3. und letzten Mal (Teil I)

2011-11-21T20:43:00.007+01:00

Sonntag, 9.10.2011: Frisch aus der Druckerei

Um 15 Uhr wollte ich weg sein; tatsächlich wurde es dann 16.20 Uhr. Kurzer Stop in Leonberg bei einer Bekannten, anschließend vor der Autobahn noch einmal auftanken. Die Tankstelle war überfüllt, ich mußte warten, es herrschte drangvolle Enge.
Schließlich war ich nordwärts Richtung Heilbronn unterwegs auf der A 81, dann ostwärts auf der A 6 Richtung Nürnberg, die sinkende Sonne im Rücken. Morgen würde ich noch fünf Neuerscheinungen aus der Druckerei holen müssen, die ich in Frankfurt präsentieren wollte. Außerdem war ich am Dienstagnachmittag zur feierlichen Eröffnungsveranstaltung der Buchmesse eingeladen. Jawohl – ich darf Herrn Westerwelle leibhaftig sehen! Wer weiß, wie lang es noch Gelegenheit dazu gibt ... »Herzlichen Glückwunsch!« hatten mir dann immer alle, mit denen ich darüber redete, ironisch gewünscht. Aber warum soll man sich solchen einen Festakt nicht mal ansehen? Die beiden ersten Male war ich nicht eingeladen gewesen – offenbar zählte ich beim dritten Mal schon zum Establishment ... (Wochen zuvor hatte ich eine Anfrage bekommen, ob ich dort hinwollte, und als ich mit Ja antwortete, kam eine Einladung – offenbar hatten sonst nicht allzuviel Leute Interesse, Herrn Westerwelle zu sehen, sonst hätte ich in die Röhre geguckt.)
Der Tag geht, Bayern kommt. Nordwärts vorbei an Nürnberg und auch ein Stück weit auf normalen Straßen durch die Stadt. Am Autobahnkreuz Fürth/Erlangen ostwärts. Nach wenigen Kilometern links, nordwärts, zwei Hotels, darunter ein Etap-Hotel. Gleich darauf verließ ich die Autobahn, rollte an dem riesigen »Autohof« (einer Raststätte für Lkw-Fahrer) vorbei in das Gewerbegebiet Erlangen-Tennenlohe, vorbei an der Adresse der Druckerei (2002 war ich schon einmal hier, als »Scipia, Sklavin der Römer« erschien) und zum billigen Etap-Hotel (47 Euro mit Frühstück), in dem ich um halb neun eincheckte. Viele Polen und Rumänen übernachteten hier, der Parkplatz war voller Kleintransporter und Kleinbusse, junge Osteuropäer auf der Durchreise – logisch, die A 3 von Frankfurt her ist ja eine Hauptdurchgangsroute Richtung Balkan.
Ein Restaurant in zehn Minuten Entfernung zu Fuß hatte ebenso zu wie der »Saunaclub Afrodit«. Typisch Sonntagabend. Was nun? Westwärts unter der Autobahn durch und zwei Kilometer weit im Dunklen ins nächste Dorf, wo laut Google-Maps ein Lokal sein soll? Und was, wenn das ebenfalls schon zu war?
Ich wanderte ostwärts, vorbei an den riesigen Lkw-Parkplätzen des Autohofs, auf denen osteuropäische Fahrer neben ihren Lastern standen und schwatzten, vorbei an einer dazugehörigen Tankstelle mit Restaurant, und kurz danach war ich in den dörflichen Straßen von Tennenlohe mit z. T. alten Fachwerkhäusern. Wenn nur dieses laute Verkehrsrauschen nicht wäre! Das stört die Idylle. Auf drei Seiten ist Tennenlohe von Autobahnen bzw. der vierspurigen B 4 umgeben, und das große Gewerbegebiet soll offenbar noch erweitert werden – sofern das Volk am 23.10. zustimmt, so informierten mich Plakate am Wegesrand. »Um Gottes Willen – noch mehr Krach und Dreck!« entsetzten sich die Gegner, und »Ja! Noch mehr zukunftssichere Arbeitsplätze!« jubilierten die Befürworter.
Der »goldene Schwan« in Tennenlohes Ortsmitte hatte offenbar auch zu, alles war dunkel und still – bis auf das Hintergrundrauschen. So kehrte ich um und wenig später ein in die Autohof-Gaststätte, die gemütlicher war als gedacht, mit viel Biergarten-Charakter, auch wenn man zu dieser Jahreszeit natürlich nicht mehr draußen sitzen konnte. Es standen viele Wildgerichte auf der Karte, ich entschied mich für ein Wildmufflonsteak mit Reis und gedachte jenes Tages im Herbst 2000, als ich mit einer Autorin in einem Dorflokal bei Würzburg zusammensaß, das sogar Straußeneier und Krokodilsteaks auf der Karte hatte. Aber die seien zäh wie Leder, hatte mich meine Autorin gewarnt. So war ich auch damals beim Mufflon, einer Art Wildschaf, geblieben, zumal die Bedienung treuherzig meinte: »Klapperschlange kann ich Ihnen leider noch nicht bieten!«
Spaziergang zurück zum Hotel. Die Lärmschutzfenster dämpften das Rauschen der nahen A 3; öffnete man sie auch nur einen Spalt breit, wurde es unerträglich ...

Montag, 10.10.2011: Ich schiffe mich ein

Um zehn nach sechs war ich wach und schmökerte in Arne Hoffmanns Buch »Kamasutra am Arbeitsplatz«, schrieb endlich die Rezension, die ich ihm schon lange versprochen hatte. Noch vor sieben Uhr war ich unten in der Lobby und setzte mich an das Internetterminal, um die Rezension auf Amazon.de zu posten. Etwas mehr Reklame für meine Lesung am Donnerstag könnte auch nicht schaden, dachte ich mir und postete eine Meldung auf der Mailingliste SWL, der Mailingliste für die SM-Szene – die aber nicht weitergereicht wurde, weil sie nicht von meinem heimischen Rechner und nicht von dem üblichen Email-Konto aus kam.
Weg vom Rechner und drei Meter weiter zum Frühstück. Dabei ein wenig in der ausliegenden Zeitung schmökern: Für viele gebildete Russen der Mittelschicht, etwa 20 Prozent der Bevölkerung, sei die Aussicht auf Putins Wiederkehr das Signal, ihrem Heimatland endgültig den Rücken zu kehren, las ich.
Nach so viel frühmorgendlicher Dynamik auf dem Zimmer erst mal noch ’ne Runde weiterdösen. Ohnehin herrschte draußen mittlerweile ein so grau-verregnet-trübes Wetter, daß man am liebsten den ganzen Tag im Bett geblieben wäre.
Aber geht ja nicht … Also raffte ich mich wieder auf, lud die Koffer ins Auto und rollte wenige hundert Meter weit bis auf den Hof der Druckerei Print Com. Bald darauf saß ich dem Chef, Herrn Grund, beim Kaffee gegenüber, und nach einigem Fachsimpeln lud ich schließlich von jeder der fünf Neuerscheinungen rund 15 Stück in meinen Wagen, den Rest ließ ich mir nach Hause schicken. Zwar hatte ich von jeder Neuerscheinung diesmal nur 100 Stück drucken lassen, aber es war trotzdem zu viel für meinen bereits arg vollgeladenen Kombi.
Auf die A 3 gen Nordwesten. Träge rollte ich in Richtung Frankfurt dahin, hörte Deutschlandfunk auf Langwelle. Würzburg. Das Wetter kann sich nicht entscheiden, ob es regnen soll oder nicht. Nervig – Scheibenwischer an, Scheibenwischer aus. Die Hügel Frankens und des Spessarts ziehen vorbei. Die heutige Autobahnraststätte Spessart liegt etwa da, wo früher das berühmte »Wirtshaus im Spessart« an einer Straßenkreuzung lag. Es wurde 1958 wegen des Autobahnbaus abgerissen, gerade als der gleichnamige Film in die Kinos kam.
Ganz allmählich hellt es sich auf. Ich fuhr an Aschaffenburg vorbei, Bayerns nordwestlichster Stadt, weniger als eine Stunde von Frankfurt entfernt. Der Regen geht, Hessen kommt!
… aber windig war’s, sehr windig, stellte ich fest, als ich auf dem obersten, offenen Parkdeck des Parkhauses neben Halle 4 aus meinem Wagen stieg. An der Ecke des Parkdecks war der Aufzug, mit dem mußte ich eine Etage tiefer fahren, dann ein paar Korridore entlanglaufen und dann mit einem anderen Aufzug noch einmal tiefer fahren – genau wie 2010 eben.
Doch die Lichtschrankentür zum Vorraum des Aufzugs auf dem Parkdeck war defekt. Neben mir wartete schon bald ein halbes Dutzend Aufbauwillige, manche mit hohen Stapeln von Bücher- und Weinflaschenkartons auf Sackkarren. Einer versuchte, mit dem Handy irgendwen Zuständigen von dem Defekt zu unterrichten. Letzten Endes half alles nichts – ich mußte (wie die anderen) meinen Kram mit dem Rollwägelchen die Autorampe einen Stock weit runterfahren, dann dort durch das ganze Parkdeck schieben, dann noch mal mit dem Aufzug – bedient von einer penibel-korrekten Fachkraft, schööön langsam und nach Vorschrift – einen Stock runterfahren, bevor ich in die Halle 4.1. kam. Und das alles dreimal nacheinander.
Diesmal war wenigstens die Blende über dem Stand mit dem Namen »Charon Verlag / Marterpfahl Verlag« da, die ich bestellt hatte. 2010 hatte ich auch eine solche Blende bestellt und eine schmale Glasvitrine, und beides war nicht geliefert, aber berechnet worden – und ich Depp hatte es auch noch bezahlt, weil ich in der Vorweihnachtshektik nicht so genau auf die Rechnung geschaut hatte. Aber das Geld hol ich mir jetzt zurück – auf die Bezahlung der diesjährigen Leistung werden die lange warten können, das will ich verrechnet haben …
Ich popelte mit dem Taschenmesser Löcher in die Wandbespannung, hängte die Wandschienen ein, auf denen die Bücher stehen sollten, befestigte Buchcover an der leeren Wand rechts neben unserem Stand, dekorierte Pakete mit billigen Auslauftiteln in hübsche Geschenkkörbe und plazierte die beiden innen hohlen, also als Stauraum geeigneten Hocker, einen roten und einen weißen. Oder tat ich das alles erst am Dienstag? Vielleicht – denn am Montag reichte die Zeit nur, um möglichst viel von dem Messegut auf den Stand zu tragen und erste Arbeiten zu verrichten. Als nach ein, zwei Stunden alles schon halbwegs manierlich aussah, setzte ich mich wieder in meinen Wagen, hatte ich doch versprochen, mein Hotelzimmer bis gegen 18 Uhr zu beziehen.
Runter die vielfach gewundene Rampe, raus aus dem Gelände durch Tor Süd, nach links abbiegen, in der Haltebucht einer Bushaltestelle Blick auf den ausgedruckten Stadtplan, weiter geradeaus – und jetzt nach rechts in die kilometerlange Mainzer Landstraße. Ja, da vorne war ja schon eine Straßenbahn der Linie 11, die fuhr ja genau nach Höchst – wo ich hinwollte. Die Mainzer Landstraße müßte ich nun bis zu ihrem Ende durchfahren, dann weiter geradeaus, und schon wäre ich (fast) da. Diesmal hatte ich in Höchst Quartier genommen, ganz an der entgegengesetzten Ecke von Sachsenhausen. Schon um etwas Zeit zu haben, mich einzugewöhnen, war ich froh, diesmal schon am Montag angereist zu sein.
Ich rollte westwärts wie die Straßenbahn, einige Kilometer weit. Aber ach – wenn man weiter den Wegweisern nach Höchst folgte, wurde man dann im Bogen auf eine vierspurige Straße nach Süden geleitet, über den Main hinüber, obwohl doch Höchst auf dem Nordufer des Mains liegt. Um der Mainzer Landstraße weiter zu folgen, hätte ich wohl den Wegweisern nach Nied folgen müssen …
War ich hier falsch, auf der Südseite des Mains? Nein. Schon wurde die breite Straße im Bogen wieder an den Main zurückgeführt, auf dessen Nordufer die Silhouette von Höchst mit seiner Altstadt und dem Schloßturm erkennbar wurde.
Die meisten werden bei »Höchst« nur an Industrie denken, aber das ist nicht alles. Höchst hat eine hübsche Altstadt mit Fachwerkhäusern, Schlössern und Palästen, die im Zweiten Weltkrieg trotz der Industrienähe seltsamerweise völlig verschont blieb und nicht wenige Kneipen beherbergt …
Schon hatte ich wieder den Main überquert, war rechts abgebogen und rollte durch die Bolongarostraße mit ihren Fachwerkhäusern. Noch einmal nach rechts, und schon war ich beim »Hotelschiff Schlott«, das diesmal mein Quartier sein sollte. Neben zwei oder drei Hausbooten war es an der Mündung des Flüßchens Nidda in den Main vertäut, begab sich in den Sommermonaten aber auch schon mal auf Reisen, auf kürzere Ausflüge zumeist, war für solche Zwecke buchbar – und als Hotel eben. Die Einzelzimmer waren alle schon vergeben, als ich im Mai anfragte – aber die teureren Doppelzimmer boten auch mehr Platz als die schiffskabinentypisch engen Einzelzimmer.
Montag war Ruhetag des Schiffs-Restaurants, aber ein Bier bekam ich nach dem Einchecken trotzdem. Der gemütliche Abend konnte beginnen.
Echt gemütlich: Hotelschiff Schlott
Der Main macht bei Höchst eine Kurve, und Höchst – am Nordufer dieser Biegung – hat ein richtiges kleines Steilufer, es geht bis zur Altstadt locker zehn Höhenmeter bergauf. Zwischen Nidda und Main gab es einen grünen, an der Mündung der Nidda spitz zulaufenden Park – nachts ein beliebter Ort für Jugendliche, die nicht ins Bett finden können. Wenige Dutzend Meter vom Hotelschiff entfernt setzte eine kleine Personenfähre nach Bedarf ans Mainsüdufer über, von wo aus man nach anderthalb Kilometern Alt-Schwanheim erreicht hätte – aber den Fährbetrieb gab’s nur von 9 bis 18 Uhr – also nix für die Kneipentour dort drüben ...
Abendspaziergang durch die Höchster Altstadt. Hinter den »altdeutschen« Fassaden steckt viel Multikulti, das merkt man an den Gesprächen der Straßenkids ebenso wie an den Speisekarten (spanisch, griechisch, türkisch) wie anderntags am Personal in der Straßenbahn. Da ist das Ausländische nicht mehr Beiwerk, sondern das Deutsche droht zum Beiwerk zu werden. So deutlich wie dieses Mal war mir das noch nie aufgefallen.
So auffällige Geschäftsstellen von Parteien hatte ich bislang auch noch nirgends gesehen. Vor der Geschäftsstelle der Linkspartei hing eine rote Socke, geschnitzt aus Holz ...
Ich landete schließlich nahe dem Höchster Schloß im gemütlichen und stark besuchten Restaurant »Zum Bären«. Auch hier stand wieder viel Wild auf der Karte: Wildschweinkeule, Elchsteak – aber als ich das las, hatte ich schon, der Anpreisung vor der Tür folgend, die »Bärenpfanne« bestellt – auch nicht schlecht, auch wenn sie nicht aus Bärenfleisch bestand, sondern aus verschiedenen Fleischstücken.
Danach landete ich noch in einer griechischen Kneipe, mit deren Wirt ich mir bei Heineken vom Faß und einem (von ihm spendierten) Ouzo rasch über die meisten politischen Probleme Europas einig wurde. Er war sich sicher: Die beiden letzten Außenminister Deutschlands waren komplette Pflaumen, Westerwelle sowieso, aber auch Joschka Fischer. »Den hab ich doch hier noch in Frankfurt in der Innenstadt erlebt – fast jeeee-den Abend ist der in Handschellen abgeführt worden!« Bis er dann in der neuen Partei der Grünen seine Chance witterte und sie nutzte. »Mit Ökologie hatten die Leute um Joschka Fischer, die zu uns stießen, gar nichts am Hut!« klagte vor Jahren ein grünes Urgestein. Nö, natürlich nicht. Die hatten nur erkannt, daß sie mit einem linken Splittergrüppchen nichts werden konnten, daß die Grünen ihnen aber als Sprungbrett zur Macht dienen konnten ...
Abendspaziergang in der fast lauen Nachtluft über die Nidda in den Wörth-Park und den Main flußabwärts. Eine Gänsefamilie hatte noch ganz kleine Küken, so nahe am Winter – ob das gutging?
Dem Fernsehapparat konnte ich ebensowenig ein Bild entlocken wie vor Monaten auf einem billigen spanischen Hotelzimmer, auf dem weißverschneiten Bildschirm erschien nur ein Insert mit einer von fünf Minuten sekundenweise rückwärts zählenden Digitaluhr. Ob bei Null der Apparat gesprengt werden würde? Na, egal – lauschen wir dem Gequake der Enten und Gänse und lassen wir uns vom gelegentlichen Wellenschlag eines vorbeifahrenden Frachters in den Schlaf wiegen ...

DER INFILTRATOR - jetzt in allen deutschen Kinos!

2011-11-16T16:56:00.001+01:00

Mehr darüber hier.

Unterwegs im Auftrag des Herrn ...

2011-11-13T18:30:00.002+01:00

... ist unser alter Bekannter Ulrich Stolte, und zwar zu Fuß auf dem Jakobsweg, aber auch im Auto leistet ihm der Herr irgendwie Beistand.

Die ultimative Erniedrigung

2011-10-26T15:41:00.003+02:00

Ultimate surrender ist eine neue Form des Frauenringens, bei dem die Siegerin die Verliererin noch zusätzlich demütigt, indem sie ihr den Finger in die Möse steckt und sie damit ein wenig fickt:
Die Unterlegene bekommt dafür »Schampunkte«, die niemals verfallen ...

Bogey

2011-10-26T07:41:00.002+02:00

Manche werden sich fragen: Nanu - was ist denn hier aus dem Profilbild geworden? Nun ja, könnte ich entgegnen - man wird alt ... Dabei war Bogey noch nicht ganz so alt wie ich jetzt, als Yousuf Karsh ihn 1946 fotografierte. (Das Bild findet sich in der Wikipedia und ist frei verfügbar.) Als ich von der Google-Gesichtserkennung hörte, diesem neuen glorreichen Fortschritt in der Digitalisierung der Welt, dachte ich mir: Wenn sich der Google-Gesichtscheck hier schon umschaut, soll er wenigstens eine berühmte Visage erspähen und nicht meine.
Schön' Tach noch! ;-)

Das Elend: Schnelles Internet auf dem Dorfe

2011-10-22T20:44:00.002+02:00

Der Bürgermeister rief, und alle, alle kamen: vom großen Mittelständler mit 50 Angestellten bis hin zu mir - zum Vortrag der Fraunhoffer-Stiftung, die für schnelles Internet auf den Dörfern sorgt. Früher wäre ja alles kein Problem gewesen, damals, zu Zeiten der seligen alten Bundespost. Da hätte man beschlossen »wir machen das«, und einige Jahre später hätten es alle gehabt. Seit der Privatisierung ist das anders - kleine Dörfer mit 500 oder 1000 Einwohnern sind uninteressant für Investoren, die DSL-Leitungen legen sollen. Sogar Nehren mit seinen 4200 Einwohnern ist uninteressant. Wir bekommen das DSL-Signal aus Mössingen, und diejenigen Nehrener, die Mössingen am nächsten liegen, haben noch ziemlich schnelles Internet, ich ein halbschnelles, »DSL light« sozusagen, ich brauche vielleicht 10 Minuten, um einen 10-Megabyte-Brocken zu verschicken, gerade noch akzeptabel, und die Druckerei am nördlichen Ortsende, die häufig große Datenpakete versendet, die ist mit einem quälend langsamen Internet gesegnet. Ein Glasfaserkabel von Mössingen oder Dußlingen nach hier zu verlegen, so wurde in der Versammlung erläutert, koste rund 100.000 Euro. Man brauche also 10 Sponsoren, die 10.000 Euro lockermachten. Man hätte eine Stecknadel fallen hören können in diesem Moment. Ich wäre bereit, 100 Euro zu zahlen, wenn 1000 andere dasselbe täten, aber 10.000 Euro - nee. Aber die 1000 Spender werden sich nicht finden lassen. Den einen ist es egal, die anderen, die sich in den 80ern für Kabelfernsehen entschieden, können schnelles Internet durch das Fernseh-Koaxialkabel bekommen - so ist die Einwohnerschaft gespalten und uneins. Nur eins ist klar: Ohne Privatisierung von Infrastrukturaufgaben wär das alles nicht passiert. Alles klar!?

Galicien? Frankfurter Buchmesse? Belgien?

2011-10-22T17:26:00.002+02:00

Tja, liebe Leser - tut mir leid, daß der Galicien-Reisebericht vom Frühjahr so verläppert ist. Aber aufgeschoben ist nicht aufgehoben. Ohnehin sind aller guten Dinge drei - wahrscheinlich werde ich noch einmal hinfahren, mindestens, und dann wird es einen Reisebericht in Buchform geben ...
Auch mit dem Bericht von der Frankfurter Buchmesse 2011 müssen die Fans sich noch weiter gedulden - ich bin ja bald schon wieder auf der Reise, auf der Reise zum Frankfurt-Marathon am 30.10., und anschließend weiter nach Belgien, Berlin ...
Also bis bald, liebe Leser!

5 Neuerscheinungen!

2011-10-02T20:17:00.004+02:00

Herbstzeit ist Erntezeit: Gleich fünf Neuerscheinungen erwarten den geneigten Leser zum 1. Oktober: Blackwater Island von »dryade alna«, einer wahren Seeteufelin von Jungautorin, das Geheimnis der Sklavin präsentiert uns in bewährt spannungsreicher Manier Tomás de Torres, hier mit einer ausführlichen Leseprobe, Gerwalt, der Autor der Mittelalter-Trilogie »Weidenrute und Schwert«, »Feder und Farbe«, »Kette und Kreuz«, tobt sich aus mit dem letzten Element (Leseprobe) und mit der Sklavin am Ohio (Leseprobe), während Emily Drummond zusammen mit R. H. Kobács erneute piratenbeutenmäßig zuschlägt.

Wo gibt's das alles zu sehen - mitsamt der Dornröschen-Trilogie natürlich? Auf der Frankfurter Buchmesse (12.-16.10.2011), Halle 4.1., Stand L 540. Bis bald! :-)

Flotter Herbstspaziergang, 25 km - der Schönbuchlauf

2011-10-02T16:56:00.005+02:00

»Der Herbstklassiker im Schönbuch«, so nennt er sich, der in Hildrizhausen startende 25-km-Lauf durch den Naturpark Schönbuch. Seit 1974 findet er statt, und in der Turnhalle hängen bläulich hektographierte, blaßschriftige Blätter mit den Ergebnissen von 1974 an der Wand. Schön sei die Landschaft, heißt es in der Beschreibung auf www.schoenbuchlauf.de, aber wegen der Höhenunterschiede von 250 Metern könnten nur »ausreichend trainierte Läufer« diese Schönheiten auch würdigen, heißt es warnend. Grund genug, es langsam angehen zu lassen.
2007 hatte ich schon einmal teilgenommen. Damals fand dieser Lauf noch Ende Oktober statt. Im rekordwarmen Herbst 2006 wäre es wunderbar gewesen, nicht aber 2007. Am Tag vor dem Lauf besichtigte ich das Gelände - Freund Didi wollte mich ab km 16 begleiten, da ging der Lauf nahe seinem Wohnort über einen Golfplatz -, und schon da war zwar Sonnenschein, aber ein eisiger Ostwind, und über Nacht schlug das Wetter um, und am anderen Morgen war alles weiß. Der erste Schnee schon Ende Oktober! Es sollte fast der ganze Schnee eines insgesamt laschen Winters werden - aber er war nun mal da - und lästig. Da ich mich vorangemeldet hatte, widerstand ich der Versuchung, einfach im Bett zu bleiben, und ging hin - und joggte im Mantel durch den Naßschnee. 3:14 1/2 war das Ergebnis, und ich erreichte meinen Stammplatz: den vorletzten.
Aus dieser Wettermisere scheint man gelernt zu haben und verlegte den Termin vor: auf Anfang Oktober.
Und so brach ich morgens um 20 nach 7 auf. Obwohl die Bäckerei sonntags erst um 8 aufmacht, bekam ich schon einen Kaffee, während die Angestellte alles erst noch einräumte. - Weiter. Mit dem Auto. Fürs Motorrad war es noch allzu kühl; gerade erst brach eine blutrote aufgehende Sonne durch die Nebelschwaden.
Nachmeldung in Hildrizhausen: »Jetzt kommen die ganz Schnellen - mit Hut!« (ich hatte meinen Borsalino auf.)
Eine Stunde noch - Zeit, um sich unter der heißen Dusche zu aalen, belegte Brötchen zu essen und rumzulungern. Wenn ich diesen 25-km-Lauf in 3:33:33 schaffe,dann besteht Anlaß zur Hoffnung, den Frankfurt-Marathon in 5:55:55 zu schaffen.
9.30 Uhr: Der Startschuß. Ich lasse es ruhig angehen, und schon nach 500 Metern auf der Dorfstraße mahnt mich der Lenker des Abschluß-Polizeiautos, doch bitte auf dem Gehweg weiterzujoggen, damit die Straße für Autos wieder freigegeben werden könne. Nach einem Kilometer sehe ich die anderen noch aus der Ferne, dann tauche ich in den Wald ein und bin ganz alleine. (Abgesehen von gelegentlichen Mountainbikern.)
Goldener Oktober: Die Sonne wärmt jetzt, nur im Schatten ist es noch sehr kühl, die Bäume fangen gerade erst an, herbstlich bunt zu werden, es ist herrlich. Bei leichtem Gefälle laufe ich im Tal des kleinen oder großen Goldersbachs (in Tübingen-Lustnau mündet er in den Neckar, sorgt gelegentlich für Überschwemmungen und bekommt daher ein Rückhaltebecken quer über die Straße verpaßt - daher mußte ich an einer Bsustellenampel warten. Wie soll das eigentlich werden, wenn das Rückhaltebecken geflutet ist - ist dann die Straße unpassierbar?) bergab, es geht leicht und flott, aber dennoch brauche ich 77 Minuten, bis ich bei km 11 an der Teufelsbrücke bin, wo großer und kleiner Goldersbach sich vereinen und wo die erste »Wasserstelle« ist.
Von nun an geht es langsam, aber stetig bergauf, bergauf - aber nach 2:10 habe ich die zweite »Wasserstelle« vor km 16 erreicht, nahe der Bundesstraße Richtung Böblingen und nahe dem Schaichhof. Ich bin immer der letzte, und gelegentlich überholt mich ein Rotkreuzauto von den hinter mir geräumten »Aufpasserstellen« und fragt besorgt, ob ich nicht schon nahe dem Umfallen sei. Nein, bin ich nicht ...
Ab km 16 geht es angenehm flach weiter und quer über die mit Sträuchern und Teichen - manche mit Fontänen! - durchsetzen samtgrünen, kurzgeschorenen Rasenflächen des Golfplatzes. Ein Restaurant gibt's hier auch, das hatte ich 2007 ausprobiert.
Bei km 4 war mir ein Läufer entgegengekommen, der aufgab - wie 2007. 2007 hatte ich auf dem Golfplatzgelände auf einmal den vorletzten vor mir, kämpfte mich Meter um Meter an ihn ran und überholte ihn schließlich, wurde selber vorletzter ... Auch diesmal war hier auf einmal ein Jogger mit Hund vor mir, aber zu schnell für mich und anscheinend kein Teilnehmer des Schönbuchlaufs.
Bergauf ging es jetzt wieder. Vor km 21 die letzte Wasserstelle. Nach 2:55 passierte ich die Halbmarathonmarke, und nach 3:14, meiner Zielzeit von 2007, war ich noch rund 4 Stadionrunden, 1600 Meter, vom Ziel entfernt.
Raus aus dem Wald, das Dorf kommt in Sicht, es geht abwärts, das Ziel kommt näher ...
3:26:54 wurden es schließlich, mit 24 Minuten Abstand auf den vorletzten - nun ja, man kann nicht alles haben, aber immerhin war ich 6 1/2 Minuten schneller als geplant! Aber jetzt noch weitere 42 Stadionrunden bis zur Vollmarathon-Distanz? Und heißt es nicht, wenn die Generalprobe geglückt sei, mißrate die Premiere? Egal - nicht drüber nachgrübeln und einfach drauflosjoggen! Erstaunlich auch meine Zeit: Auf der Fünfkilometerstrecke bin ich momentan 7 Minuten langsamer als 2007 (31 1/2 Minuten statt 24 1/2 Minuten), aber dennoch war ich auf 25 km nur ein Dutzend Minuten langsamer? Das zeigt wieder, wie wichtig es ist, es ruhig angehen zu lassen, sich nicht vorzeitig zu verausgaben.
Als ich mit einem Weizenbier in der Halle auf einem Stuhl zusammensank, kündete der Moderator gerade begeistert die Siegerehrung an. Die bisherigen Streckenrekorde seien durch den heutigen, neuen geradezu pulverisiert worden, verkündete er. Und durch welchen Wunderknaben? Durch einen Schwarzafrikaner natürlich. In unglaublichen 1:19 schaffte er es (was wohl einer Marathonzeit von 2:20 entspricht), danach kam über ein Dutzend Minuten lang gar nichts und dann nach 1:32 der erste deutsche Läufer ...
»Wir kommen nun zur Siegerehrung der Senioren über 30« - oh Gott, und was bin ich dann? Ein Grufti?
Gazellenartige, superschlanke Frauen wurden geehrt - und der älteste Teilnehmer, ein 77jähriger, der die Strecke in 2:52 schaffte.
Bloß weg hier, bevor ich mich noch älter fühle! Die Duschen spendeten nur noch lauwarmes Wasser - kein Wunder, wenn der Putztrupp schon alle Duschen auf Dauerfeuer gestellt hat, daß es tost wie ein kleiner Orkan ...
Mit dem Auto über die hübsche, aussichtsreiche Strecke nach Herrenberg. Jetzt wäre Motorradfahren schön gewesen - aber es waren schon genug Leute mit dem Mopped unterwegs, viele davon riskant.
Aufs Golfrestaurant hatte ich keine Lust mehr. Einfach nur abhängen bei Bier und Souvlaki im »Picknick« in Dußlingen - und dann nach Hause fahren und diese Zeilen hier schreiben *zischweiterebierflascheöffne* :-)

»Droben stehet die Kapelle« (II) - und halbhoch sausen die Jogger rundrum ...

2011-09-25T20:22:00.006+02:00

... und ich hinterdrein. Aber der Reihe nach.
»Ein anspruchsvoller 13-km-Lauf ist der Hirschauer Spitzberglauf mit fast 400 Metern Höhenunterschied« hieß es im Internet. Ein Blick auf die Zeiten: 2010 ging der Langsamste nach gut 83 Minuten ins Ziel. Oh Gott, und ich brauch bei dem Profil bestimmt 100 Minuten, werde also mal wieder letzter sein. Soll ich mir das antun?

Muß ich wohl, denn ohne Training sieht's finster aus, den Frankfurt-Marathon wenigstens in 5:55:55, also knapp vor »Annahmeschluß«, zu finishen. Auch ist das Herbstwetter viel zu schön, um auf der faulen Haut zu liegen. Also um 8.45 Uhr rauf auf die Harley und los. Frühstück beim Bäcker 500 m entfernt.

Kühl und frisch ist's auf dem Mopped, auch wenn schon die Sonne scheint. - In Hirschau erst mal über 10 Minuten rumkurven, bis ich den Zugang zum Sportgelände gefunden habe. 10 vor 10 ist's, 10 Minuten vor Anmeldeschluß.

10.30 Uhr Start. Ich trabe langsam, schone meine Kräfte, und schon vor km 1 bin ich allein auf weiter Flur. »Ja, ja - immer schön langsam, so wie's hier bergauf geht« grinst mir ein hagerer Läufertyp, schon deutlich im Rentenalter stehend, zu, bevor er mich als letzter überholt und auch bald außer Sicht ist.

Nach km 1 geht's in die (Wein-)berge. Herrliche Ausblicke für den, der wie ich maßvoll läuft, mehr geht als läuft, und das alles noch genießen kann. Hinter mir die beiden Schlußradler, unterhalten sich über Gartenbau. Schilder: »Weinberg zu verkaufen«. In Halbhöhenlage rund um die Wurmlinger Kapelle - gottlob nicht oben drüber! -, auf der Nordseite Ausblicke ins Ammertal, auf der Südseite ins Neckartal.

Nach 2 1/2 Kilometern eine Kreuzung, die man nach km 10 wieder passieren wird. Ein Helfer raunt mir zu: »Für Ihre Zeit können wir die Strecke nicht mehr garantieren!« - »Aber markiert ist sie doch noch? Ja?« - Mürrisch: »Jaaa ...« - Also weiter. Muß ich halt ohne Verkehrssperrung die tosende B 28 im Ort überqueren, na ja ...

Aber jetzt wird es leichter. Mit leichtem Gefälle geht's durch den Wald, es läuft sich flott und fast wie von selbst, der Puls beruhigt sich etwas. Bei km 6 ist der Getränkestand noch da, gottlob, denn ohne wär's schwierig geworden - und danach ein mordskräftezehrender Anstieg auf 460 m bis km 7. (Die Sporthalle im Neckartal liegt vielleicht 350 m hoch.)

Schließlich bin ich auf dem Pilgerweg, den ich vor zwei Wochen schon kennengelernt habe. Und auf einmal ist auch wieder der hagere Alte vor mir zu sehen, vielleicht 100 Meter vor mir.

Die Hochebene wird schmal, man kann auf beiden Seiten ins Tal hinuntersehen, und schon geht's so steil bergab, daß man schon wieder kräftig bremsen muß - welche Verschwendung! Wie angenehm wäre es gewesen, jetzt mit konstant 2 bis 3 % Gefälle ins Ziel zu sausen!

Vom Tal herauf ertönt Klatschen, sonstiger Lärm - da ist wohl wieder einer ins Ziel gekommen. Immer wieder erstaunlich, wie weit der Schall nach oben trägt, über einen Kilomter weit.

An der Kreuzung von vorhin nach links und kreuz und quer durch die Weinberge. Steile Abhänge, herrliche Ausblicke auf das Dächergewirr des Dorfes. Ein Schild macht auf »Kalkmagerrasen« aufmerksam. In der Tat gedeihen am Spitzbergsüdrand seltene Gewächse, darunter solche, die sonst nur im Mittelmeerraum wachsen. Die Turmuhr im Tal schlägt 12 - 90 Minuten bin ich jetzt unterwegs.

Aber jetzt geht es flott voran. »Jetzt geht's besser als zu Beginn«, sagt mir einer der Schlußradler. Ja logisch - bergauf geht's halt nicht so schnell. »Ich hab mich am Anfang zurückgehalten, um hintenraus noch Reserven zu haben.«

Und den hageren Alten - den überhole ich jetzt. Wieder Vorletzter: Mein Stammplatz. - Die Kreuzung über die B 28 wurde doch noch für uns zwei letzte freigehalten. Und noch ein paar hundert Meter, dann ist auch dieser Lauf wieder Geschichte - nach gut 101 Minuten.

»Rüdiger Happ vom Club Marterpfahl«, brüllt der Ansager. (Ich hatte diesmal »Club Marterpfahl« auf der Anmeldung geschrieben statt »Club Zatopek«, jene Tübinger Kneipe, mit der ich kaum etwas zu tun habe. Warum auch nicht? 2010 war unter den letzten einer vom »FMPB - Förderverein metrosexueller Playboy-Bunnies«. Na bitte! ;-) »Hoffentlich war es keine Folter hier!« rief der Ansager mir zu. »Na - geht so!« rief ich.

Ab unter die Dusche. Aus dem Lautsprecher ertönte die unsäglich quäkende Stimme einer Frau, die zur Siegerehrung beim Zwergenlauf mahnte - zum Amüsement von uns männlichen sich Umkleidenden.

Auf der Hauptstraße gibt's, wie schon letztes Mal gesagt, drei Dorfgasthöfe. In der »Krone« labte ich mich bei Radler, Sauerbraten und Spätzle.

Inzwischen schien die Sonne warm. Gemütlich mit der Harley über Rottenburg und Dettingen heimwärts gondeln ...

Abendliche Lektüre unter wwww.spitzberglauf.de: Meine Zeit ist 1:41:17. Der hagere Alte kam als letzter über eine Minute nach mir ins Ziel, aber ich wäre froh, wenn mit 76 noch so fit wäre. Der oben erwähnte »Förderverein« ist jetzt zu einer »Interessengemeinschaft metrosexueller Playboy-Bunnies e. V.« mutiert :-)

»Droben stehet die Kapelle«

2011-09-21T21:49:00.001+02:00

... ja, und ich stand auch oben. Aber der Reihe nach.
Als Sonntag morgen (11.9.) um 20 vor sieben die Sonne blutrot zum Fenster hereinschien (»die rosenfingrige Eos, die frühgeborene« würde Homer sagen), wußte ich: Heute mach ich's. Heute probiere ich die Wanderwege aus, die ich schon lange ausprobieren wollte.
Es war dann aber doch schon 9.15 Uhr, als ich mit kleinem Rucksack auf dem Rücken die Haustür hinter mir zuzog.
Frühstück mit Kaffee und Apfelkuchen beim Bäcker an der Ecke. Sonntags-FAZ gekauft.
In Dußlingen Unsicherheit über den Weg - und mein mitgebrachter Tübinger Stadtplan endete am Nordrand Dußlingens. Mist!
An der Kirche hinauf, erinnerte ich mich dunkel meines früheren Kartenstudiums.
Hier bergauf trainierte im Januar 2009 eine Marathon-Trainingsgruppe. 19 Kilometer durch den Schneematsch. Ich gab nach der Hälfte auf. Nein danke.
Heute war es anders. »Im Frühtau zu Berge wir zieh'n, fallera« - von wegen! Schwülwarm war's, das einzig Feuchte war nicht der Tau, sondern mein Hemd.
Eine Mitwandrerin bestätigte mir, daß ich auf dem rechten Weg war. Hinter mir hatte ich die Kulisse der Albberge, vor mir links - mit einer kleinen Pappelallee - der »Eckhof«. Aber den ließ ich links liegen - ich wandte mich nach rechts Richtung Kreßbach.
Kreßbach - eine Siedlung in herrlicher Halbhöhenlage, mit Blick auf die Alb, südlich von Tübingen. Der letzte Herr auf Schloß Kreßbach soll sein ganzes Hab und Gut am Spieltisch in Baden-Baden verspielt haben, so raunte man, als ich noch ein Kind war. Ob das stimmt, weiß ich nicht. Ob die Siedlung - ein teures Viertel im eh schon teuren Tübingen - nach der Pleite des Schloßherrn gebaut wurde?
Einen standesgemäßen riesigen Golfplatz haben die Kreßbacher schon - oder genauer gesagt: Er ist im Entstehen. Etliche hundert Meter ging ich an frisch eingesäten Golfwiesen entlang (»Bitte nicht betreten!«), riesige Bulldozer einer auf »Sportplatzbau« spezialisierten Firma standen herum, Folie war ausgelegt für einen Teich, größer als mein ganzer Garten - wird nett sein, die Golfbälle da wieder rauszufischen. Für so was gibt es mittlerweile ganze Firmen, die sich um das Recht prügeln, auf diesem oder jenem Golfplatz die verschlagenen Bälle aus dem Teich fischen zu dürfen, denn der preiswerte Wiederverkauf dieser gewässerten Golfbälle, einst eine clevere Geschäftsidee eines einzelnen, ernährt mittlerweile etliche Kleinfirmen, deren Mitarbeiter in den Golfteichen schnorcheln gehen ...
Noch vor einem Jahr konnte man, wenn man vom Neckartal, von Weilheim her, gefahren kam, auf der Höhe über Kreßbach die Alb gar nicht mehr sehen, weil der Blick von den (seit der Subventionierung des Energiepflanzenanbaus) wuchernden Maisfeldern verdeckt wurde. Das war gottlob seit Monaten schon Vergangenheit, und schon seit Monaten gab es beim Golfplatz ein »Schloßrestaurant«, in dem ich vor Wochen bescheiden eine Bauernbratwurst mit Kartoffelsalat für wenig mehr als fünf Euro verspeist hatte.
Und nun wurde der Golfplatz offenbar noch erheblich ausgebaut; Dienstag, zwei Tage später, berichtete das »Schwäbische Tagblatt« darüber.
Etliche Jogger und einige Radler waren unterwegs; Spaziergänger und Wanderer kaum. Ich tauchte wieder in den Wald ein. Nach etlichen Minuten wurde es wieder lichter - aber noch war ich nicht in Tübingen-Derendingen, sondern erst am oberen Rand des aufgefüllten »Müllplatzes Schweinerain«. (»Welch passender Name!« hatte ich früher immer gedacht.) Ganz allmählich ging es bergab, dann wurde es steiler, öffneten sich Ausblicke auf Tübingen, und auf ganz steilem Weg landete ich abwärts in Derendingen. Eine Viertelstunde noch, und ich war im »Bahnhöfle«: Seit der Bahnhof Derendingen nur noch ein Haltepunkt ist, wurde das Gebäude zu einer Kneipe - einer griechischen. Es war 12.20 Uhr.
Essen, Radler, Zeitung.
Nach einer Stunde ging ich weiter, die Bahn entlang, am Freibad vorbei, rüber über den Neckar. Die imposanten Belle-époque-Villen am Südhang des Spitzbergs wirkten von unten noch viel imposanter als in der Ebene.

Tübingen, warum bist du so hügelig?

Einen halb überwachsenen Serpentinenpfad hoch Richtung Schloßberg-Kammstraße. Vom 500 Meter entfernten Freibad drang der fröhliche Lärm der Planschenden an mein Ohr, so deutlich, wie der Schall nur aufwärts geht. Ach, das hätte mir jetzt hier gefehlt, ins kühle Naß einzutauchen, aber ich plagte mich schweißüberströmt nach oben.
Oben dann nach Westen. Aha, dachte ich, die Wegmarkierungen lesend, dieser Weg ist jetzt auch Teil des Jakobswegs. Er war markiert mit der blau-gelben Muschel und einem Pilgerstabzeichen. Vor lauter Jakobswegelagerei kann man kaum noch jakobsfreie Wanderwegen finden ... Wenigstens werde ich so die Wurmlinger Kapelle nicht verfehlen, führt doch der Jakobsweg gewiß über sie. Gab's die damals überhaupt schon? Oder wenigstens einen Vorgängerbau?
Zunächst - ein paar Schritte abseits vom Weg - der Bismarckturm. Was Bismarck wohl zu Merkel, Kohl, Westerwelle gesagt hätte? Ob er sie tüchtig übers Knie gelegt hätte?
Durch den Wald nach Westen. 75 Minuten soll der Weg bis zur Wurmlinger üblicherweise dauern, so ein Stadtführer, aber Ludwig Uhland, offensichtlich der Ahnherr aller Jogger, habe es in 40 Minuten geschafft. Ab und zu stehen Tafeln mit Uhlandgedichten am Wegesrand, aber auch Wegweiser zum Schwärzlocher Hof, einem Ausflugslokal. Eine Einkehr dort wäre mir jetzt gerade recht gewesen, meine Zunge klebte schon wieder am Gaumen - aber ich zog weiter westwärts, aus dem Wald heraus, halb bergab und wieder schweißtreibend steil bergauf bis auf den Bergkegel der Wurmlinger Kapelle. Ausblick genießen und rein in die Kapelle. Da ich zum Umfallen durstig bin, bleibe ich nur kurz, stifte eine Kerze und gedenke im Gebet aller guten Vorsätze, dann mache ich mich an den Abstieg. Das Gedicht »Droben stehet die Kapelle« ist ja ein schauerliches memento mori (so nach dem Motto »Unten im Tal hält der fröhliche Hirtenknabe beim Singen inne, wenn oben eine Beerdigung ist - warte nur, eines Tages wirst auch du dran sein«) - nix wie weg.
Kreuzwegstationen. Jesus wird ans Kreuz genagelt. Starben die Gekreuzigten nicht an Austrocknung? Das droht mir auch bald ...
Am Fuß des Kapellenbergs scheint das alte Traditionslokal »Kratzer« nimmer zu existieren, ich erinnerte mich dunkel an einen Zeitungsartikel, der sein Ende verkündete. Aber eine Getränkebude gab's gottlob.
Im Schatten konnte ich mich mit drei kleinen Pils wieder regenerieren.
Langsam wanderte ich im Tal gen Tübingen. Ein »Tanzlokal Uhland« feierte am Rand Wurmlingens sein dreißigjähriges Bestehen.
Hirschau: Drei Traditionslokale, Dorfgasthöfe, an der Hauptstraße, aber mich zog es jetzt nach Tübingen, ich wollte es zu Ende bringen.
Viele Radler unterwegs.
Immer müder wurden meine Schritte, mein mieser Rucksack löste sich in seine Bestandteile auf.
Etwa 18.30 Uhr wankte ich ins Tübinger Freibad unter die Dusche, und wieder grollte der Donner unter gewitterschwarzen Wolken, doch kein Unwetter folgte.
Im »Reefs« 50 Meter weiter mußte ich mich erst mal ausruhen, bis ich überhaupt was essen konnte - dann aber vertilgte ich das größte Steak, das sie hatten, zusammen mit drei Radlern. So viel Erschöpfung nach nur 28 bis 30 Kilometern - das ist kein gutes Omen für den Frankfurt-Marathon. Allerdings ist der auch viel flacher, und angenehm kühler ist es auch, nicht an die 30 Grad heiß ...
In der Abenddämmerung weiter zum Tübinger Bahnhof. Bahnhofsgaststätte auf ein weiteres Bier. Es war schon dunkel, als ich um halb neun in den Bummelzug nach Nehren stieg.
Um halb zehn fiel ich ins Bett.

Schamloses Dornröschen - Mißverständnisse

2011-09-21T15:39:00.001+02:00

Ein Leser aus Thüringen mailte mir neulich:

guten tag, habe gerade ihre seite gefunden, habe leider kein geld um bücher von ihnen zu kaufen, möchte aber trotsdem was lustiges berichten, ich bin thüringer und wollte in der wendezeit ein märchenbuch meinem sohn kaufen, bin also in ein buchladen rein und mir das regal mit den märchen angesehen, fand hänsel und gretel und dornröschen 2, beide daheim meinen sohn geschenkt, der schon schön lesen konnte. nach minuten fragte er nach dem prinzen und was ein sklave ist, habe die frage nicht kapiert, blätterte in dem buch und meine ohren wurden immer röter, habe soetwas noch nie gelesen.....habe das buch gleich behalten.
am nächsten tag den buchhändler nach dornröchen 2 gefragt, antwort...thomas vorne rechts wo die vielen märchen stehen, ich lachte habe das buch aus dem regal genommen und zeigte es dem händler und bat ihm mal zu blättern, er wurde immer röter dachte natürlich an ein bekanntes märchen

Nun ja - auch zu meinem Titel »Windeln, Stöckchen, strenge Gouvernanten« hieß es mal im Amazon-Katalog: »Ein Märchenbuch von Heinz Hoffmann«. Hmm.

Wenn wir schon beim Biere sind ...

2011-09-20T13:31:00.003+02:00

... hier einmal ein paar nette Links:

Wie ein idealer Geburtstag aussehen sollte, erfährt man hier (siehe Link unten). Werbespot Nr. 2 hat estnische Untertitel. »Lapin Kulta« (»Lapplandgold«) ist ein Bier, das meines Wissens aus der finnischen Stadt Rovaniemi (am Polarkreis) stammt.

Am Polarkreis.

Bier ist überhaupt gut zur »Entschleunigung«, wie man an den diesem schönen Ausschnitt (»Let's drink!« - »There's too much hurry in the world«) des schönen Spielfilms »Zugvögel - einmal nach Inari« (1999):

In Wirklichkeit sieht das Bahnhofslokal von Seinäjoki ganz anders aus.

Die nördlichste Brauerei der Welt ist »Lapin Kulta« ist das aber nicht, die steht (laut Eigenwerbung) im nordnorwegischen Tromsö, ca. 300 km nördlich des Polarkreises - und hier kann man die Fixigkeit eines dasigen Flaschensortierers bewundern:

Mack, Tromsö.

Eine der vielleicht südlichsten Brauereien der Welt ist die australische Hahn-Brauerei. Dieser Werbesport soll auf den Seychellen gedreht worden sein:

Auf den Seychellen.

... und hier nimmt das Mädel ein wenig Rache:

Rache des Hahn-Girls.

... wird hier aber wieder naßgemacht:

Am Pool.

Vielleicht ist es aber doch besser, einen kühlen, klaren Kopf zu bewahren und Mineralwasser zu trinken?

Montavit.

Wie lautete das Fazit der Finnen im Zug nach Rovaniemi?: »Let's drink!«

Demnächst der »Ochse« - die Verödung der Dörfer hier in der Gegend

2011-09-20T13:00:00.004+02:00

Ein sonniger Tag - wenn auch ein wenig kühl. Rauf auf die Harley, Postfach leeren, Post bei einem Cappuccino im Café in Mössingen lesen, weiter nach Dußlingen. Noch immer zerschneidet die B-27-Dauerbaustelle das Dorf wie fast die Mauer einst Ost- und Westberlin. Um 100 Meter weit auf die andere Seite zu kommen, müßte man einen drei Kilometer weiten Umweg fahren.
Also Maschine abgestellt und zu Fuß über die Fußgängerbrücke rüber, zum Elektriker, der mir nach der Küchen-und-Klorenovierung Lampen und Herd wieder anbringen soll.
Anschließend auf ein kleines Bier in den »Ochsen«, eine alte Eckkneipe, in der ich noch nie war. »Seltsame Öffnungszeiten haben Sie«, sagte ich zur Wirtin: Morgens von 7.30 Uhr bis 12.30 Uhr, an manchen Nachmittagen und gar am Samstagabend ganz zu, an anderen Abenden mal bis 19 Uhr, mal bis 22 Uhr.
»Ja, wissen Sie, das Lokal hier ist nur ein Anhängsel unserer Metzgerei gleich nebenan, und wenn die in einigen Jahren schließt, dann schließt auch das Lokal.«
Traurig. Von der Wirtin erfahre ich, daß auch die Nehrener Metzgerei Nill, eine von zwei überlebenden Metzgereien in Nehren, »kämpfen« müsse. Ach so? Der Dorfladen schräg gegenüber hat schon seit Monaten zu, ein weiterer, ein Italiener, schloß auch vor Monaten seine Pforten, nur noch ein neuer Supermarkt am Dorfrand existiert.
Ein Dorfgasthof in Nehren verschleißt einen Pächter nach dem anderen, ein weiteres wird zum Jahresende schließen, ein drittes hat schon zu, ein weiteres bietet Essen nur noch für Hotelgäste. Nehren hat rund 4400 Einwohner.
Dußlingen knapp 6000. Spanische Ortschaften dieser Größe haben locker ein Dutzend Kneipen (wenn man schon arbeitslos ist, möchte man doch auch wenigstens feiern), deutsche nicht. Dußlingen und Nehren werden aus lebendigen Dörfern immer mehr zu öden Schlafstätten.
Wo soll das enden?
Nur das »Picknick«, die kleine, knallgelbe Kneipe am Ortsrand, eine ehemalige Tankstelle, hält sich noch - da gehen abends und am Wochenende zumeist jüngere Gäste hin und gucken Fußball auf Großbildschirmen.
PS: In der aktuellen FAZ lese ich, daß auch in Bayern die Dörfer mehr und mehr zu öden Schlaf-Vorstädten mutieren ...

Russische SM-Spielchen

2011-09-08T14:42:00.003+02:00

Menschenskind, hab ich die ausgezogen ...
... so sehr, daß sie jetzt selbst in der Voranzeige ausgezogen bleibt ...

Oh pardon, ich muß ja erst mal erklären, wo wir überhaupt sind: Auf der Website des »BDSM-Clubs Sankt Petersburg«. Tja, so sind sie, die Russen, handfest und pragmatisch, kommen gleich zur Sache: Hier ksnn man etliche lustige Spielchen machen :-)

»Wollen Sie das? Die EUdSSR?«

2011-09-08T13:41:00.004+02:00

Ein neues, derzeit sehr populäres und vom SPIEGEL offenbar angegiftetes Video macht deutlich, wohin die Reise mit dem »Europäischen Rettungsfond« geht: in eine sanfte oder vielleicht auch gar nicht mehr so sanfte Diktatur von demokratisch nicht mehr kontrollierten Eurokraten, die unser Geld »unwiderruflich« und nicht mehr einklagbar in irgendwelchen Schuldenlöchern ohne Boden verschwinden lassen:
Der Marsch in die EU-Schuldnerdiktatur.
Der polemische Begriff »EUdSSR« nähert sich wirklich immer mehr der Realität an ...

Ist das die Zukunft Europas? Die Zerstörung der demokratischen Nationalstaaten? Offenbar ja - nichts wie weg!

Schon wieder Unwetter über Tübingen

2011-09-03T22:23:00.002+02:00

Da will D. nun schon, daß unser allfreitagliches After-work-Treffen früher stattfindet (um 17 Uhr statt um 18.30 Uhr), und dann ist er doch nicht da, dachte ich, als ich mit meinem Assistenten J. im Tübinger »Lomo« am Hechinger Eck saß. Als D. dann schließlich doch noch kam, parkte er zunächst an der Hechinger Straße gegenüber dem Lomo, fuhr dann aber doch weiter zu einem Parkplatz, der zwar genauso nah am Lokal stand, aber nicht neben Bäumen ...
Seine Vorsicht erwies sich als berechtigt: Pechschwarz stand es im Norden, und bald - so um 17.20 Uhr - prasselte der Gewitterregen, in den sich auch einige wenige Hagelkörner mischten, gottlob ohne Schaden anzurichten.
Das war in Pfrondorf und im Tübinger Norden, auch im Waldhäuser Ost, wo Verwandte von mir wohnen, ganz anders: Tischtennisballgroße Hagelkörner sorgten für massive Schäden: Schneeschippen im Sommer.

Von Waldklause zu Waldklause

2011-08-28T20:52:00.000+02:00

Manchmal bereue ich es doch, die Lokalzeitung nicht abonniert zu haben. Nur durch Zufall (in einer Kneipe, wo sonst) las ich, daß der Tübinger »Pfauen« seit Mo, 15.8. wieder eröffnet sei - nach nur viertägiger Umbauzeit! Sein alter Wirt war vor einigen Jahren berühmt geworden, als er zusammen mit anderen wegen des damals neuen Rauchverbots bis vors Bundesverfassungsgericht zog - und teilweise Recht bekam. Besonders gute Maultaschen gebe es in dem Lokal, hieß es damals.
Die wird es jetzt wohl nicht mehr geben. Der neue Wirt, ein alter Hase im Tübinger Kneipengeschäft, wird wohl eher auf Italienisches setzen, und das auch erst in einigen Wochen. Vorerst gibt's nur Trinkbares, z. B. Dom Kölsch vom Faß, in der mit cremefarbenen Ledersesselchen fast à la 50er Jahre neu herausgeputzten Kneipe.
Im »Weinhaus Unckel« hingegen war die Renovierung fertig, es gab wieder preiswerte Pasta und Pizza für fünf Euro.
Damit war's für den Samstag genug - zurück nach Hause.
Sonntag:
Die große Hitze ist weg, die Sonne kam heute morgen wieder. Bei herrlichstem Spätsommerwetter fuhr ich mit der Harley nach Tübingen, durchwanderte noch einmal die lauschige Straße »Im Rotbad«, knipste die Aussicht vom Ehrenmal aus, fuhr dann nach Pfrondorf in die »Waldklause«, ein am Waldrand gelegenes Ausflugslokal ohne fließendes Wasser, nur mit Bänken draußen, mit Weck und Wurst und Wein und Bier und Kinderspielplatz und nicht viel mehr. Die Inhaberin, eine Frau Henne, betreibt (laut einem ausgehängten Lokalzeitungsartikel von Gabi Schweizer) das Lokal jetzt seit über 40 Jahren und spendiert jedem Jakobspilger sogar einen Schnaps. Denn auch eine Station an einem der vielen Jakobswege, nämlich an der Etappe Stuttgart-Tübingen, ist das Lokal jetzt. Die Wirtin allerdings meint, diese neue Pilgerei sei wohl weniger religiös gemeint als viel mehr nur so eine Art Event oder sportliche Übung ...
Wieder runter ins Tal, nach Lustnau, Maschine am Ortsrand abgestellt und das Goldersbachtal Richtung Bebenhausen gewandert. Immer noch bauen sie an einem Rückhaltebecken herum, das Lustnau in Zukunft vor Überschwemmungen durch den Goldersbach bewahren soll. Der Wanderweg machte auch eine Umleitungsschleife rund um die Baustelle.
Die »Goldersbachklause«, ein Ausflugslokal des Schwäbischen Albvereins (Adresse: »Am Schlempbrünnle 2«), hatte allerdings zu. Betriebsferien, zweiwöchige.
Zurückspaziert und wieder auf die Maschine. Auf zum entgegengesetzen (d. h. westlichen) Stadtrand. Schon um 1900 war dort das Hofgut Schwärzloch ein beliebtes Ausflugslokal. Ein allzu beliebtes an einem so schönen Tag. Nachdem ich mich kurz umgesehen hatte, fuhr ich wieder in die Stadt.
Noch ein herbes Jever-Pils im Dußlinger »Picknick«. Dort las ich nicht nur von Feinstaubzonen (siehe unten), sondern auch davon, daß bereits Hitler mitten im Krieg einen Stausee am Goldersbach bauen wollte - und jetzt ist es immer noch nicht fertig ...

Arne gibt auf

2011-08-28T17:08:00.003+02:00

Arne Hoffmann / Cagliostro, einer meiner Autoren und seit Jahren ein intensiver und auch prominenter Blogger, gibt auf. Hier sein Abschiedsstatement: Warum ich nicht mehr blogge.
Seit er nicht mehr blogge, fühle er sich besser, schrieb er mir. Ich antwortete in einer Mail mit dem Betreff »Das ganze Geblogger« u. a.: »Mir geht's ähnlich. Ich werde mein Blog in Zukunft wohl auch mehr zu Werbe- und Ankündigungszwecken benutzen, etwa zur Buchmesse - auch wenn ohne die Polit-Beiträge die Besucherzahlen zurückgehen. Aber in summa hat man durch die mehr Streß und Ärger als positive Effekte. Und man schafft sich unnütz Feinde.
Denn diese ganzen Polit-Blogs, das sind doch nur, wie Eugen sagen würde, »Leute, die sich gegenseitig die Zeitung vorlesen«. Viel Lärm um nichts. Oder um wenig. Ich dachte schon angesichts Deiner Riesen-»Blogroll« von fast 50 Blogs und Deiner 2000-Worte-Buchbesprechungen, wo’s auch 200 Worte getan hätten, im stillen »was soll's«, sagte aber nichts, denn Du schienst so begeistert ...
Diese Polit-Blogger sind im Grunde ein virtueller Stammtisch (und das meine ich nicht negativ), nicht mehr, aber auch nicht weniger, sie sind eine nette Schaumkrone auf dem Pils der von Profijournalisten (hoffentlich) sorgsam recherchierten Fakten. Fehlt das Pils, sinkt auch die Schaumkrone in sich zusammen. Daher halte ich auch das Geschimpfe der ganzen Blogger auf den traditionellen Journalismus für fehl am Platze. Sie sägen an dem Ast, auf dem sie sitzen. Interessant und eigenständig sind Blogger nur da, wo sie aus eigenem Erleben berichten (z. B. »Lawblog«, »Shopblogger«, »Bestatterblog«).
Statt »Das ganze Geblogger« hätte ich auch schreiben können »Das ganze Geblubber«, meinte ein Bekannter. In der Tat: In der selbstverliebten Blogosphäre nimmt man oft gar nicht so recht wahr, daß man von der Außenwelt der Otto Normalverbraucher kaum wahrgenommen wird ...

Den Link rechts auf Arnes Blog hatte ich schon vor Monaten auf Arnes Autorenwebsite umgelenkt, als mir seine Islamophilie und seine Multi-Kulti-Seligkeit zu viel wurden (sorry ...), aber ich kann auch verstehen, daß er sich von rechten Tendenzen in der Männerbewegung genervt fühlt. Ging mir ja ähnlich, wenn auch nicht so ausgeprägt wie bei ihm. Arne stürzt sich mit Verve und Hingabe in die Dinge, für die er sich begeistert, und dann geht ihm mitunter die Luft aus - und die Lust. Ich bemühe mich immer, mich nie so tief in Dinge einzulassen, daß ich einen Absturz befürchten müßte. Mein Blog wird bleiben, ob mit oder ohne Politik. Vielleicht wäre das besser für Arne gewesen, statt so viel zu politisieren, gemäß seinem Blogtitel mehr über die Arbeit eines Schriftstellers zu berichten? Egal - jetzt ist es vorbei. Arne, ich danke Dir trotz gewisser Meinungsverschiedenheiten für Dein immer an- und aufregendes (und nur gelegentlich nervendes) Blog, für das Du Dir so viel Mühe gegeben hast!

Feinstaub im Hirn

2011-08-28T16:45:00.002+02:00

Auf der Rückfahrt von meinem heutigen Bummel (Kneipenbummel wäre zu viel gesagt) noch einmal im Dußlinger »Picknick« haltgemacht und Zeitung gelesen: »Feinstaubzonen sollen größer werden« hieß es da, und sie sollen großflächig vernetzt werden. Durch weite Teile Baden-Württembergs kann man dann ohne Plakette gar nicht mehr fahren. Und Ausnahmen sollen auch enger gefaßt werden. Mit anderen Worten: Was schon bisher nichts gebracht hat, soll nun auch noch ausgeweitet werden.
Derweil übt sich die im Ländle jetzt oppositionelle CDU in der geistigen Nachfolge Seehofers: Sie fordert eine Pkw-Maut. Zwar solle im Gegenzug die Kfz-Steuer ermäßigt werden, doch insgesamt müsse schon mehr Geld her für den Straßenbau und -erhalt. Notfalls müsse man halt die Autobahnen privatisieren. Das bedeutete: Überall Zahlhäuschen wie in Frankreich, Italien usw. ...
Als Wutbürger weiß man wirklich nimmer, wen man nun noch wählen kann.

»Bereuen Sie, daß Sie den Euro eingeführt haben?« - »Ja.«

2011-08-27T16:51:00.002+02:00

Schon 2010 weigerte sich die Slowakei, seit Anfang 2009 Mitglied der Eurozone, bei den Hilfszahlungen für Griechenland mitzumachen. Man sehe nicht ein, daß man selbst der Bevölkerung einen harten Sparkurs auferlege, um fit für den Euro zu sein, und dann auch noch die wohlhabenderen, mißwirtschaftenden Griechen mitsubventionieren solle.
Die EU reagiert mit typischen Drohungen, etwa Strukturbeihilfen zu streichen. So halb ist die slowakische Regierung auch schon eingeknickt. Ein führender Politiker einer der vier Regierungsparteien will aber hart bleiben. Auszüge aus dem Interview, das man hier in voller lesenswerter Pracht erblicken kann:

»Richard Sulik: Noch mehr Schauder laufen mir über den Rücken, wenn ich von einer europäischen Wirtschaftsregierung höre.
Welt Online: Warum?
Richard Sulik: Wir Slowaken hatten 40 Jahre lang die Sowjetunion mit ihrer sozialistischen Planwirtschaft am Hals. Setzen sich die Befürworter einer europäischen Wirtschaftsregierung durch, können wir als Land nicht einmal mehr über die Steuergesetze selbstständig entscheiden. Das wollen wir nicht. Davon war keine Rede, als wir der Euro-Zone beitraten. Ich erinnere mich sehr gut, welche Regeln galten: Schuldengrenzen, das Bail-out-Verbot nach Artikel 125 des Lissabon-Vertrags, ein Verbot für die Europäische Zentralbank, Staatsanleihen aufzukaufen. Das alles gilt nicht mehr – und ich frage, warum. Solide Gesellschaften halten ihre Regeln ein.«

Michelin-Sterne und Sternchen vor den Augen ...

2011-08-22T17:43:00.009+02:00

»Sterne hatte ich vor Augen, als ich die 120 Höhenmeter bis hinaus zum ›Restaurant Sternwarte‹ gejoggt war, und wer weiß, vielleicht waren es ja die Michelin-Sterne, zumindest war ich hier den wahren Sternen näher als im Tal ...« Diesen Satz will ich schon seit Wochen schreiben - hier ist er.
Aber eins nach dem anderen:
Meine joggende Kneipenerkundung Tübingens geht weiter.
Bei schwülwarmem Wetter und an die 30 Grad joggte ich ca. 14.40 Uhr gemütlich vom Fitneßstudio ostwärts, nordwärts, über den Neckar, in Lustnau bis an die Adlerkreuzung. 1961 wurde hier die erste Ampel Tübingens errichtet, weil es hier dauernd krachte.
Rüber über die Kreuzung und Fußweg empor, vorbei an lauschigen Häuschen aus den 20er Jahren, Fachwerkhäuschen mitunter, in schönen alten Gärten, dann im Schrittempo ein steiler Anstieg durch den Wald bis zur Wildermuth-Siedlung, an deren Anfang eine machtige Friedenseiche von 1871 stand.
Kaum zu glauben, aber wahr: Bis Jahresanfang 1950 hielten die Franzosen ihre Besatzungszone von Ostflüchtlingen frei, obwohl das (fast) unversehrte Tübingen jede Menge Platz geboten hätte. Sollten sie sich halt woanders drängen! Alles, was Deutschland zersplittert und machtlos hielt, wurde von den Franzosen gefördert - der Föderalismus zum Beispiel ...
Dann kamen sie aber doch noch, die Flüchtlinge. Für sie wurde in den frühen 50er Jahren diese Siedlung von bescheidenen Häuschen mit großzügigen Gärten (Selbstversorgung!) angelegt.
Ich durchjoggte sie und trabte und ging weiter am Nordring entlang aufwärts, dann nach links - bis zum Lokal der Sternwarte. Die herrliche Aussichten versprechende Dachterrasse ...
... war leider geschlossen. Die Speisekarte bot himmlische Aussichten auf den ersten Michelin-Stern (viel leicht Mediterranes), aber auch ziemlich gehobene Preise (kaum was Vernünftiges unter 20 Euro), und so begnügte ich mich mit einem großen Baisinger vom Faß.
... und gemächlich weiterjoggen mit dem Stadtplan in der Hand, vorbei am Ehrenmal der Tübinger Universität - erst hier, wo es steil nach Süden abstürzt, hat man wirklich eine fantastische Aussicht auf die Alb.
Ich folge dem Fußweg nach unten, quere eine Straße; ein weiterer Fußweg folgt. Ich lande auf einer Straße, die stellenweise eher einem lauschigen, drei Meter schmalen Waldsträßchen ähnelt als einer Stadtstraße: »Im Rotbad«.
Ein weiterer Treppenweg bringt mich in die Mohlstraße, schon ziemlich im Tal - dennoch soll hier laut der Website »Bars in Tübingen« in der Nummer 26 die »Sky Bar« befinden, von der man einen schönen Überblick über die Stadt haben soll - vielleicht eine Dachgeschoßbar?
Doch ich konnte sie nicht finden, also zog ich weiter. In der Nauklerstraße im Tal sollte es ja auch noch Kneipen geben. Doch das kleine, gemütliche »La Bohème« trug nur den Zettel »Auf unbestimmte Zeit geschlossen« an der Eingangstür zur Schau, und auch die »Weinstube Unckel« in der Wilhelmstraße hatte bis zum 22. August (also eigentlich nur bis morgen) wegen Renovierung geschlossen.
Im »Saints and Scholars« 50 Meter weiter fand ich Zuflucht. In den 80er Jahren hatte ich hier öfter getankt - eine Tankstelle mit SEAT-Vertretung stand hier. Jetzt gab es hier eine Tankstelle anderer Art: Guinnes, Cider, kleine Gerichte. Ich aß mich halbwegs satt.
Weiter - die Nauklerstraße runter. Noch eine Kneipe, das »Glashaus«, noch ein kleines Pils. Dann wieder seitwärts über die Wilhelmstraße, durch die Wiesen entlang der Ammer nach Lustnau. Auf einem Steg nahe der B 27 über den Neckar. Unter der B 27 durch. Nur die vorgerückte Tageszeit (meine Klamotten waren noch im Spind des Fitneßstudios, das bald schloß) und mein vorgerückter Alkoholpegel hinderten mich daran, im Lustnauer Sportheim (oder wie immer es heißt) nahe der B-27-Unterquerung einzukehren. Auf der Speisekarte stand Italienisches, aber auch so was wie diverse Schnitzel oder Rostbraten.
18.30 Uhr: Endlich wieder im Fitneßstudio. Duschen. Heimwärts auf der Harley. Ins Dußlinger »Picknick« auf zwei Radler - aber heute kein Wurstsalat. Heute nicht.

PS: Die »Sky-Bar« war tatsächlich im Dachgeschoß Mohlstraße 26, existiert aber nimmer. So sagte es mir Dienstag ein Bekannter vom »Stammtisch Unser Huhn«. Es ist doch immer gut, wenn man Alteingesessene fragen kann ...

Neue Reihe: »Edition das freie Buch«

2011-08-15T17:48:00.003+02:00

»2 x Frankfurt und ein bißchen weiser; für den Marterpfahl Verlag zweimal auf der Frankfurter Buchmesse«: Das ist der erste Titel der neuen »Edition das freie Buch«, in der ab sofort in loser Folge (so alle paar Monate einmal) Bücher erscheinen werden, die mit SM nichts zu tun haben. Viel Vergnügen!

NOTIEREN!: Halle 4.1., Stand L 540

2011-08-09T16:57:00.004+02:00

Wanderer, kommst du nach Frankfurt ...... begib dich hierhin:
Buchmesse, Halle 4.1., Stand L 540
von: Mi, 12.10., bis So, 16.10.
Mi-Fr: Fachbesucher
Sa-So: Allgemeines Publikum
von morgens 9 Uhr bis abends 18.30 Uhr, So 17.30 Uhr
... und wer sich an das Zeremoniell hält, wird erhört von uns :-):

Lesung Frankfurt: »15 Jahre Marterpfahl«

2011-08-02T12:17:00.004+02:00

In diese hohle Gasse sollt Ihr kommen:
... nämlich in die
Venusberg-Bar
Uhlandstraße 21
Frankfurt
(S-Bahn-Haltestelle »Ostendstraße«, Ausgang »Uhlandstraße«)
Donnerstag, 13. Oktober 2011
20 Uhr
Lesung ausgewählter Kurzgeschichten
Gelegenheit zu verbilligtem Büchereinkauf

Zwei Tage später dann, am 15.10., also Samstag abend, wird mein Buchmessen-Mitaussteller Matthias Grimme vom Charon Verlag (SCHLAGZEILEN) ab 20.30 Uhr im Offenbacher
»Grande Opéra«, Christian-Pleß-Straße 11-13, sein neues Japan-Bondage-Buch präsentieren und sein Model Nicole kunstvoll unter die Decke knoten. Natürlich werde ich auch da sein, und wer weiß, vielleicht besucht Matthias auch meine Lesung, das habe ich ihn noch nicht gefragt ...

Tropensturm in Tübingen

2011-07-13T12:20:00.006+02:00

Meine joggende Kneipenerkundung Tübingens geht weiter. Ich entdecke nicht nur neue Kneipen, sondern auch Fuß- und Radwege, die ich noch nicht kannte - für mich ganz neue Stadtein- und -ansichten. Bei brütender Hitze erreichte ich schweißüberströmt die »Afrika-Bar«, in der es Straußen-Steak und Antilopeneintopf gibt - allerdings nur abends. Mittags bekam ich einen Teigfladen mit einer scharfen Soße, die mir noch mehr den Schweiß 'raustrieb. Schnell mit zwei Radlern auffüllen und die drei Kilometer zum Fitneßstudio auf anderer Route zurückjoggen ...
Ich joggte am herrlichen »Casino«-Biergarten am Zusammenfluß von Neckar und Steinlach vorbei, und eine Tour führte mich in die Weststadt: Die winzige Eckkneipe »Krokodil« hatte leider gerade zu, aber im »Pavillon« 400 Meter weiter gab's kühlendes und durststillendes Bier, so daß ich das Ausprobieren der gewiß kräftigenden »Pizza Popeye« mit Ei und Spinat auf ein andermal verschob ...
Eines Sonntags lief ich durch die Südstadt und durch Derendingen, vorbei am Lokal »Louis«, das ebenso wie »Ricci's Bistro« gleich daneben von den benachbarten Industriewerken lebt und daher am Sonntag zu ist und so tot wie die ganze Umgebung, und weiter bis zum »Reefs« nahe dem Freibad, das nicht nur zartes »Carpaccio vom Bison« bietet, sondern auch Steaks von über 400 Gramm sowie »Public Viewing und super Sommermärchen-Stimmung während der Frauenfußball-WM« (so ähnlich das »Schwäbische Tagblatt« vor Wochen).
Ab dieser Woche richte ich mich nun nach dem Marathon-Trainingsplan eines Ratgebers in Buchform, und der sah für Dienstag (gestern) »50 Minuten lockeren Dauerlauf mit einem Schlußspurt« vor. Also war ich um 18.50 Uhr in der Tübinger Parkgaststätte am Tübinger Hauptbahnhof, obwohl der dienstägliche Stammtisch »Unser Huhn« erst um 20 Uhr beginnt, zog auf dem Klo meine Joggingklamotten an und lief los, durch den Stadtpark, am Freibad vorbei ... Mist, hier komme ich nicht ans Neckarufer - also zurück! Mein Irrtum kostete mich fünf bis zehn Minuten.
Rüber über den Neckar und an seinem Nordufer flußaufwärts joggen, am Fuße des Spitzberg-Südhangs. Fußweg am Neckarufer. Rappenberghalde. Eine sonnige Lage mit stellenweise mediterraner Vegetation, Neubauten im Bauhausstil neben 20er-Jahre-Häusern. Eine ruhige und gewiß teure Lage im ohnehin schon teuren Tübingen.
Mein Hemd klebt mir am Körper, die Luft ist dick wie in einem tropischen Treibhaus, man kann kaum atmen, so schwülheiß und windstill ist's. Etliche Radler sind unterwegs und auch ein paar andere Jogger.
Raus aus Tübingen und weiter den Fluß entlang. Im Westen braut es sich pechschwarz am Himmel zusammen, erster Donner grollt.
Ich erreiche die Landstraße Tübingen-Hirschau, überquere den Neckar, jogge auf der anderen, der südlichen Flußseite zurück. Während das Donnergrollen sich verstärkt, lege ich beim Freibad einen Schlußspurt ein und betrete es in dem Moment, als der Bademeister angesichts der ersten Blitze die Badegäste aus dem Wasser treibt.
Der Duschraum ist heiß und feucht wie eine Sauna nach zehn Aufgüssen. Nur das Duschwasser auf Kalt bis Lau zu stellen bewahrt mich vor einem Hitzekollaps, so empfinde ich es.
Wieder zurück im Umkleideraum. Da ich kein Handtuch dabeihabe, muß ich mich mit dem Fön trocknen; das dauert einige Minuten länger. Als ich wieder fertig angezogen bin, bricht das Unwetter los: Orkanartige Böen und sintflutartiger Regen. Ich betrachte es mit anderen Badbesuchern zusammen, geschützt unterm Vordach an der Umkleide und den Duschen stehend. So ähnlich muß es gewesen sein, als vor einigen Jahren eine Windhose einen großen Sonnenschirm hier im Bad auf Nimmerwiedersehen entführte. Ich sag's ja immer: Eine Windjacke ist besser als eine Windhose, dachte ich.
20 Minuten später tröpfelt es nur noch. Ich mache mich auf den Weg zur Parkgaststätte, wo meine Freunde schon seit 20 Minuten warten - falls sie nicht auch verspätet sind.
Draußen vor dem Bad erwartet mich ein Bild der Verwüstung: Herabgerissene zwei Meter lange Äste in rauhen Mengen, halbe Bäume gar, machen die Fußweg-Allee durch die Parkanlagen zu einem Slalomlauf. Auf der kreuzenden Alleenbrücke, einer Straße mit Autoverkehr, regelt eine Polizistin den Verkehr, während ihre Kollegen sich um ein von einem umgestürzten Baum plattgedrücktes Auto kümmern. Wäre ich nicht zweimal ein paar Minuten lang aufgehalten worden, wäre ich vielleicht gerade während des Sturms auf der Allee unterwegs gewesen ...
In der Parkgaststätte auf dem Klo wieder Zivilklamotten anziehen - ein netter Abend mit meinen Freunden folgte. Ein Stammtischbesucher aus Rottenburg meldete sich per SMS: Er sitze im abfahrbereiten Zug, der aber schon seit einer Stunde nicht abfahre - auf die Strecke gestürzter Bäume wegen.
Im »Reefs«, so ein Kellner der Parkgaststätte, seien teure Sonnenschirme, da trotz Unwetterwarnungen nicht rechtzeitig eingeklappt, verwüstet worden, und auch der öffentliche »Public Viewing«-Bildschirm sei im Eimer. Aber den hätte man eigentlich schon nach dem Ausscheiden der deutschen Damen gegen Japan am Sonntagabend wegräumen können.
Gegen 22 Uhr setzte ich mich wieder auf meine Harley, um im erneut einsetzenden leichten Regen heimzufahren. Es gewitterte so mächtig aus allen Richtungen, daß ich froh war, in Nehren anzukommen, und entgegen meine sonstige Angewohnheit das Motorrad in die Garage fuhr.
In Nehren allerdings schien nicht viel los gewesen zu sein, nur ein gewöhnlicher Gewitterschauer, im Gegensatz zu einem heftigen Gewitterguß einige Tage zuvor (scheint sich momentan zu häufen - Zufall? Klimawandel?) waren alle Ästchen und Zweiglein noch an ihrem Platz, obwohl doch, so ein boshafter Stammtischbesucher, »mein Garten ein Stutzen der Bäume nötiger hätte als andere«. Haha.
Heute berichtet das Schwäbische Tagblatt über die Unwetter, die tatsächlich vor allem in Tübingen wüteten.

NEUERSCHEINUNGEN: 1.) «Dornröschen» ist wieder da! 2.) «2 x Frankfurt und ein bißchen weiser»

2011-07-06T14:54:00.004+02:00

Am 10. Juli erscheint im Marterpfahl Verlag die lange vergriffene »Dornröschen«-Trilogie von A. N. Roquelaure (alias Anne Rice) neu:

Band I: Dornröschens Erwachen

Der Klappentext:

«Alle sind begierig darauf, Dornröschen zu sehen», sagte der Prinz zu seinem Gardehauptmann. «Befestige ein Seil am Boden über dem Herbergstor und binde ihr damit die Hände über dem Kopf zusammen. Dann können die Leute sie betrachten, solange sie wollen. Aber niemand darf sie berühren.» – «Ja, Herr.»

Armes glückliches Dornröschen: Kaum aus dem hundertjährigen Schlaf erweckt, wird sie auch schon als nackte Sklavin durch ihres Vaters Reich in das Schloß des Prinzen geführt – und wehe, wenn sie unfolgsam ist!
«Und für diese Schönheit haben so viele Männer ihr Leben gelassen», meinte ein alter Schuster.
Der Gardehauptmann hob Dornröschens Kinn und flüsterte ihr zu: «Du mußt dich umdrehen, Prinzessin.» – «Oh bitte, Hauptmann!» flehte sie. – «Keinen Laut, Prinzessin! Unser Herr ist sehr streng», erwiderte er. «Und es ist sein Wunsch, daß dich alle bewundern.»
Es schien, als würde sie tief Luft holen, um sich zur Ruhe zu zwingen. Die jungen Männer verliehen mit lauten Ausrufen ihrer Bewunderung Ausdruck und schwärmten für ihre wunderschönen Brüste.
«Aber ihre Hinterbacken!» flüsterte eine alte Frau, die in Dornröschens Nähe stand. «Sie ist geschlagen worden. Ich kann mir nicht vorstellen, daß die arme Prinzessin eine solche Bestrafung verdient hat.»

So erreicht sie nackt und zuletzt auf allen vieren kriechend das Schloß des Prinzen und kommt in die «Große Halle»:
Und dann sah Dornröschen die Königin. Ihr prächtiger Stuhl stand auf einem erhöhten Podest. Auf dem verschleierten Haupt trug sie eine goldene Krone. Mit einem Fingerschnippen leitete der Prinz sie dorthin. Die Königin hatte sich erhoben und umarmte nun ihren Sohn.
«Ein Tribut, Mutter, aus dem Land jenseits der Berge, und das Anmutigste, was wir seit langem erobert haben. Es ist meine erste Liebessklavin, und ich bin sehr stolz, daß ich sie für mich gewonnen habe.» – «Das kannst du auch sein», erwiderte die Königin mit einer Stimme, die sowohl jugendlich als auch kalt klang.
Mit Gnadenlosigkeit und Kälte wird Dornröschen fortan zur willigen Sklavin abgerichtet – und zur Strafe und Bewährung »aufs Dorf« geschickt, als sie beginnt zu rebellieren ...

Mit einem Nachwort von Arne Hoffmann
ISBN 978-3-936708-79-0
234 Seiten
Paperback, DIN-A 5
19,- Euro

Band II: Dornröschens Bestrafung

Der Klappentext:

Nein, laß es nicht geschehen!
Aber es geschah doch. Dornröschen wurde unter der rohen Dorfgesellschaft versteigert.
Dornröschen spürte, wie ihre Beine den Dienst zu versagen drohten, als die ersten Schläge mit dem Paddel sie trafen. Und bittere Tränen rannen über ihre Wangen, als sie auf den Drehtisch gestellt wurde. Da stand sie nun!
Und ihr blühte ein ungewisses – oder nur allzu gewisses? – Schicksal ...
Dornröschen fürchtete, ohnmächtig zu werden, als der weiche Lederstiefel des Auktionators ihre Beine auseinanderstieß. Schluchzen erschütterte ihren Körper, daß ihre prallen Brüste bebten.

«Welch hübsche kleine Prinzessin!» rief der Auktionator aus. «Haar wie gesponnenes Gold! Reife kleine Brüste!»
«Verkauft sie auf die Felder!» rief jemand; die Menge grölte und johlte. Unter Beifall und Rufen trieb der Auktionator die Rute tiefer in ihre heiße, feuchte Scham und rief dabei: «Ein elegantes, zierliches Mädchen, geeignet für den Haushalt vornehmster Damen oder als Zerstreuung für den Herrn!»
Dornröschen war purpurrot geworden. Selbst auf dem Schloß war sie nie so sehr den Blicken anderer ausgesetzt worden. Als ihre Beine drohten wegzuknicken, spürte sie, wie der Auktionator mit sicherem Griff ihre Hände in die Höhe zog, bis sie über der Plattform hing. Und dabei ließ er das lederne Paddel auf ihre Waden und Fußsohlen klatschen.
Ohne es zu wollen, trat Dornröschen hilflos mit den Füßen um sich. Sie vernahm ihr eigenes Keuchen und Stöhnen, und plötzlich erkannte sie, daß sie den Zuschauern ein Schauspiel bot, das diese von ihr erwarteten. «Eine feste Hand und strenge Disziplin braucht diese hübsche Dame. Was wird für sie geboten? Liebliche Brüste, zarte Arme, knackige Pobacken und eine süße kleine Lustspalte, geschaffen für Götter!»
Und schon hagelte es Gebote, die sich so rasch steigerten, daß der Auktionator sie gar nicht zu wiederholen brauchte. Und ganz verschwommen durch die Tränen in ihren Augen sah Dornröschen Hunderte von Gesichtern, die zu ihr hinaufstarrten. Junge Männer drängten sich dicht an die Plattform, zwei junge Frauen deuteten flüsternd hinauf.
Oh weh – wohin wird das Schicksal Dornröschen führen? Wo das Dorf noch dazu durch in steter Gefahr durch orientalische Piraten schwebt?

Mit einem Nachwort von Arne Hoffmann
ISBN 978-3-936708-80-6
216 Seiten
Paperback, DIN-A 5
18,50 Euro

Dornröschens Erlösung

Der Klappentext:

Domröschen beobachtete verstohlen, wie die Aufseher aus ihren Taschen etwas Neues hervorholten – Goldklemmen, an denen lange Ketten aus feingearbeiteten, aber robusten Gliedern befestigt waren.
Diese Klemmen kannte und fürchtete Dornröschen. Doch die Ketten brachten sie aus der Fassung – sie sahen wie Zügel mit schmalen Ledergriffen aus.
Und so angeleint, wurden Dornröschen und die anderen geraubten Sklaven auf Sänften verfrachtet und vom Schiff durch die gaffende Menge in den prunkvollen Palast des Sultans gebracht:
Während sie sich staunend und schweigend umsah, wurden die kleinen goldenen Ketten von ihren Brustwarzen zwischen Tristans Beinen hindurchgeführt.
Was haben sie vor? fragte sich Dornröschen, als die Zügel erneut straff angezogen wurden.
Sie fühlte, daß eine Kette zwischen ihren Schenkeln hindurchglitt und ihre Schamlippen peinigte. Und jetzt umschloß eine feste Hand ihr Kinn, öffnete ihren Mund, und wie Zaumzeug wurden ihr die Ledergriffe angelegt, die sie nun mit den Zähnen halten mußte.
Dornröschen bemerkte, daß dies Laurents Zügel waren. Sie sollte ihn an den verdammten kleinen Ketten voranziehen, wie sie selbst von Tristan gezogen wurde. Und falls ihr Kopf die kleinste Bewegung machen würde, verstärkte sie Laurents Qual, wie auch Tristan die ihre vergrößern würde, wenn er an den Ketten zog, die ihm angelegt worden waren.
Wie Tiere, die zum Markt geführt werden, sind wir aneinandergebunden, dachte Dornröschen traurig.
Ihr Page war mit ihrem Schamhaar beschäftigt und bog ihren Rücken weiter durch, damit sie den Hintern höher strecken mußte.
Einer der Pagen klatschte in die Hände. Und ein Lederriemen sauste auf Tristans Waden. Er setzte sich in Bewegung; Dornröschen folgte ihm sofort. Die Zügel zerrten an ihren Brustwarzen.
Beeile dich, ermahnte sich Dornröschen. Und halte deinen Kopf gesenkt. Wie konntest du nur erwarten, daß du den Palast des Sultans auf andere Weise betreten würdest. Dies war die einzige Haltung für Lustsklaven in einem solch prachtvollen Palast.
Die Erhabenheit und Pracht des Ortes waren beeindruckend und furchteinflößend. Tränen schossen ihr in die Augen. Sie fühlte sich klein und unbedeutend.
Und doch bezauberte sie dieses Gefühl. Obwohl sie nichts weiter war als ein kleines Ding in dieser riesigen Welt, schien sie doch endlich den ihr angemessenen Platz gefunden zu haben.
Doch wer weiß – wenn die Erniedrigung am tiefsten, ist vielleicht die Erlösung am nächsten?

ISBN 978-3-936708-81-3
200 Seiten
Paperback, DIN-A 5
18,- Euro

2 x Frankfurt und ein bißchen weiser

Erfahrungen eines Verlegers auf der Frankfurter Buchmesse, lustig, nachdenklich, informativ - dazu hier demnächst ein Link mit weiteren Infos. Das Büchlein ist nämlich Titel Nr. 1 in einer neuen Reihe «edition das freie buch», die alle Nicht-SM-Titel des Marterpfahl Verlags aufnehmen soll.

Rüdiger Happ
«2 x Frankfurt und ein bißchen weiser»
Expeditionen ins literarische Rotlichtviertel
Für den Marterpfahl Verlag zweimal auf der Frankfurter Buchmesse
Edition das freie Buch im Marterpfahl Verlag
DIN- A 5, Paperback
106 Seiten
15,- Euro
ISBN 978-3-936708-78-3

Wovon Verleger leben - ein Mailwechsel zwischen einer Autorin und ihrem Verleger (gelb)

2011-06-29T14:06:00.003+02:00

Hallo Rüdiger

Hallo X.,

Du liebe Güte, Du bist nun der zweite Autor, bei dem ich „Seelenmassage“ treiben muß;-) Der erste ist Freiberufler, und sein Buch läuft gut, über 200 Stück im Halbjahr, trotzdem klagt er über den „schleppenden Verkauf“. Ich gab ihm eine Antwort, die Du wahrscheinlich kritisieren würdest ...

Also zuerst einmal möchte Herrn Torres gratulieren. Es hilft uns anderen Autoren ja auch, wenn er so gefragt ist und sich Leser vielleicht noch ein Buch aus dem Verlag holen.
Aber jedes Mal fällt mir auf, dass irgend so ein Satz von dir fällt, der unheimlich negativ bei all denen ankommen muss, die nicht so erfolgreich sind. Du bist doch unser Verleger! Alle legten ihr Herzblut in ihre Geschichte und haben sich bemüht, sind traurig, dass ihr Buch nicht läuft und der Herr Verleger setzt noch einen drauf. TOT.

Tut mir leid, wenn das so negativ ankommt, aber so ist es nun mal. Ich muß ja auch damit leben, daß meine selbstgeschriebenen „FamilienWerte“ praktisch tot sind. Das fällt mir auch nicht leicht – bei den vielleicht 300 Arbeitsstunden, die dieser Roman gekostet hat. In unserer medialen Wirklichkeit setzt der sich der durch, der am lautesten brüllt, und das fällt Kleinverlagen schwer, die bleiben meist Mauerblümchen, auch wenn die Romane noch so gut sind.

Dass das Verlagswesen eh hartes Brot ist, vor allem für die Autoren, die keine Antworten auf Anfragen bekommen, abgewimmelt werden, usw., das wissen wir alle. Ich lebe glücklicherweise nicht davon, aber man kommt sich ständig vor wie ein lästiger Bittsteller. Ich habe das Gefühl den Verlagen ist nicht klar, wer ihr Brot backt!

Doch. Vor allem ist ihnen aber auch klar, daß der Tag nur 24 Stunden hat. Wenn Du einen Schreibtisch voller Manuskripte hättest, Bürokram, Steuerkram, Hausrenovierung beginnt demnächst, und dann flattern auch noch wöchentlich drei Anfragen von Romanautoren ein, Romane, die Du wenigstens anlesen mußt, dann wirst Du irgendwann etwas kurz angebunden, auch wenn Du das vermeiden wolltest. (Nicht gerechnet diejenigen, die dann mit Dir um jedes Komma und jedes Rechtschreibdetail rechten; seitdem mache ich so was nicht mehr „demokratisch“ in Absprache mit denen, sondern weitgehend im Alleingang, genau wie die Festlegung des Titelbilds. Es ist einfach nervenschonender ;-) – und meine Nerven brauch ich noch – für mich und meine Autoren :-)

Natürlich kann man von dämlichen B-Prominenten-Büchern oder Diätratgebern leben, aber ich, als Leser, stelle fest, dass die Bestsellerlisten immer mieser werden. Gute Plätze heißt nicht immer gute Qualität, auch wenn ich jetzt ein Eigentor schieße.

Das trifft zwar zu, aber ein gutes Buch, das (fast) keiner liest, ist für niemanden ein Gewinn, weder wirtschaftlich noch ideell. Mir mißfällt es auch, daß ich von „FamilienWerte“ in vier Jahren keine 300 Stück verkauft habe und von „Die Schrift“ noch weniger. Bei diesen und bei anderen Titeln werde ich es mit einem platteren, „derberen“ Titel noch mal versuchen, vielleicht klappt’s dann – weniger literarisch, aber erfolgreicher. So ist das Leben (anscheinend) leider. Von „Ins Röckchen gezwungen“ habe ich 4.500 Stück verkauft und von „Ich war kein braves Mädel, Santa Claus“ nach dessen „Umtaufe“ in „Eine Nacht lang wirst du käuflich sein“ und mit neuem Titelbild 2.500 (vorher waren’s 450). Der Verkaufserfolg wurde auch durch das neue Titelbild mit ermöglicht, und als ich mich zweimal in meinen Halbjahrs-Hitlisten erfreut darüber geäußert hatte, bat mich die Designerin des alten Titelbilds gramerfüllt, das doch bitte nicht mehr SO zu sagen. Fortan sagte ich es auch nicht mehr – aber die Fakten blieben dieselben. Mittlerweile ist „Eine Nacht lang ..“ auch am Ende, aber nach 2.500 Exemplaren ist das verkraftbar, auch wenn ich mir natürlich wünschte, es würde ewig leben :-)

Ärgerlicher ist es bei Titeln, die von allen für gut befunden wurden, von der Kritik, meiner Wenigkeit und meinen „Testlesern“. Und so wird aus „FamilienWerte“ demnächst „Ins Kleidchen gezwungen“, aus „Die Schrift“ „Gefesselt von afrikanischen Amazonen“ oder so ähnlich. Mal sehen, wie es dann läuft. Mir gefallen diese Umbenennungen nicht sonderlich, aber man muß die Leser da abholen, wo sie sind: auf der Suche nach Geilem. Und es gelten dieselben Gesetze wie bei der Zeitschriftenwerbung: Was nicht im ersten Moment schon die Aufmerksamkeit der Leser auf sich zieht, das hat keine Chance mehr.

Ich bin ganz zufrieden mit meinem Verkauf, ist doch mein Buch harter Tobak und nicht jedermanns Sache. Aber mir tun jedesmal diejenigen Autoren Leid, die nichts verkaufen und die sehr plastisch vorgeführt werden.

Mir tun die auch leid, aber nur um den Preis des Verzichts auf die Rundmails könnte ich daran was ändern. Wenn ich lese, daß Großverlage bei 1000 Veröffentlichungen nur bei einer einzigen einen neuen, unbekannten Autor nehmen, greife ich mir auch an den Kopf – ertappe mich aber dabei, diesen Verlagen immer ähnlicher zu werden: Flattert mir das Manuskript eines bewährten Autors auf den Tisch, bin ich deutlich geneigter, als wenn es sich um den Erguß eines Unbekannten handelt ...

Sorry, aber das musste ich mal loswerden. Ein bisschen bauchpinseln tut dir doch nicht weh und andere baut es vielleicht auf.

Ja, möglicherweise. Aber wenn dahinter nichts ist, wenn man die lobenden Worte als hohle Phrasen erkennt, dann ist damit (fast) nichts gewonnen.

Freundliche Grüße

Rüdiger

»Onanieren« auf japanisch :-)

2011-06-29T12:22:00.004+02:00

Wenn schon »Sex für Fortgeschrittene« jetzt ins Chinesische übersetzt werden soll, so schrieb ich neulich meinem Autor Arne Hoffmann, dann sollte man »Onanieren für Profis« vielleicht mal ins Japanische übersetzen - vorausgesetzt, man findet einen so süßen Werbeträger wie diesen hier.
»Pfannkuchengesichter« nannte James-Bond-Darsteller Sean Connery die hübschen jungen Japanerinnen despektierlich, als er (zur Wahrung seiner »Legende«) mit einer von ihnen zum Schein verheiratet wurde. Doch so ein freundlicher Pfannkuchen hat doch auch was für sich ...

»Junge Freiheit« empfiehlt »Orgien für Anfänger« - Deutschlands Supernanny und ihre Entourage - Neues ...

2011-06-24T14:13:00.005+02:00

... auf Arne Hoffmanns Blog:

Freiheit für Orgien! (Darauf hatte ich ihn aufmerksam gemacht)

Deutschlands Supernanny :-( (Darauf hat er mich aufmerksam gemacht ;-) Hier einige Auszüge aus dem bei Arne verlinkten Danisch-Artikel, der - neben den technischen Problemen bei Internetsperren - aufzeigt, welch schnepfenhafter, männerfeindlicher, arroganter Typus in Ursel Leyens Familienministerium 2009 bereits vorherrschte:

»Ein drittes Problem war, daß das Ministerium, wie soll ich das jetzt formulieren, sehr ›neo-industrie-feministisch‹ aufgestellt war. Es gibt so einen neuen Typ Karriere-Frau, den man schon äußerlich und am Auftreten erkennt. Teure Designer-Beton-Frisur, 40-60% zuviel Make-Up, immer derselbe Gesichtsausdruck, aggressive Gestik, Hosenanzug, den Blazer dabei meist eigentlich zu eng, weil's figurbetont rüberkommen soll, hohe Absätze, Business-Auftreten. Aggressive Sprechweise, rüpelhaftes Auftreten, muß die Nummer Eins spielen. Permanente Besserwisserei, sagt jedem, was er zu tun hat, hört aber niemandem zu. Kommunikation als Einbahnstraße. Hält die Frau für das überlegene Wesen und duldet Männer nur als niedere Gehilfen und Arbeiter. Ist fest davon überzeugt, daß sie allein schon als Frau und durch ihr hartes Auftreten einen Karriereanspruch hat, betrachtet es aber als Zeitverschwendung und Tätigkeit für Waschlappen, sich sachkundig zu machen. Hat damit Erfolg, ist unglaublich eingebildet, kommt sich ganz toll vor, hat aber eigentlich keine Ahnung, wovon sie redet, und merkt vor lauter Erfolgsbesoffenheit und Eigenbegeisterung nicht, wie lächerlich sie sich macht, weil sie den letzten Mist daherredet. Funktioniert meistens aber, weil sie ein Publikum um sich versammelt, das es überwiegend auch nicht merkt (oder sogar gut findet). Ursula von der Leyen ist ein Prachtexemplar dieser Gattung, aber ihre Mitarbeiterin, die diese Gruppe geleitet hat, war darin auch nicht schlecht. Man sich diese Art des Auftretens mal bewußt machen, um zu verstehen, warum gerade aus von der Leyens Ecke die Forderung nach einer Frauenquote kommt. Das paßt ganz exakt zu der Sichtweise, daß Frausein, Businessfrisur, Hosenanzug und hartes Auftreten doch ausreichen müssen, um es ganz nach oben zu schaffen, in den Vorstand, ohne dabei irgendwelche hard-skills beherrschen zu müssen. Zuzugeben ist, daß man mit so was durchaus Bundesministerin werden kann.
Und man merkt diesen Leuten dann auch sehr deutlich an, daß sie Männern permanent mißtrauen und verwerfliche Absichten unterstellen. Und daß sie nie gelernt haben, fachlich zuzuhören und Argumente zu verstehen und abzuwägen. Realität, Technik, Argumente kommen in deren Erlebniswelt nicht vor. Das ist alles so ein ›Ich will, der andere will nicht‹, also muß man ihn dazu bringen zu wollen. Das sind eben diese typischen Kompromiß- oder Durchsetzungstanten, die ein Problem niemals lösen, weil sie es nie als Problem auffassen, sondern nur als geringerwertige Meinung anderer. Und so sind von der Leyen & Co. an das Problem herangegangen. Die waren von vornherein davon fest und unverrückbar davon überzeugt, daß das gehen muß, weil erstens die Norweger sagten, daß es geht, weil es zweitens in ihrer Vorstellung vom DNS als Webseitenproxy plausibel war, und weil drittens sie als Frauen – die mit dem Familiensorgeprivileg-Joker der Super-Mutti – die Sperre wollten, aber alle Kritiker der Sperre männlich waren. Und wenn Männer sagen, daß etwas nicht geht, dann ist das immer gelogen und hat im besten Falle chauvinistischen Hintergrund, hier aber ganz sicher deshalb, weil die Männer sich die uneingeschränkte Pornoguckerei nicht nehmen lassen wollen.«

»Babyfabriken in Afrika gestürmt«

2011-06-13T16:21:00.003+02:00

... meldete am 3. Juni die Schweizer Gratiszeitung »20 Minuten«: »Für uns unfassbar, Alltag für nigerianische Polizeibeamte: Die Beamten befreiten 32 Mädchen, die in einer ›Babyfabrik‹ gefangen gehalten wurden. Die Mädchen im Alter von 15 bis 17 seien zur Schwangerschaft gezwungen worden. Die Babys sollten anschliessend für rund 1000 Euro verkauft werden.«
Manchmal übertreffe die Realität die Fantasie, so mein Autor »Rittmeister Hans-Peter Lepper«, dem ich diese Meldung verdanke und der in seinem zweiteiligen Roman ganz ähnliche Phantasie-Szenarios entwirft.

»Hannesle« - der D-Zug im Dußlinger Wald - Pfingstgrüße

2011-06-11T19:44:00.012+02:00

Ein bißchen spießig benamst ist er ja schon, der Dußlinger »Hannesle-Lauf«: nach einem »Hannesle«, das sich sein Erbe vorzeitig auszahlen ließ, um in die große, weite Welt hinauszuziehen, dort aber mit Wein, Weib und Gesang alles verpraßte und reumütig nach Dußlingen zurückkehrte und sich und der Welt schwor, in Zukunft bodenständig zu bleiben und nur noch rund um Dußlingen aktiv zu werden ...
Anstrengend genug ist das ja. 140 Höhenmeter rauf und runter geht die Zehnkilometerstrecke des »Hannesle-Laufs« durch den Dußlinger Wald - wenn ich schon für die flache Zehnkilometerstrecke derzeit über 60 Minuten brauche, dann für eine so bergige gewiß über 70 Minuten ...
Den Trainingslauf letzten Samstag, vor genau einer Woche, hatte ich ausgelassen. Es war einfach zu schwülwarm. Es reichte mir zu wissen, daß ich die Strecke von meinem Nehrener Haus bergab zweieinhalb Kilometer weit ins »Picknick«, Dußlingens Kneipe am südlichen Ortsausgang, in einer Viertelstunde zurücklegen konnte - um dann ungehemmt von Führerscheinbedenken zu saufen ... (Und der Heimweg im Dunklen war ein herrlicher Sommernachtsspaziergang, mit zirpenden Grillen und lauer Luft).
Heute mittag wanderte ich zum ersten Mal über jene kühn geschwungene Fußgänger-und-Radler-Brücke, die an der demnächst vierspurigen B 27 das Fortkommen der Langsamen über den geplanten »Nehrener Knoten« sichern soll.
Einen Kilometer weiter Nachmeldung im Festzelt (es laufen neben dem »Hauptlauf« noch etliche andere Veranstaltungen).
Startschuß um 14 Uhr. Ich lasse das Feld an mir vorbeiziehen, und schon während ich Dußlingens Dorfkerngassen bergauf durchjogge, werde ich zum Letzten des Felds, mit dem Schlußradler direkt hinter mir.
Weiter aufwärts durch die Wiesen, Richtung Wald, immer schön gemütlich - denn wenn ich mich jetzt verausgabe, dann rächt sich das später.
Kurz vor Kilometer 3 kommen mir schon die ersten entgegen, die kurz vor Kilometer 7 sind, mit mehr als 15 km/h ... Ob es denen gelingen wird, den Streckenrekord von 34:xx für Männer und 39:xx für Frauen zu brechen? Der Sponsor wäre froh, seine dafür ausgelobte 100-Euro-Spende an den Mann bzw. die Frau bringen zu können - immerhin leisteten die Veranstalter Vorarbeit: »Durch Verlegung des Starts ist der Lauf heuer 100 Meter kürzer.« So kann man das natürlich auch machen ...
Durch den Wald ging es jetzt; außer einem über 75jährigen Mann rund 200 Meter vor mir sehe ich niemanden mehr. Schwätzchen mit dem Schlußradler. Schlußradler: »Die Volksläufe werden immer schneller; früher lief man da oft in Gruppen, Hauptsache ankommen. Das ist jetzt vorbei.« Ich: »Ich habe generell den Eindruck, die ›kleinen‹ Marathonläufe und Volksläufe sind was für die Könner, die langsamen Amateure sollten eher zu Riesenveranstaltungen wie dem Berlin-Marathon gehen, da sind sie unter anderen Langsamen nicht ganz so allein. Überhaupt scheint das Laufen als Volkssport seinen Zenit überschritten zu haben, und übrig bleiben jetzt die Könner.«
Vor Kilometer 6 noch ein knackiger Anstieg, dann ging es nur noch bergab. Hatte ich für die ersten 6 Kilometer über 45 Minuten gebraucht, ging es jetzt immer schneller, und nach herrlichen Ausblicken auf die Alb auf freiem Feld konnte ich im Steinlachtal bald dem Ziel näherkommen.
»Applaus für den Schlußläufer, Rüdiger Happ vom Club Zatopek!«
Gut 72 Minuten hatte ich gebraucht. »Club Zatopek« gab ich immer an, den Namen einer längst nicht mehr existierenden Kneipe in Tübingen. Immerhin: Im schnaufenden, unschönen Laufstil war ich Zatopek gewiß nicht unähnlich, und das bei halbem Tempo ...
Die Duschen waren 700 Meter entfernt - mehr interessierte mich der Weg ins »Picknick« auf der anderen Seite der B 27. Seitdem Dußlingens B 27 vierspurig wird und in einem Tunnel unter Dußingen hinweggeführt werden soll, ist Dußlingen durch die Baustelle fast schlimmer in Ost und West geteilt als einst Berlin. (Wir berichteten vor Monaten.)
Endlich gelang es mir doch noch, mich durch die Baustelle zu schlängeln und ins »Picknick« zu gelangen, zu erfrischendem Jever und Wurstsalat. Der griechische Wirt ließ einen Ouzo springen. »Sie sind doch zu Fuß da und haben an dem Lauf teilgenommen?«
Ja, klar, dachte und sagte ich und prostete dem Wirt zu, wankte über Wiesenwege nach Hause, mähte noch den Rasen zu Ende (heute vormittag war's wegen eines defekten Kabels liegengeblieben), schrieb diesen Artikel und werde jetzt demnächst schlafen gehen ...
(Ja, der Streckenrekord wurde gebrochen, lese ich hier im Internet, und die Hälfte der Läufer war schon nach gut 45 Minuten im Ziel - für mich ein Wunder auf dieser bergigen Strecke. Nur eine Handvoll Läufer hatte mehr als eine Stunde gebraucht.)
Frohe Pfingsten, verehrte Leser!

»Eine Ehefrau sollte im Bett eine Hure sein!«

2011-06-05T20:45:00.005+02:00

Das fordert jedenfalls die erste Vorsitzende des soeben in Malaysia gegründeten und bereits 1000 weibliche Mitglieder umfassenden Clubs der gehorsamen Ehefrauen: »Zu einer erfüllten muslimischen Ehe gehört nach Ansicht eines in Malaysia frisch gegründeten ›Clubs der gehorsamen Ehefrauen‹ vor allem die sexuelle Zufriedenheit des Mannes. ›Eine gute Ehefrau sollte im Bett eine Hure sein‹, sagte die Vizepräsidentin des heute offiziell ins Leben gerufenen Vereins, Rohaya Mohamad, der Nachrichtenagentur AFP. ›Du musst deinen Mann befriedigen, unterwirf dich, wenn er Sex will‹, riet die 46-jährige Ärztin anlässlich der Clubgründung in Kuala Lumpur.«
Nachtrag: Schlimmer geht's immer
Eine kuwaitische Politikerin forderte laut der Daily Mail, muslimischen Männern solle der Ankauf von Sexsklavinnen erlaubt werden, z. B. weiblichen russischen Kriegsgefangenen aus dem Tschetschenienkrieg. Laut Scharia sei dies nicht »haram«, »verboten«. Na dann ...

Die Kaktusblüte

2011-06-03T20:28:00.003+02:00

»Opuntia fragilis«: Nomen est omen, dachte ich, als die mit der Post gesandten winterharten Kakteen (in den Rocky Mountains überstehen sie Kahlfröste bis -20 Grad - nur kein naßkaltes Matschwetter) beim Auspacken schier zerfielen - aber jetzt blühen einige schon wunderschön an meiner sonnigen Garageneinfahrt:
Das Bild hab ich aus dem Netz geklaut, weil die Batterie meines (eh nur analogen) Fotoapparats leer ist - aber meine OPUNTIA FRAGILIS blüht genauso robust - die Blüten bald größer als der ganze Kaktus! :-)

Recherche im Dauerlauf: Was Frankfurt-Marathon und Tübinger Kneipenführer miteinander zu tun haben

2011-06-02T19:59:00.009+02:00

Viel. Denn zum Frankfurt-Marathon am 30.10. habe ich mich fest angemeldet, und meine Trainingsläufe werde ich durch Tübingen absolvieren. Ziel ist nicht eine besonders beeindruckende Zeit, sondern daß mir im Spätherbst endlich wieder alle alten Hosen passen ...
Aber eins nach dem anderen: »Den solltest du in aktueller Form herausbringen, dann können wir unsere Kneipentouren von der Steuer absetzen!« Mit diesen Worten drückte mir Freund D. Ende der 90er Jahre den damals schon veralteten »Tübinger Kneipenführer« in die Hand.
»Der Rechercheaufwand ist hoch, zeitlich wie finanziell, und dieses ganze Hintergrundwissen, das der Autor des alten Führers hatte, fehlt mir!« erwiderte ich. Zumal ich die Lokalzeitung schon seit ewigen Zeiten nicht mehr abonniert habe, vielmehr nur gelegentlich in Kneipen lese.
Doch kommt Zeit, kommt Rat. Mittlerweile bin ich im Stammtisch »Unser Huhn«, dessen Journalisten bei letzterem Punkt Hilfe bieten können.
So war es schon fast beschlossene Sache. Nach dem Frankfurt-Marathon sollte die ernsthafte Recherchearbeit beginnen. Der alte Führer verzeichnete rund 200 Lokale. Nähme man sich jeden Samstag fünf vor, wäre man an 40 Wochenenden fertig - im doppelten Sinne des Wortes. Harte Arbeit eben.
Doch warum so lange warten? Das herrliche Wetter ist besser für Gartenlokale als der finstere Winter, und draußen joggt sich's nicht nur angenehmer, sondern auch - mit Steigungen und Gefällen - praxisnäher, gerade wenn man dort die Geschwindigkeit nicht haargenau einstellen kann wie auf dem Laufband.
Und so joggte ich heute nachmittag nicht auf dem öden Laufband, sondern aus dem MAPET westwärts, unter der B 28 hindurch ins schnieke neue »französische Viertel«. Die einen sagen, dies sei ein neugrünes Spießerviertel, die anderen sagen, dies sei die Zukunft Tübingens - und womöglich haben beide recht ...
Etwa eine Handvoll Lokale sah ich beim munteren Kreuz-und-Quer-Joggen, nur das »Tanzlokal Boccanegra«, wo vor Tagen eine Ex-Stammtischgenossin finnische Tangos zum Besten gegeben hatte, das entdeckte ich nicht.
Weiter westwärts durch reine Wohnquartiere, über die B 27, vorbei am »Lomo«, wo ich mit Assistent und Freund D. jeden Freitagabend »After-work-Treffen« habe, vorbei am noblen neuen Hotel »La Casa«, vorbei am Sternplatz, wo ich mit D. vor Jahren in einem »angesagten« Lokal das mieseste Bier meines Lebens getrunken hatte - und schließlich blieb ich im Aspendos, einem türkischen Restaurant, hängen. Türkisches Essen. Gut, aber nicht eben billig. Zwei Radler. Cocktails gibt's erst ab 17 Uhr. Wäre wohl auch nicht so gut gewesen, die gut zwei Kilometer zurück zum MAPET mit einem »Zombie« im Magen zurückzulegen. Obwohl das ja andererseits auch eine Möglichkeit ist, wieder etwas auszunüchtern.
Zurück ins Fitneßstudio, duschen, ab ins Auto und heimwärts - aber vorher noch mal ins französische Viertel, suchen ... und finden: Das Boccanegra ist, wie ich überrascht feststelle, der Tanzboden unterm Dach eines Industriegebäudes, der um 2007 unseren Stepkurs beherbergte - mit den üblichen Sorgen um zertanzte Fußböden und Krach. Selbst im Hochsommer mußten wir die Fenster deswegen geschlossen halten.
Im April hatte ich den Wien-Marathon absolviert und erstmals mit 4:58 ein Ergebnis unter 5 Stunden erzielt. An einem Sonntag war das, und vom Marathonziel am Heldenplatz war ich noch 10 Kilometer zu meinem Auto gelaufen, am Montag war ich 600 km nach Tübingen gefahren und hatte abends am üblichen allwöchentlichen Stepkurs teilgenommen ...
Von wegen Café - einfach nur ein Tanzboden!: das Boccanegra.
Claudia Jochen von »Varalliset huulet« (»gefährliche Lippen«) vertonte im Boccanegra Jürgen Jonas' Kirschblütengedichte.
Mal sehen, wohin mich meine Joggingausflüge sonst noch so hintragen.

Lesung Frankfurt Oktober 2011!

2011-05-25T22:55:00.003+02:00

Vor einigen Tagen habe ich es telefonisch mit der Inhaberin abgemacht: Es wird während der Frankfurter Buchmesse, am Donnerstag, dem 13.10.2011 ab 19 Uhr c. t., eine Lesung des MARTERPFAHL VERLAGS in der Venusberg-Bar, Uhlandstraße 21 im Frankfurter Ostend, geben. Nähere Infos zu gegebener Zeit :-). Am Samstag, also zwei Tage darauf dann wird Matthias Grimme im »Grande Opéra« ein hübsches »Opfer« unter die Decke knoten - so können wir alle gemütlich in den finalen Sonntag der Buchmesse reinfeiern :-)

DAS ist ein SM-Thriller!

2011-05-25T21:51:00.004+02:00

... und ein Polit-Thriller. Das mit Strauss-Kahn natürlich. Der Stoff schreit geradezu nach einem Romanschreiber, nach einer Verfilmung.
Anscheinend hat der Herr des öfteren Nutten auf sein Hotelzimmer bestellt, die als Dienstmädchen oder Zimmermädchen verkleidet waren und mit denen er seine neckischen Spielchen treiben konnte, bevor er dann entspannt mit der Arbei begann, ohne arme Schuldnerländer allzusehr zu piesacken. Zumindest wenn man dieser Quelle glaubt.
Der MARTERPFAHL VERLAG hat für solche Rollenspiele natürlich Verständnis, gehören sie doch zu den gängigen Rollenspielen in der SM-Szene - und dieses Verständnis hat sich in zwei Buchtiteln ausgedrückt, in »Aufzeichnungen eines Dienstmädchens« unserer Bestseller-Autorin Eurydike und in Stan Geres »Bestrafung eines Dienstmädchens«, auch ein recht erfolgreicher Titel, dessen Autor ein gehobener Manager ist, fast schon in denselben Sphären wie Strauss-Kahn ...
Man kann den Stoff natürlich auch literarisch edler in Angriff nehmen, z. B. so, wie es der Steidl Verlag tat:
Ein Rezensent schrieb sehr richtig: »Das oberflächlich Amüsante der Geschichten mag täuschen. Die nadelfeine Feder der Maeve Brennan schneidet schmerzhaft ins Fleisch des ›Big Apple‹. Das Leben in Herbert’s Retreat ist keine Sommerfrische mit Komfort und idyllischer Aussicht auf den Fluss.« Stimmt. Und von einer Gefängniszelle aus ist es noch ungemütlicher.

PS: Dieser Post macht seit Stunden Ärger wie das schlimmste aller Dienstmädchen - Bilder- und Link-Uploads funktionieren nicht, alles geht unter in einem schrillen Mißklang hundertfachen leeren Klickens - bestimmt wieder eine Verschwörung! :-) (Sorry.)

»Was ist ein ›SM-Thriller‹?«

2011-05-18T14:05:00.002+02:00

... fragt sich Tomás de Torres, Autor packender solcher (»Sklavenjagd«, »S & M Dreams«, »Der Narrenturm«), und gibt in seinem Blog die Antwort: Keine öde Aneinanderreihung von Praktiken nämlich. Die fand ich schon bei gefilmten SM-Pornos langweilig. Nie wurde die Notwendigkeit z. B. einer Züchtigung aus der Handlung heraus erklärt, es wurden einfach nur Praktiken aneinandergereiht. Das ist nicht mein Ding; Torres' auch nicht. Näheres dazu in seinem nächsten Thriller »Das Geheimnis der Sklavin« - in einigen Wochen in diesem Theater :-)

»What to do with naughty kids« :-)

2011-05-18T13:22:00.009+02:00

Befürchtete ich noch vor Monaten, die von einem Freund aus England gemailten »Vorschläge«, ...
... was man mit lästigen, ...
... nervigen und unleidlichen Kindern so machen kann,...

... seien beim...
...»Neuaufsetzen« des Rechners verlorengegangen, so fand ich sie jetzt doch wieder, zusammen mit dem Kommentar meines deutsch-englischen Freundes: »I love it!« - Alles klar, ihr ungezogenen Blagen? ;-)

»Raus aus dem Euro!«

2011-05-18T12:58:00.003+02:00

Endlich hat es auch die FAZ begriffen: Klangen ihre Empfehlungen zur privaten Geldanlage noch vor einigen Monaten etwas unbestimmt, so riet sie vor Tagen ganz deutlich: »Raus aus dem Euro!« - und rein in die Dänen- und Norwegerkrone bzw. in Staatsanleihen dieser Staaten. Norwegische Staatsanleihen sind übrigens ein bequemer Weg, Geld in Norwegischen Kronen zu halten, ohne das in diesem Land eher unständliche Kontoeröffnungs-Prozedere auf sich zu nehmen. Wenn es noch welche gibt: Die Nachricht - ebenfalls aus der FAZ -, daß der norwegische Staatsfond (die auf die hohe Kante gelegten Erdöleinnahmen) Rekordgewinne machte, läßt zweifeln, ob das Land in Zukunft überhaupt noch viele Staatsschulden haben wird ... Keine Schuldenberge, sondern echte Berge und eine strahlende Zukunft: Norwegen

6. Tag der Galicienreise: Muxia - Cedeira (Mi, 5.1.2011) - Tresen-Thesen II

2011-05-01T21:17:00.007+02:00

Um 9 Uhr morgens war es noch halb dunkel, die gelben Straßenlampen brannten noch. Auch später blieb es grau in grau und regennaß, die angekündigte nächste Wetterfront war da. Frühstück unten nahe der Rezeption, wie üblich ein dürftiges, Kaffee und Hörnchen und Marmelade. Der Fernseher lief, die Heizung – im Gegensatz zu meinem Zimmer oben – nicht, der Fliesenboden war kalt, insgesamt war es ungemütlich.
Wind aus Südwest bis West und Temperaturen von 15 bis 18 Grad an der Küste, um 14 Grad in Santiago sagte der Wetterbericht voraus. Das war selbst für hiesige Gegenden sehr mild – und Mitteleuropa war noch immer ein Eiskeller. Die atlantischen Regenfronten rannten von Westen gegen ihn an und zerschellten an dem mächtigen Hoch, das Deutschland immer noch in seinem eisigen Griff hielt. (Später las ich irgendwo, der Klimawandel sorge für ein Abtauen der Barentssee nördlich von Murmansk, und dadurch rauschten die schneebringenden Kaltfronten noch ungebremster nach Mitteleuropa runter – so findet das kalte Wetter immer einen Grund, uns zu belästigen.)
Ich umkurvte die Ría, erreichte gegen Mittag Camariñas an ihrem Nordufer. Der Regen verzog sich vorübergehend, die Sonne zeigte sich etwas, es briste auf, die Wellen auf der Ría zeigten weiße Schaumkronen.
In Camariñas war gerade Jahrmarkt. Aus einem Lautsprecher tönten nicht nur Schnulzen, sondern auch »I'm dreaming of a white christmas«, was bei diesem milden Atlantikwetter völlig deplaziert und doch auch wieder passend wirkte: Hier kennt man Schnee (fast) nur vom Hörensagen.
Nach einer Paella und zwei kleinen Bier setzte ich mich wieder ins Auto. Hinaus bis (fast) zum Leuchtturm – aber dann bog ich rechts ab und umrundete auf einer asphaltlosen Straße die – mal kahle und felsige, mal bewaldete – Halbinsel. Manchmal wirkte die Landschaft mehr wie Irland oder Island als wie Spanien.
Nach rund zehn Kilometern hatte ich wieder Asphalt unter den Reifen. Ich passierte Arou, einen niedlichen kleinen Fischerort mit enggedrängt stehenden Holzhäusern. Wenig später bog ich südlich von Camelle auf die Straße nach Süden ein und schwenkte wenige Kilometer weiter nach Osten, dann nach Nordosten.
Auf zumeist malerischen und mitunter schlechten Sträßchen fuhr ich weiter die Küste entlang nordostwärts – allerdings nur selten in Sichtweite des Meeres. Mal pladderte der Regen, dann hörte es wieder auf, dann nieselte es. Ich schaltete den Scheibenwischer wohl hundertmal ein und wieder aus. Auf den »malerischen Fischerort Corme« (Reiseführer), eng zusammengebaut in einem Tal, hatte ich schon keine Lust mehr, denn das hätte einen Abstecher bedeutet, und mich zog's jetzt nordwärts. Nur bei dem Städtchen Malpica machte ich noch einmal einen Abstecher an die Küste, auf einen Aussichtsberg.
Von Malpica aus wandte ich mich ostwärts, landeinwärts, und rund ein Dutzend Kilometer weiter schließlich auf die Autobahn nach La Coruña.
Auf der kurzen Strecke bis dorthin mußte ich zweimal Kleckerbeträge an Zahlhäuschen zahlen – einmal poplige 50 Cent. Sind diese Autobahnen sozial gedachte Arbeitsbeschaffungsmaßnahmen? fragte ich mich. Der Lohn der Kassiererin dürfte die Einnahmen überschreiten.
Auf einmal hatte ich den Stadtrand von La Coruña erreicht, die Autobahn ging in eine normale Straße über. Und was jetzt? Geradeaus ging's ins Zentrum, da wollte ich nicht hin, nach rechts auf die Avenida x und die Avenida y und die Avenida z aber auch nicht. Ich wollte weiter nach Ferrol, um die Bucht herum nach Norden. Doch nirgendwo war ein Hinweis auf Ferrol zu sehen.
Auf gut Glück bog ich rechts in Richtung dieser »Avenidas« ab, zumal ich mich zu erinnern glaubte, daß auf der Landkarte die Autobahn Richtung Ferrol ein Stück weit ostwärts (also rechts) von dem Autobahnende lag, das ich hinter mir hatte. Ein paar hundert Meter weit ging's im Stop-and-go-Verkehr (es war 16.15 Uhr an einem Mittwochnachmittag vor einem verlängerten Wochenende, denn wie ich gelesen hatte, wird der Dreikönigstag in Spanien besonders gefeiert) an scheußlichen Wohnblocks vorbei und durch eine Baustelle, dann hatte ich die Autobahn nach Santiago erreicht, und von der zweigte dann später die nach Ferrol ab.
Noch einmal mußte ich einen Kleckerbetrag zahlen, dann erreichte ich um 17 Uhr Ferrol, den alten Kriegshafen, und verließ die Autobahn nordwärts. Noch 31 km bis Cedeira, meinem Etappenziel. Das paßt.
Grünes Galicien nördlich von Cedeira
2009 hatte ich Cedeira nur im Vorüberfahren gesehen, aber es sollte ein idyllisches Städtchen an einer ebensolchen »Ría« (fjordähnliche Flußmündung) sein.
Allmählich ließ die dichte Besiedlung nach. Die Landschaft wurde schöner, grüner, waldiger. Heruntergekommene Häuser mit herrlichem Atlantikblick standen zum Verkauf.
In Cedeira stockte der Verkehr an der zentralen Straßenkreuzung wegen einer Veranstaltung. Ich wendete und nahm ein Zimmer in einem Hotel, an dem ich 500 Meter zuvor vorbeigefahren war, ein riesiges Zimmer mit gewohnt winzigem Frühstück für 50 Euro, ein Zimmer mit einem so lärmenden Kühlschrank, daß ich bei dem erst mal den Stecker zog. Aber der vom Nachbarzimmer war auch noch erschreckend laut zu hören.
Spaziergang in der Abenddämmerung. Hübsche Straßenzüge, und die Ría war auch hübsch. Wie ein kreisrunder See wirkte sie, man konnte gar keinen Ausgang zum Atlantik erkennen. Überall ringsum flammten jetzt die – meist gelblichen – Straßenlampen auf und die Lichter in den Häusern, alles war in voller Klarheit zu sehen, die Luft war mild.
Das Flüßchen, das in die Ría einmündete, war nur ein Bach. Bei Flut war er offensichtlich 20 Meter breit, das verrieten die Brücken und die Kajütboote, die jetzt, bei Ebbe, auf dem Trockenen lagen.
Viele Leute waren unterwegs, es war ja auch der Abend vor einem Feiertag. Es war gar nicht so leicht, die richtige Bar zu finden, mal war's zu voll, mal müffelte es unangenehm … Endlich blieb ich in der »Bar Uruguay« hängen, in der es nicht nur Bier, sondern auch leckere Tapas gab, Baguettescheibchen mit Wurst oder Käse. Das Fernsehprogramm wechselte bald von der Schilderung der morgigen Dreikönigsfeiern zu König Fußball. Zeit, mich mal wieder an meine Tresen-Thesen zu machen.
Wie wunderbar mild ist hier das Wetter – wär's nicht toll, hier zu leben und gelegentlich segeln zu gehen? Muß ja nicht gleich die »Costa da Morte« sein …
Romantische Gedanken. Aber lebte ich hier und müßte ich mir hier eine Existenz aufbauen, bliebe mir wahrscheinlich gar keine Zeit mehr zum Segeln.
Wie war das nun mit dem »klimatischen Asyl«? Der »Wetterflüchtling« sollte sich schon genau überlegen, wohin er zieht. Denn was bringt es, wenn man von einer Gegend, in der man sich die meiste Zeit in geheizten Räumen aufhalten muß, in eine Gegend zieht, in der man sich die meiste Zeit über in klimatisierten Räumen aufhalten muß?
Die Tropen scheiden also schon mal aus. Auf den niederländischen Antillen sah ich Villen, die irgendwelchen Ausländern gehörten: Herrliche grüne Palmengärten, wohlgepflegter, sattgrüner Rasen, tolle tropische Blumen – aber kein Mensch zu sehen. Und das nicht nur, weil die Besitzer wohl gerade nicht da waren. Nein – hätte man in diesen herrlichen Gärten beim Grillen oder mit Kaffee und Kuchen sitzen wollen, der Schweiß wäre einem in Bächen heruntergelaufen, so schwülheiß war’s. Schlafen, Arbeiten, Sport treiben, Denken – alles qualvoll ohne Klimaanlage.
Das sollte man sich vorher gut überlegen. Tun viele aber offenbar nicht – z. B. nicht die Millionen von Binnenmigranten in den USA, die von den kalten Nordstaaten in den heißen Süden ziehen. Denen unterstellt »Regimekritiker« Michael Moore, daß sie schon von Anfang an einen Sonnenstich haben, denn anstatt frischen, liberalen Geist in den Süden zu bringen, lassen Sie sich von der dort herrschenden mufﬁg-spießigen Bible-belt-Mentalität inﬁzieren: »Vor der Erﬁndung der Klimaanlage waren Florida und der übrige Süden nur dünn besiedelt. Die Hitze und die Luftfeuchtigkeit waren unerträglich. Ich meine, man kann sich bei 37 Grad in Texas kaum bewegen. In New Orleans ist die feuchte und heiße Luft so stickig, daß man kaum atmen kann. Kein Wunder, daß die Leute im Süden mit einem so unverständlich schleppenden Akzent sprechen. Es war einfach zu heiß, um anständige Vokale und Konsonanten zu bilden. Meiner Ansicht nach ist diese brutale, lähmende Hitze auch der Grund dafür, daß aus dem Süden nie irgendwelche großen Erﬁndungen, neuen Ideen oder Beiträge kamen, die unsere Zivilisation voranbrachten (mit einigen bemerkenswerten Ausnahmen [wie] William Faulkner ...). Wer kann bei dieser Hitze denken, geschweige denn lesen?
Dann wurde die Klimaanlage erfunden – und plötzlich konnte man es im Süden zu etwas bringen. Wolkenkratzer schossen in die Höhe – und die Nordstaatler, die genug vom Winter hatten, kamen in hellen Scharen. Sie stellten fest, daß man in seinem Auto mit Klimaanlage zur Arbeit fahren, den ganzen Tag in seinem Büro mit Klimaanlage arbeiten oder stundenlang im College mit Klimaanlage studieren kann. Abends kehrte man in sein von der Klimaanlage gekühltes Haus zurück und plante, wo man am Wochenende ein Kreuz in Brand steckte oder ein Barbecue mit dem Ku-Klux-Klan veranstaltete.
Ohne daß wir es merkten, hat sich der Süden erhoben und kontrolliert nun das Land. Die konservative Ideologie, die ursprünglich aus dem konföderierten Süden stammt, hat die Nation fest im Griff. Man verlangt, daß die Zehn Gebote öffentlich ausgehängt werden, die Evolutionstheorie wird geleugnet, in den Schulen soll gebetet werden, Bücher werden verboten, der Haß gegen die Bundesregierung im Norden wird geschürt, soziale und staatliche Einrichtungen sollen abgebaut werden, man lechzt danach, sich jederzeit in einen Krieg zu stürzen, und will jedes Problem mit Gewalt lösen – das alles sind Kennzeichen der gewählten Volksvertreter aus dem ›Neuen‹ Süden« – der in Wahrheit der uralte Süden sei, so Michael Moore. Mit dem Versprechen von 24 Grad Durchschnittstemperatur habe der alte Süden die Zuwanderer aus dem Norden angelockt und die Nachteile vergessen lassen … Eine neue Volkszählung in den USA bestätige das erneut gewachsene Gewicht des Südens, las ich Tage später, schon auf dem Heimweg, in einer Kneipe in einer spanischen Zeitung: Da haben wir’s wieder …
Soll man sich so was antun, so eine geistige Verschlammung? Natürlich nicht, werden jetzt viele sagen: »Unter Palmen werde ich mich so richtig befreit vorkommen!«
Auch frei von einem Job? Viele scheinen zu denken, unter Palmen wäre das Leben und Geldverdienen so leicht und locker wie das Wetter. Aber die meisten südlichen Länder sind arme Länder. »Die guten Jobs hier sind nur für Einheimische, als Fremder ohne Beziehungen hat man keine Chance«, sagten mir Deutsche, die seit etlichen Jahren den Winter in Sevilla verbrachten, den Sommer aber an der Ostsee mit einem Saisongeschäft. Hätten sie ihre Brötchen in Sevilla verdienen müssen, hätten sie ein Problem gehabt … Was aber etliche Aussteiger nicht daran hindert, Deutschland spontan davonzulaufen. Eine Reportage im »Stern« berichtete Monate nach meinem ersten Sevilla-Besuch 2001 davon: Sogar eine Polizistin aus Tübingen oder Reutlingen war’s, die das gesicherte Beamtendasein sausenließ für die Flamencokleiderläden und das Tapa-Hopping in Sevilla. So, wie sie es im Urlaub kurz zuvor erlebt hatte. Als wäre das Leben ausgerechnet im einst (und z. T. noch immer) armen Andalusien eine immerwährende Fiesta! Warum kommen wohl so viele Gastarbeiter aus Andalusien oder Sizilien nach Mittel- und Nordeuropa? Inzwischen dürfte wohl das böse Erwachen gekommen sein. Der Wahn ist kurz, die Reu ist lang … Kaum noch zu zählen die Fernsehsendungen über Auswanderer, die mit Rosinen im Kopf losziehen und dann elend scheitern …
4,1 Millionen Arbeitslose habe Spanien jetzt ofﬁziell, tönte es aus dem Fernseher, als ich gestern in Muxia in einer Kneipe saß. Umgerechnet auf Deutschlands doppelt so große Bevölkerung wären das 8,2 Millionen Arbeitslose – ein Drittel mehr als während der Weltwirtschaftskrise von 1932, die uns bekanntlich einen Hitler beschert hat. Ich möchte nicht wissen, was bei uns los wäre, hätten wir 8,2 Millionen Arbeitslose. Die Spanier ertragen es relativ geduldig. Stets war die Arbeitslosigkeit in Spanien höher gewesen als in anderen EU-Ländern, und das strukturschwache Galicien hat jetzt eine offizielle Arbeitslosenquote von über 20 Prozent – das Mecklenburg-Vorpommern Spaniens sozusagen, nur mit besserem Wetter. Auf selbstverwirklichungssüchtige Ausländer haben die Leute hier gerade noch gewartet. Kein Wunder, daß die Einwohnerzahlen vieler Orte zurückgehen – auch wie im Osten Deutschlands. Nur Leute mit besonderen, guten Konzepten haben eine Chance in solchen Gegenden.
Und ein »Netzwerk« muß man haben. Als Einzelkämpfer wird man untergehen. Man geht entweder mit Familie ’runter, oder man ist doppelt so eifrig beim Schaffen eines »Netzwerks« (das aber auch mit Familie nötig ist). Kennen Sie dieses dämliche neue Modewort? Früher hatte man einen Bekannten- und Freundeskreis, heute hat man ein »Netzwerk«. Oder ist »Netzwerk« ein Euphemismus für »Klüngel«, »Clique«, »Seilschaft«, »Vitamin B«? Und das alles muß man sich dann in einer fremden Sprache schaffen, ebenso Behördengänge, Miet- und Kaufverträge … Manch einer ist da schon aus Wut über bürokratische Hürden hochgegangen wie einst das HB-Männchen.
Und trotz des mitteleuropäisch grünen Äußeren der Landschaft ist eben doch manches – fremdartig. Wenn ich von den trotz des vielen Regens häufigen Waldbränden lese, diese seien auch dadurch verursacht, daß Familienzwistigkeiten nach alter Tradition auf diese Weise »geregelt« würden, dann scheint mir diese Mentalität doch eher nach Sardinien oder Griechenland zu gehören als nach Mitteleuropa …
Raus aus der »Bar Uruguay« und noch einmal durch die Straßen bummeln. In einem Restaurant aß ich noch einen Toast und trank noch ein Bier in Gesellschaft kichernder Teenager, dann ging ich gegen 22 Uhr ins Hotel zurück.

»Hitler starb in Indonesien«

2011-04-24T21:23:00.003+02:00

Davon ist der Autor dieses Buches:
... fest überzeugt, laut einem Artikel der Sonntags-FAZ. Hitler habe sich mit Eva Braun über Österreich nach Indonesien abgesetzt und dort als »Dr. Poch« bis 1980 gelebt und gearbeitet. Eva Braun sei nach wenigen Jahren nach Deutschland zurückgekehrt, und der Ex-Führer sei in zweiter Ehe mit einer Sundanesin verheiratet gewesen. - Schöne Rest-Ostern, liebe Leser!

Schlußverkauf im OWK

2011-04-24T16:05:00.004+02:00

Abgezeichnet hatte es sich ja schon vor Monaten (wir berichteten: Unkraut vergeht doch!), jetzt war es soweit: Am neunten und 16. April landeten große Teile des beweglichen Inventars in einem Räumungsschlußverkauf, wie ich erst jetzt gelesen habe.
Das alles wird nun verhökert und weggetragen. Schade um manch schöne Bilder, Bücher, Möbel und »Instrumente«, daß sie jetzt so auseinandergerissen und in alle Winde verstreut werden. Summa summarum trifft es aber nicht die Falschen.

Und was wird jetzt aus dem OWK? Ein Pflegeheim. Allen Ernstes.

»Sitzstreik der Stammtische!«

2011-04-23T21:03:00.003+02:00

1986 entstand er aus einem Seminar des Rhetorikprofessors Walter Jens heraus: Der Literaten-, Journalisten- und Satirikerstammtisch »Unser Huhn«, der hier in Tübingen auch eine (leider nur kurzlebige) Satirezeitschrift gleichen Namens herausbrachte.

1989 tönten wieder mal einige Politiker von der »Lufthoheit über den Stammtischen«, und der Stammtisch »Unser Huhn« beschloß: Jetzt reicht's! Wir sind keine Dumpfbacken, sondern sich ernsthaft über ernsthafte Themen unterhaltende Bürger, die keine Diffamierung verdient haben. So rief der Stammtisch »Unser Huhn«, dem ich seit 2006 angehöre, 1989 zum bundesweiten Sitzstreik aller Stammtische auf - und schaffte es damit sogar ins ZDF-»Heute journal«, ebenso wie in die Abendschau von Südwest 3.

1989 schwer aktiv: »Unser Huhn«

Rauchende Frauen: Das galt 1989 als Zeichen der Emanzipation. Fern war das Rauchverbot in Kneipen, undenkbar - die Diskussion um die Frauenquote (damals noch nicht so genannt) ist uns geblieben.

»Mein Gott, waren wir damals alle jung!« entfuhr es einem Gründungsmitglied beim Betrachten. Er möge getröstet sein: Er gehört zu denjenigen, die mit 40 markanter und männlicher aussehen denn als 20jährige Jüngelchen.

Pietätlos auf dem Friedhof

2011-04-22T17:50:00.004+02:00

Letzten Herbst wurde ich brieflich von der Friedhofsverwaltung gerüffelt: Das Familiengrab meiner Mutter, Tante, Oma sei verwahrlost; ich möge das doch bitte bis zum Frühjahr in Ordnung bringen. Peinlich, peinlich. Wirkt ja schließlich wie Pietätlosigkeit gegenüber den Vorfahren, denen ich so vieles zu verdanken habe.

Also ran ans Werk! Schaufel her, Astschere her und so manches Kleingerät, und Schluß mit den wuchernden Sträuchlein und dem Unkraut! Eine schweißtreibende Arbeit in der fast schon sommerlichen Hitze beginnt. Gelegentlich fallen mir Namensschildchen in die Hände: Vor Jahren hatte ich hier Bodendecker gepflanzt, die aber ihre Pflicht nicht erfüllten, den Boden nicht deckten, sich vielmehr vom fixeren Unkraut überdecken ließen.

Zwei Stunden Arbeit. Zwölf Uhr Mittags. Ich ließ die Arbeit ruhen und ging Mittag essen in einem 800 Meter entfernten Lokal. Wie es der Zufall wollte, traf ich dabei einen bekannten Tübinger Antiquar*. Danach Weiterarbeit. Kauf eines Straußes in einem nahegelegenen Supermarkt, der Ostersamstag schließt (es erwischt nicht nur die Tante-Emma-Läden). Endlich, schweißüberströmt, bin ich fertig, Koniferen, Efeu und Heidekraut sind ausgelichtet, der Rest gerodet, jetzt müssen nur noch die bestellten neuen Bodendecker kommen. Ich raste in einem Moment der Andacht, dann gehe ich.

Am anderen Morgen Anruf von der Gemeinde: »Sie haben Ihre Schaufel und Ihre Astschere liegen gelassen!« Okay, ich muß sowieso wegen Paketen an Kunden ins Dorf, also erst mal zum Friedhof. »Die Schaufel liegt da an der Bank - wenn sie noch da ist«, beschied mich ein Arbeiter. Ist sie nicht - genauso geklaut wie die Astschere. So viel zur Pietät auf Friedhöfen.
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* Der Antiquar hatte vor zwei, drei Jahren seine völlig überfüllten Räumlichkeiten in Tübingen aufgegeben und etwas außerhalb - in Dußlingen, Nachbarort von Nehren - eine Halle eines Pleitiers (Möbelantiquar und Ablauger) gekauft - und da fand sich, eingemauert und sorgfältig verborgen, eine Altlast, ein 42.000-Liter-Tank mit allerlei Chemie. Der neue Eigentümer fand, die Kreissparkasse Tübingen, Verkäuferin des Objekts, habe ihm das arglistig verschwiegen. Die fand, zu des Käufers Sorgfaltspflichten hätte gehört, alles sorgfältig auszumessen und so Geheimkammern zu entdecken. Das Amtsgericht Tübingen urteilte, der 42.000-Liter-Tank sei eine »bewegliche Sache« (mit einem Schwertransporter vielleicht - und nachdem man ihn aus der Wand gerissen hat), und daher sei die Verjährungsfrist von einem Jahr schon abgelaufen. Das Tübinger Gericht legt sich nicht mit der Kreissparkasse an. Die übergeordnete Instanz vielleicht schon ... Jedenfalls zeigt sich wieder einmal: Vor Gericht und auf See ist man in Gottes Hand ...

Klares Lob für klare Worte:

2011-04-19T17:12:00.001+02:00

Schwarz auf Weiß.

»Verdämmt und zugeklebt!«

2011-04-16T12:13:00.009+02:00

Jetzt passiert es auch hier gegenüber: Wenn ich aus dem Fenster schaue, sehe ich, wie schräg gegenüber ein Einfamilienhaus unter dicken, häßlichen Dämmplatten verschwindet, so daß die Fenster wie Augen tief eingesunken in ihren Höhlen liegen. Na gut, es ist ein Allerweltshäuschen aus den 60er Jahren, vermutlich schlecht gedämmt und ganz sicher ohne Zierat, aber für eine schöne alte Gründerzeitvilla oder für ein vielleicht in den 80er Jahren erst vom Eternit der 60er befreites Fachwerkhaus wäre die Burka fürs Haus oder Wohnen in der Thermoskanne wirklich der GAU.

Wie sich Unsitten oft verbreiten! Da sah ich 2006 in einer niederländischen Grenzgemeinde zum ersten Mal einen gekiesten Vorgarten mit nur wenigen Solitär-Pflanzen und hielt das Ganze noch für eine holländische Unsitte - aber jetzt sind schon ein halbes Dutzend Vorgärten in Nehren so »arbeitssparend aufgeräumt«. - In Nehrens Hauptstraße liegt das Geburtshaus von Hans Vaihinger, Professor zu Halle und Erfinder der »Als-Ob-Philosophie«. Der Putz war nicht mehr taufrisch, aber noch okay - und jetzt ist er scheußlich emanzenlila. Immer mehr Häuser hier »erstrahlen« in zumeist scheußlichen bunten Farben, die man in zehn Jahren nimmer sehen können wird. Na ja - etliches davon wird in den nächsten Jahren ja verdämmt und zugeklebt, unter anderem von diesem Dämmstoff-Wahnsinnigen names Palmer, seines Zeichens grüner OB von Tübingen - der aber immer verkündet: »Tübingen macht blau!«

Und wie läßt sich die grünrote Herrschaft in Baden-Württemberg sonst so an? Ach, das Übliche halt. An das Gymnasium, die heilige Kuh des Bürgertums, wird die Axt gelegt (will sagen: Mehr Gemeinschaftsschulen, keine verbindliche Schulempfehlung mehr), vermutlich wird die vom Schwäbischen Albverein lange bekämpfte Verspargelung der Albberge mit Windkraftanlagen bald Wirklichkeit, und ob »Stuttgart 21« bald vom Tisch ist, ist auch noch nicht ganz klar. Klar ist aber vermutlich, daß bald fast jedes Dach von Solarzellen »geziert« wird, und das, obwohl im schattigen Deutschland all diese Anlagen bislang nur ein popliges Prozent des Strombedarfs decken. Und das meist zu Zeiten, wenn man ihn nicht braucht, also wenn es warm, sonnig und hell ist, nicht wenn es dunkel und kalt ist. Doch wie sagt OB Palmer: »Zukunftsbedürfnisse gehen den ästhetischen Augenblicksbedürfnissen vor.« Also her mit den nutzlosen Dingern und rauf auf die Dächer! (Buchautorin Cora Stephan in »Angela Merkel; ein Irrtum«: »Ich sehe nicht ein, warum ich anderen Leuten die Solarzellen auf dem Dach bezahlen soll.« Ich eigentlich auch nicht, wenn das Öl endgültig zur Neige geht, werden die ganz von selbst rentabel - aber so sind die Zeiten ... *seufz*)

Es schwirrt vor Augen, wird wirr im Kopf: die Verspargelung der Landschaft

Das mit der Energiewende wird sowieso noch ein harter Brocken. Auf einer Karikatur des Schwäbischen Tagblatts mähen zwei Nachbarn jeweils ihren Rasen elektrisch, und einer sagt: »Man muß mähen, solange noch Strom aus der Steckdose kommt!« - »Genau!« bestätigt der andere. Durch die Abschaltung von sieben Atomkraftwerken ist Deutschland momentan vom Stromexporteur zum Stromimporteur geworden, das deutsche Stromnetz sei gegenwärtig »am Rand seiner Fähigkeiten«, meldet die Sonntags-FAZ. Achtzig Prozent aller Deutschen wollten den Ausstieg aus der Kernkraft, aber der Teufel steckt im Detail, so dieselbe Zeitung: »Die Verhandlungen über einen neuen Energiekonsens haben kaum begonnen, da sind sich auch schon alle einig. Nicht bei mir, so lautet die überparteiliche Devise. Der Kieler CDU-Ministerpräsident möchte kein Kohlendioxid in die heimatliche Scholle pressen, sein niedersächsischer Amtskollege nach Alternativen zum Atomlager Gorleben Ausschau halten jenseits von Niedersachsen. In Hessen will die FDP den Atomreaktor Biblis abgeschaltet lassen, die schwarz-rote Regierung des Nachbarlandes Thüringen verlangt Durchleitungsgebühren für Stromtrassen. Ein neues Pumpspeicherwerk im Südschwarzwald stößt vor Ort auf parteiübergreifende Skepsis.« Na, dann mal Prost Mahlzeit! Wem nützt überhaupt die Energiewende? Sonntags-FAZ: »Der Stimmung: Vier von fünf Deutschen wollen den Atomausstieg. Diesem Wunsch wird jetzt Rechnung getragen. Die Deutschen fühlen sich besser und können sich anderen Apokalypsen zuwenden. Der Umwelttechnik: Eine planwirtschaftliche Vision hinter den staatlichen Förderprogrammen war immer, daß deutsche Umwelttechnik nun in der ganzen Welt verkauft wird (...) Sogar in Deutschland kommen inzwischen die meisten Solaranlagen aus Asien. Dem Ausland: Tschechien und Frankreich verkaufen mehr (Atom-)Strom nach Deutschland. An windreichen Tagen verdienen ausländische Pumpspeicherwerke. Sie bekommen für den überflüssigen Strom aus Deutschland teils sogar Geld, wenn sie ihn nehmen.« (Müßte man ihn sonst wie beim Blitzableiter in den Erdboden leiten? Die Landwirtschaft profitiert auch: Viele Solarzellen stehen auf Scheunendächern. Und die Subventionen für Biogas gibt's natürlich auch noch - nur den Umstieg auf biologischen, düngerärmeren Landbau, den gibt's nimmer, obwohl ihn nach dem Rinderwahnsinn fast alle wollten.) »Wer zahlt's: Der Verbraucher. (...) Was kostet's? (...) Volkswirtschaftliche Kosten: Mehr Kosten für Strom bedeutet weniger Geld für anderes. Das dämpft die Konjunktur. Arme Haushalte werden auf mehr staatliche Zuwendungen angewiesen sein. Gravierender ist die Gefahr eines Blackouts, die vor allem in Süddeutschland wächst. Dort werden die meisten Kernkraftwerke vom Netz genommen, Windstrom kann da nicht hin mangels Leitungen. Die Bundesnetzagentur schätzt die Lage so dramatisch ein, daß sie paradoxerweise sowohl den Netzausbau als auch nicht dringend nötige Wartungsarbeiten untersagt. Denn dafür müßten Leitungen abgestellt werden.«

Wie war das doch gleich nach der Banken- und Finanzkrise 2008? Regulieren wollte man. So was sollte nie mehr vorkommen. Und was ist daraus geworden? Mit der Energiewende wird es ähnlich schwierig werden. So schwierig wie beim Atomausstiegskompromiß im Jahre 2000. Dabei hätte man einen ähnlichen in fünf Minuten haben können: Neue Atomkraftwerke dürfen nicht mehr gebaut werden, und die alten laufen so lange weiter, wie es technisch und finanziell sinnvoll ist.

Ich wünsche allen Lesern ein frohes Osterfest! :-)

Lauter Lobeshymnen ...

2011-04-12T13:31:00.002+02:00

... findet die »Sklavenzentrale« in ihrem Magazin für »Sklavenjagd«, für »Das SM-Abitur« und für »Sex on the beach«. Die SCHLAGZEILEN loben auf ihrer Website »Panik«.

Facebook zurückgeschlagen

2011-04-12T10:01:00.006+02:00

Er habe sich ja lange dagegen gesträubt, so neulich »SirX«, der Leiter der »Sklavenzentrale«, der mit rund 150.000 Profilen meistbesuchten deutschsprachigen SM-»Community«, aber nun habe er dem Drängen einiger auf der SZ ausstellenden Fotografen doch nachgeben müssen und einen Facebook-»gefällt-mir«-Knopf einbauen müssen, der diesen Fotografen gestatte, ihre Bilder zeitsparend auf der SZ wie auch gleichzeitig auf FB sichtbar zu machen. Natürlich sei man, die Bedenken der SZ-Mitglieder vorwegnehmend, dabei so zurückhaltend wie möglich gewesen: Nur auf ausdrücklichen Wunsch des Bildeinstellers werde die Verbindung aktiviert, und auch nur bei diesen bestimmten Bildern.

Trotz dieser »Zurückhaltung« brach ein Sturm der Entrüstung los. Etliche sagten, sie betrachteten ihre Profile bei FB und bei der SZ als etwas völlig Verschiedenes und wollten nicht, daß über Abgleich der Freundeslisten, die FB-typische Auswertung der Email-Adreßbücher etc. pp. irgendwelche Rückschlüsse auf ihre SZ-Identität gezogen werden könnten, schon gar nicht von irgendwelchen Nachbarn, Schwiegereltern oder Vorgesetzten, und drohten mit Abzug ihrer Bilder, teilweisem Löschen ihrer Profildaten und allerlei für die SZ Geschäftsschädigendem mehr; aber es fanden sich auch viele grundsätzliche Gegner von FB, die dort nie ein Profil anlegen würden. (Ich auch nicht: Vor zwei, drei Jahren bekam ich mehrmals Einladungen, bei FB beizutreten - und rätsle heute noch, woher FB die Verbindung zwischen den Einladenden und mir kannte. Vielleicht durch Komplettauswertung ihrer Email-Adreßbücher - für mich als SM-Verleger, dessen meiste Autoren unter Pseudonym schreiben und auf Anonymität Wert legen, ein Albtraum.)

Nachdem sich bei einer Abstimmung rund 80 Prozent der Abstimmenden gegen den FB-Knopf ausgesprochen hatten, waren SirX und FB zum Rückzug gezwungen.

Sag nein zur überflüssigen, zeitfressenden Tratsch- und Laberplattform, der Datenkrake, die uns alle umarmen und nie wieder loslassen will (denn auch wer sein Profil löscht, dessen Daten bleiben immer noch bis in alle Ewigkeit dort stehen - ähnlich wie bei »gelöschten« Vorstrafen: die kommen nicht mehr ins Führungszeugnis, aber die Polizei archiviert sie dennoch weiterhin). Auf der Suche nach diesem Bild stieß ich auf einen FAZ-Artikel vom März 2008, wonach FB jetzt auch in Deutschland starte (während es in Großbritannien schon Millionen Mitglieder hatte und selbst in der Türkei schon aktiv war). Erstaunlich. 1348 wurde die Pest aus dem Orient über Venedig in Europa eingeschleppt, und man kann verfolgen, wie die Pestwelle Europa wie ein Tsunami durchraste, 1350/51 etwa die ohnehin schon geringe Bevölkerung Norwegens weiter dezimierte. Genauso schnell breitete sich FB aus, ähnlich wie seit 2006 dieses überflüssige Handy-»Gezwitscher«, und schon meinen etliche Jugendliche und erschreckend viele Erwachsene, daß es ohne all diesen Sch... nicht mehr geht.

Solitudelauf 3.4.2011

2011-04-11T22:00:00.002+02:00

Herrlich sommerlich war das Wetter im April 2007, 25 Grad, alle erwarteten schon eine Wiederholung des Supersommers von 2006 (die dann doch nicht kam), als ich zu meinem ersten Solitude-Halbmarathon startete. Es wurde mit 2:09 mein bisher flottester, weil ich damals für meine Verhältnisse schlank und gut in Form war.

Heute bin ich lahmer und fetter und laufe auf der Solitude nur noch die 10-km-Strecke, aber wieder war das Wetter so wunderbar wie 2007: Warm, sonnig, die Knospen sprießen, der Wald ergrünt ...

Morgens um fünf war ich aus einem wirren Traum aufgeschreckt: In einer Stadt wollte ich mich für einen Marathon anmelden, aber die Anmeldefrist würde in wenigen Minuten ablaufen, ich hetzte mich ab und fand den Weg nicht ... und S. war auch irgendwie mit dabei, aber schon längst angemeldet. (Dabei war er es gewesen, der am Vorabend - vor dem Traum - telefonisch befürchtet hatte zu verschlafen ...)

Um halb sieben stand ich auf, als der über und über rote Osthimmel kurz vor dem Sonnenaufgang stand. Rein in die Klamotten, ab nach Tübingen und bei S. klingeln, der tatsächlich fast verschlafen hätte ...

Weiter im Auto über die vierspurige B 27 und die A 8 nach Leonberg. Rauf auf den Berg und wieder runter nach Gerlingen. »Panoramastraße« - Nomen est omen. Parken nahe der Stadthalle. Rein in die Halle, anmelden, umziehen, Käffchen trinken, belegte Brote essen.

Ein Bus brachte uns zum Start auf den Berg. Ruhiger war es als 2007, keine Lautsprecherdurchsagen, nichts. Auf einmal knallte der Startschuß für die Halbmarathonis und zehn Minuten später für uns.

Durch diese hohle Gasse müssen sie gleich kommen, die Läufer - über den Schloßhof der Solitude nämlich. Auf diesem Foto von 2007 strahlt die Sonne so wie über unserem Lauf von 2011. Rechts das Schloß, links die »Kavaliershäuser«, d. h. die Dienstwohnungen der obersten Beamten, teilweise verdeckt

Die meisten zogen an uns vorbei, als es leicht bergauf zur Solitude ging. Rüber über den Schloßhof, Rechtsschwenk nach Süden, rüber über die vierspurige Straße Leonberg-Stuttgart und dann im Wald nach links, während die Halbmarathonis geradeaus gelaufen waren. 2007 hatte ich nach 11 Minuten die Zwei-Kilometer-Marke passiert, diesmal nach 14 Minuten. Häufig ging es leicht bergauf - für S. leicht, für mich schwer. An meinen gepreßt klingenden Antworten habe er das gemerkt und sich gefragt, ob ich wohl durchhalten würde, so S. später.

An Stößen gefällter Bäume hingen Zettel »Ohne Wald keine Zeitung« oder so ähnlich. Falls das die Reklame eines neuen Laufsponsors sein sollte (schließlich sponsert die Stuttgarter Zeitung auch den Stuttgarter Halbmarathon), dann wirkte sie bei mir eher kontraproduktiv: Schade um die schönen Bäume, dachte ich, während ich weiterkeuchte.

Nach vier Kilometern und 28 Minuten trennte sich S. von mir und keuchte langsam, aber sicher davon, war nach einigen Minuten außer Sicht (die auf dieser kurvigen Strecke meist nicht allzu weit reicht).

Bei Kilometer 5 unter der vierspurigen Straße durch nach Norden, eine Trinkstelle, und dann ging es rasend bergab durch den knospenden Frühlingswald, der noch kahl genug war für herrliche Ausblicke nach Norden ins Unterland ...

Auf der Bergabstrecke kam ich als Molliger gut in Fahrt. »Sie sind aber auch immer wieder da!« rief mir eine etwas verärgert hinterher, als ich sie zum zigten Mal überholte - und schließlich war sie doch ein, zwei Minuten vor mir im Ziel; in der Ebene war sie schneller. S. berichtete später, eine vor ihm habe sich heftig gegen das Überholtwerden gesträubt, habe sich dann aber doch geschlagen geben müssen.

In flottem Lauf bergab an den Waldrand - und statt in die Wiesen wieder in scharfem Winkel hinein in den Wald und keuchend 30 Höhenmeter hinauf. Und dann wieder in flottem Lauf bergab ...

Endlich rein in die Wiesen. Der Ortsrand von Gerlingen rückte näher. Als ich kurz vor Kilometer 9 war, lief S. durchs Ziel. Die schnellsten Halbmarathonis zogen an mir vorbei, lauter hagere, lang- und dünnbeinige Läufertypen, einer davon - Nr. 3 - keuchend sonderbare Laute ausstoßend.

Ich lief langsam, Kraft sparend für die herrliche Zielgerade, auf der es bergab geht und man noch einmal richtig Gas geben kann. S. stand am Rand und skandierte meinen Namen, sorgte dafür, daß später noch der Lautsprechermann mich als den bezeichnete, der »den Vogel abgeschossen hat mit seinem Hut« (meinem Panama nämlich). Zeitungsmann ist eben Zeitungsmann, der versteht was von PR :-)

Noch ein paar Minuten, und die ersten Halbmarathonis werden ins Ziel laufen. Die schnellen Zehnkilometerläufer - die mit Zeiten unter 50 Minuten - sind schon da, die starten ja zehn Minuten nach den Halbmarathonis

Anschließend saßen wir beim Weizen in einem Straßencafé an der Zielgeraden, direkt vor meinem geparkten Auto, und jubelten den Läufern zu, die nach uns kamen. Herrlicher kann ein schöner Frühlingssonntag nicht ausklingen.

(Zeit S.: ca. 1:04, Zeit ich, R. H.: ca. 1:11; die Bilder kaufte ich 2007 an, um sie irgendwann einmal in einem Buch zu verwenden - oder jetzt wenigstens im Blog ;-))

»Zwangsjacke und Folter« - Leseprobe III von Tomás de Torres

2011-04-07T21:05:00.004+02:00

»Zwangsjacke und Folter« erwarten die Insassen des »Narrenturms«, eines SM-Romans, den der Schriftsteller Miguel Hermano schreiben muß, wenn er seine entführte Frau María wiedersehen will: Auf einmal ist sie weg.

Unterwerfung nach Wunschzettel - oder doch nicht? Leseprobe II: »SM-Dreams« oder SM-(Alp-)träume

2011-04-07T18:00:00.002+02:00

Welches Subbilein träumt nicht davon, einmal ganz nach Wunsch »unterworfen« zu werden? Die erfahrene Firma »S & M Dreams« läßt solche Wunschzettel Wirklichkeit werden - oder doch manchmal mehr als nur ein bißchen anders?

Die zweite Leseprobe von SM-Thrillerautor Tomás de Torres.

»Sklavenjagd«: Leseprobe meines Thrillerautors Tomás de Torres (Teil I)

2011-04-06T17:57:00.003+02:00

Nicht umsonst ist er derzeit mein Auflagenkönig: Tomás de Torres.

Hier ein komplettes Kapitel aus »Sklavenjagd«:

Nächtlicher Unfall in der Sierra.

»Episches Rauch-Theater«? Neues aus Absurdistan

2011-04-05T00:04:00.005+02:00

»Episches Rauch-Theater«: So wollte Bert Brecht einst in jungen Jahren sein Theater nennen. In Bayern ist seine Vision Wirklichkeit geworden: Ein Gastwirt versuchte das neue absolute Rauchverbot in bayrischen Kneipen zu umgehen, indem er seine Kneipe als Theater deklarierte, denn in einem Theaterstück ist Rauchen weiterhin erlaubt, wenn's zur Rolle gehört. Und was für ein Stück wird in der Kneipe gespielt? »Das Leben in einer Raucherkneipe, wie es früher einmal war.« Alle Gäste sind Darsteller in diesem Stück. Bisher jedenfalls. Denn jetzt hat ein Gericht diesen Dreh verboten, genau wie vor Monaten ein Gericht den Import traditioneller Glühbirnen als »Heizbälle«, als »Kleinheizgeräte« untersagte, mit einem lächerlichen Vorwand. Genauso lächerlich und ärgerlich wie diese ganze Entmündigung.

Kein blauer Dunst mehr in Bayern. Nirgends.

»Fragenkatalog für einen männlichen Sexsklaven«:

2011-04-02T22:16:00.002+02:00

Über diese erstaunlichen Stichwörter fanden im abgelaufenen Monat März 26 Besucher auf meine Verlags-Website. Das verrät mir die allmonatliche Google-Auswertung.

Mehr als früher zeigten sich interessiert an »Besamungsböcken« und »Ponygirl Besamung«. »Rohrstock Mädchen« ist nach wie vor beliebt, »Rohrstock Knaben« existiert gar nicht - oder versteckt sich das ein wenig schamhaft unter »Mutters Rohrstock«?

Ebenfalls neu: »Burka Sex«. Und das nur, weil EINE Geschichte in EINEM Band so was ähnliches beschreibt. Tja - der Sex-Appeal der Fundis.

Das Internet ist voller Rätsel.

5. Tag: Santiago de ComposteIa - Muxia (Di, 4.1.2011) - Tresen-Thesen

2011-03-25T15:53:00.009+01:00

Gegen Morgen schien es sich ausgeregnet zu haben. Das Rauschen des Regens hatte aufgehört, das Kreischen der Möwen war geblieben. Früh schon war ich wach, schmökerte im Reiseführer, pennte wieder ein, zog mich schließlich an und ging um neun in den Frühstücksraum, wo ein für südliche Verhältnisse reichhaltiges Büffet auf die Gäste wartete: »Es gibt sogar Schwarzbrot!« lobte ein deutscher Gast. (Er meinte Vollkornbrot. Schätzungsweise zwei Drittel der wenigen Gäste waren Deutsche).

Ich aß mich richtig satt, zog mich wieder in mein Zimmer zurück, döste noch ein wenig, duschte, räumte alles zusammen und verließ mit meinem Gepäck das Hotel. Zehn Minuten Fußmarsch westwärts, und ich war bei meinem Wagen. Gepäck verstaut und dann zwischen zwei Häusern hindurchgegangen - und gleich war ich im Grünen, wo »im dunklen Laub glühten die Goldorangen« wie bei uns die Apfel- und Kirschbäume und wo man meinte, auf dem Dorf zu sein und nicht in Santiago - die Kirche fast zum Greifen nah, als stünde sie in ländlicher Umgebung ... Auch die lückenlose Häuserreihe der Straße, an der mein Hotel stand, täuschte Urbanität nur vor: Gleich hinter den Häusern begann das Grüne, es gab da nur keine Fußwege zwischen den Häusern hindurch wie hier, nahe meinem Parkplatz. Die Vögel zwitscherten, es war frühlingshaft mild. Ich dachte an den Winter in Deutschland und wünschte mir, immer hier im milden Wetter zu leben ...

Ich ging wieder zur Straße zurück und ostwärts Richtung Altstadt. Ohne Schirm. Das Wetter wird wohl halten, dachte ich. Eine Frau führte einen Bullterrier aus, der auf den Gehweg schiß und mich anschließend drohend anknurrte. Er muß meine Antipathie gespürt haben.

Nach 20 Minuten Spaziergang hatte ich den Dom erreicht. Diesmal machte ich alles so, wie es die meisten Pilger machen: die Statue des Apostels von hinten umarmen, hinuntergehen in die Krypta zur (wahrscheinlich falschen) Reliquie - zwei weißgekleidete Mönche sprachen hier eine Messe -, spenden und für meine Anliegen und die meiner Freunde beten ... Das Spenden war inzwischen weiter modernisiert worden: Noch immer konnte man (wie ich es tat) Münzen einwerfen und damit elektrische Kerzen aufleuchten lassen, doch gab es mittlerweile auch Flachbildschirme mit Bildern brennender Kerzen darauf. »Willst du spenden, dann sende folgende SMS an die und die Adresse ...« - und dann leuchteten Kerzen auf dem Bildschirm auf. Gebührenpflichtig.

Als ich auf der Ostseite des Doms die seit wenigen Tagen wieder geschlossene Heilige Pforte des Doms fotografierte, kam die Sonne wieder hervor - ein gutes Omen, hoffe ich.

Immer noch kreischten die Möwen, drei Dutzend Kilometer vom Atlantik entfernt, und immer noch (oder schon wieder) ertönte das Spiel des Dudelsackpfeifers in dem Torbogen nahe dem Dom. Ich legte ihm zwei Euro in seinen Koffer, während ich gemächlich westwärts Richtung Auto schlenderte, weg vom Dom.

Noch einmal kurz abhängen in der Kneipe, wo ich tags zuvor den Tintenfisch gegessen hatte. Es gab als Tapa sogar winzige Suppenteller mit Linsen-und-Wurst-Eintopf.

Weiterschlendern zum Auto. Es war 13.45 Uhr, als ich Abschied nahm von der Pilgerstadt. Weit war es laut Stadtplan nicht sein bis zur Straße nach Noia, am Atlantik - aber dann verfranzte ich mich doch im Universitätsviertel südwestlich von meinem Parkplatz und mußte ziemlich herumkurven, bis ich sie endlich fand. Sie führte über 30 Kilometer weit durch dichtbesiedeltes, etwas langweiliges Land und dichten Verkehr, bis ich endlich die Atlantikküste erreicht hatte.

Abbiegen nach Westen, Richtung Kap Finisterre. Efeuumrankte Palmen in Gärten baufälliger Villen, die zum Verkauf stehen.

In Serra de Outes bog ich landeinwärts ab, nach Nordwesten, auf jener kurvigen, wunderschönen Straße, deren Schönheit ich schon 2009 (damals bergab fahrend) bewundert hatte. Ein Hund lag in einer Kurve träge auf der Straße und dachte gar nicht daran aufzustehen, als ich hupte. Ich mußte ihn umkurven.

Über mitunter öde, teilweise bewaldete, mit Windrädern versehene Hochflächen fuhr ich weiter westwärts.

Auf der Hochfläche der Ort Dumbria. Auf einmal passierte ich wieder die Jakobsmuschel am Wegrand: Der von Santiago durchs Landesinnere westwärts führende Jakobsweg ging hier durch den Ort und gabelte sich irgendwo westwärts - der südliche Ast ging zum Kap Finisterre, der nördliche endete im Hafenstädtchen Muxia.

Knapp westlich von Dumbria bog ich auf die Hauptstraße Kap Finisterre - La Coruña ein: nach Norden. Und wenige Kilometer darauf nach wieder ab: nach Westen. Kap Touriñan war mein Ziel, der westlichste Punkt Spaniens, noch ein Tick westlicher als das Kap Finisterre, aber kein so spektakulärer Felsen wie das »Ende der Welt« und daher lange Zeit nicht so beachtet.

Meine vierhunderttausender Karte kannte viele der winzigen Ortschaften und viele der winzigen, oft holprigen Straßen zwischen ihnen nicht - bald tastete ich mich auf gut Glück westwärts voran, auf die Wegweiser vertrauend.

Etliche alte Bruchbuden standen in den Dörfern »zum Verkauf«, ich passierte Eukalyptus- und Kiefernwälder, mal hochstämmig, mal niedrig, Sonne und Regen wechselten sich ab, Hunde fläzten mal auf der Straße, mal rannten sie mit dem Auto mit, es gab etwa zehn Kilometer vor dem Kap ein »Café Bar aléman« - ich hielt aber nicht an.

Kurz vor dem Kap offenes Land, Steinwälle umgaben die Felder und die Weiden für das Vieh, wie man von Fotos aus Irland kennt. Am Kap war der Wind schwach, der Himmel grau. Der Blick ging bis fast zum Kap Finisterre im Süden und bis Camariñas im Norden.

Westlicher geht´s nimmer: Kap Touriñán an der »Costa da Morte«, auch wenn sie momentan friedlich aussieht am 20.3.2009 (Bild: Wikipedia; einige Tage später war ich in Camariñas, aber nicht am Kap Touriñán)

Auf lauschigen, kurvigen Sträßchen ging es anschließend im 30-Kilometer-Tempo nordwärts, durch Wälder, über Hügel vorbei an Gehöften und winzigen Dörfchen, oft mit Meerblick, bis ich endlich kurz vor Muxia wieder auf eine größere Straße einbog, geziert mit der Jakobsmuschel: ein »Ast« des Jakobsweg endet in Muxia (sprich: »Muchia«).

In dem Städtchen geriet ich irgendwie von der Hauptstraße ab und fand mich unversehens in den spanientypisch sehr engen Altstadtgassen wieder. Warten mußte ich, bis die Trauergemeinde sich aufgelöst hatte, bis der Priester in vollem Ornat sich in das Auto gesetzt hatte, das vor mir das enge Gäßchen blockierte, dann erst ging es weiter.

Endlich gelang es mir, wieder zur breiten Hauptstraße und Hafenpromenade zu gelangen. Sie endete am Westrand des Städtchens, am Atlantik, an einer auf Felsen gelegenen Kirche. Ich erinnerte mich zwar dunkel daran, daß die Kirche im Baedeker als »bedeutendes Heiligtum« gewürdigt wurde, aber welche Bedeutung sie wirklich hat, das las ich erst jetzt, wieder zu Hause. Sie steht nämlich an der Stelle, an der (nach einer der Legenden) das Boot mit dem Leichnam des heiligen Jakob an die Gestande Galiciens gespült sein soll. (Hätte ich mir eigentlich denken können - warum sollte ein Ast des Jakobswegs in Muxia enden, wenn nicht etwas diesbezüglich Bedeutsames dort wäre?). »Nuestra Señora de la Barca«, Unsere liebe Frau von der Barke, heißt das Heiligtum treffend.

Morgensonne im Juni: Die Kirche wird von Osten beleuchtet.

Ganz schön felsig, wo der hl. Jakob angespült worden sein soll ...

Ich warf nur einen flüchtigen Blick darauf und fuhr dann die Hauptstraße zurück bis zu einem Hotel, das innen zwar muffig roch, aber für 39 Euro ein Nachtquartier mit Frühstück bot und einen deutschsprechenden, weil in Deutschland gewesenen Wirt, sowie einen Blick nordwärts aufs Meer. Wenn man das Fenster einen Spalt breit offen ließ, war auch der muffige Geruch weg ... Es war sechs Uhr abends.

Auf der Hauptstraße, der Strandpromenade (an der mein Hotel lag), gab es nicht nur eine Kooperative der Klöpplerinnen (offenbar ein traditionelles Gewerbe hier in der Gegend), sondern auch eine Kneipe neben der anderen, darunter auch wieder eine mit Seemannsknoten unter Glas.

Für neun Euro aß ich mich satt mit Pommes, Brot, Fleisch und zwei Bier, danach tingelte ich durch die Bars und Kneipen. In Tübingen sitzen meine Freunde jetzt beim Stammtisch »Unser Huhn« und entwickeln ihre Thesen, dachte ich. Da sollte ich jetzt auch meine eigenen Tresen-Thesen entwickeln.

Wie wäre es denn nun damit, immer hier zu leben, fern von Kälte und Schnee und trotzdem in mitteleuropäisch grüner Landschaft?

Die Idee ist ja nicht neu. Aber trägt sie allein?

»Wäre längst ein Mönch geworden, wäre längst ein Mönch geworden, wären nicht die Frau-ha-hauen, die Frau-au-au-eeeeeen!« sangen wir einst im gymnasialen Kammerchor ein etwas albernes Schubertlied. Ich dachte mir damals schon: Wenn das der einzige Grund ist, Mönch zu werden, dann ist das ein bißchen wenig ...

Klimatisches Asyl wolle er manchmal gern in Kalifornien beantragen, schrieb ein Moskauer, ich glaube in einem MERIAN-Heft, in den frühen 80er Jahren. Von politischem Asyl wagte er damals noch nicht zu schreiben. Aber das Klima Moskaus ist ja allein schon ätzend, da braucht man gar nicht aufs politische Klima zurückzugreifen. Wenn es wieder mal Stein und Bein friert, der Wagen nicht startet, die Türen festfrieren, die Füße kalt sind - dann wolle er klimatisches Asyl in Kalifornien beantragen. Aber reicht das allein als Lebensgrundlage, vorausgesetzt, dem »Asylantrag« wird überhaupt stattgegeben?

In der EU braucht man sich darum nicht zu sorgen, da kann man hinziehen, wohin man will. Die Tschernobyl-Flüchtlinge bewiesen es schon vor 25 Jahren, zwei Jahre nach dem Beitritt Spaniens zur damaligen EG. Manch überspannte Kernkraftgegner packten 1986 ihre Kinder ins Auto und entflohen nach Spanien, nur weg von der Strahlung - und hinein ins Ungewisse. Oder nein: ins allzu Gewisse. Denn es trat ein, was man erwarten konnte: Sprachunkundig und auch sonst unvorbereitet, kamen die schnellentschlossenen Auswanderer in Spanien nicht zurecht, packten den Schulabschluß nicht, fanden nur miese Aushilfsjobs. Die hastige Auswanderung hatte fast nur Nachteile. Manch eines der erwachsen gewordenen Kinder dürfte den Entschluß der Eltern inzwischen hassen, blickt es doch auf einen geknickten Lebenslauf, auf ein gescheitertes Leben zurück.

Selbst für die Einheimischen scheint’s in Muxia nicht ganz einfach zu sein – wieso sonst wäre in dem Städtchen (wie in so manchen Galiciens) die Einwohnerzahl von 6700 im Jahre 1991 auf 5400 im Jahre 2010 zurückgegangen?

Aus dem »Notizbuch« des konservativen Journalisten Johannes Gross, 1986: »Der Schauspieler Heinz Rühmann war vor einigen Jahren an die Côte d'Azur gezogen, des angenehmen Lebens, des freundlichen Wetters wegen. Doch wollte sich das rechte Wohlbefinden auf Dauer nicht einfinden. Es fehlte ihm, wie er sich gegenüber einem Freund ausdrückte, der heimische und gewohnte ›Kulturkreis‹, Theater, Fernsehen, die verläßliche Buchhandlung; während es im Süden doch arg französisch zugeht. Es störte ihn auch, was ich als das ›Kampen-Syndrom‹kenne - man trifft an den schönen Plätzen exakt die Leute, denen man das ganze Jahr sorgsam aus dem Wege geht. Er kehrte also ins Münchnerische zurück; doch begann ihm nun das nördliche Wetter stark zuzusetzen, die Abscheulichkeit des Klimas wollte über die Heimeligkeit des Kulturkreises obsiegen. Eine Dreiecksgeschichte; Rühmann weiß, wie man sie auflöst.«

Ja - aber mir hat er's leider nicht verraten, dachte ich bedauernd, als ich in Richtung Hotel spazierte und die selbst im Januar fast laue Nachtluft genoß. Bewußt war ich im Januar gereist. Norwegen nur im Juli besucht zu haben, das sei so, als habe man Roald Amundsen nur im Frack auf irgendwelchen Empfängen kennengelernt, behauptete mal jemand. Stimmt - man sollte ein Land in seiner garstigsten Jahreszeit gesehen haben, wenn man daran denkt, sich dort niederzulassen ...

Aber vorerst war gar nichts garstig. Man konnte bei leicht geöffnetem Fenster unter ziemlich dünner Decke schlafen und sich vom leichten Rauschen der auf den Strand rollenden Wellen in den Schlaf wiegen lassen ...

Blick von Muxia an der »Costa da Morte« entlang nach Süden, Richtung Finisterre

Nachrichten von der Front

2011-03-08T12:42:00.009+01:00

Von welcher Front? Nun, z. B. von dieser hier: Das FAZ-Feuilleton meldet, daß ein gewisser Tariq al-Bishri im nachrevolutionären Ägypten die Scharia endgültig fest in der neuen Verfassung verankern soll, die nur so demokratisch sein darf, wie der Islam es gestattet, ein Jurist, der den Iran liebt, weil der »der Aggression Israels widersteht und seine nationalen Interessen unbeirrbar verfolgt«. – Ein führender Repräsentant der Kopten hat schon widersprochen: »Die Scharia muß weg!« (Deutschlandfunk vor einigen Tagen). Die Kopten wollten einen religiös neutralen Staat und überhaupt keine Scharia, auch keine Scharia light.

Vorbereitungen zu einer Steinigung

In Tunis ist auf dem Weg zur Demokratie mittlerweile von Islamisten das Rotlichtviertel abgefackelt worden, so M. Matussek im SPIEGEL; wieder ein Indiz dafür, daß ich mit meinen Büchern dort nicht wohlgelitten wäre, nirgendwo in der islamischen Welt. Und was man alles sagen, drucken und verbreiten darf, ist wie ein Lackmustest für die Freiheit im allgemeinen. In Dänemark und den Niederlanden ist sie größer als in Deutschland, in der islamischen Welt winzig.

In Pakistan wird der liberal denkende Bevölkerungsteil immer mehr von den Fundis eingeschüchtert. Wer es wagt, auch nur marginale Änderungen am Blasphemiegesetz zu fordern, das die Beleidigung des Propheten mit dem Tode ahndet und oft zur Begleichung persönlicher Rechnungen dient, der wird mit dem Tode bedroht, und das ist durchaus ernst gemeint. Vor Tagen erwischte es den Minister für religiöse Minderheiten, den einzigen Christen im pakistanischen Kabinett (weil er Änderungen am Gesetz gefordert hatte), wenige Wochen zuvor einen liberalen Provinzgouverneur, der die wegen Prophetenbeleidigung in der Todeszelle schmachtende christliche Bäuerin Asia Bibi besuchte, ihr Mut zusprach und die radikalen Mullahs verhöhnte – das war dann SEIN Todesurteil. Ein Radikalgesinnter unter seinen Leibwächtern ermordete ihn. Überall in Pakistan feiern Demonstrationen den Mörder. Daß jede Islamkarikatur – wie die von Molly Norris, wir berichteten – sofort den radikalen Mob vor Wut und Haß auf der Straße toben läßt, versteht sich von selbst.

Nach der Steinigung: Jetzt kann die Leiche entsorgt werden, in diesem Fall eine männliche (Iran)

Im Irak gehen 2000 Jahre christliche Geschichte allmählich zu Ende. Kurios: George Bush, der christlich-amerikanische Kreuzritter, hat mit dazu beigetragen. Unter dem brutalen Regime von Saddam Hussein lebten die Christen relativ unbehelligt, nach dem Einmarsch der USA wurde es erst so richtig schlimm. Das »Kreuzfahrerheer« der USA kümmerte sich eben doch mehr um den Schutz des Öls denn um den Schutz der christlichen Glaubensbrüder ... Ein dreiseitiger Artikel in der FAZ beschrieb unlängst den Exodus der irakischen Christen, ihre Leiden. »Wir wissen, daß du nicht mit den amerikanischen Teufeln zusammenarbeitest, deshalb lassen wir dich am Leben«, sagten die Entführer ihrem Opfer, einem christlichen Unternehmer. »Aber als Christ hast du hier nichts zu suchen und innerhalb von fünf Tagen zu verschwinden.« Und dann floh der christliche Unternehmer in den Nordirak und weiter in ein Nachbarland und von dort irgendwohin in den Westen. Wie tausende andere.

In Nordengland wiederum suchen junge Britinnen ihr Heil in der Konversion zum Islam.

Die »Festung EU« schließt derweil die Grenzen, z. B. am Euros. 2008 überquerte ich ihn, als ich mit dem Motorrad zu den Dardanellen und zurück unterwegs war. Eine martialische Grenze mit Minen, Soldaten und Gewehren. Logisch, daß fast alle Armutsflüchtlinge die Grenze weiter im Norden zu überqueren versuchen, dort, wo sie bei Edirne 12 km weit über Land führt. Da soll jetzt ein Zaun errichtet werden. »Unmöglich!« erregt sich ein Menschenrechtsanwalt in einer von gleich zwei am selben Tag erscheinenden ganzseitigen Reportagen in der FAZ, »was ist, wenn da wirklich politisch Verfolgte um Leib und Leben rennen und dann im Zaun festhängen?« Doch an Leib und Leben sicher wären sie auch in der Türkei – wo dieses muslimische Musterländle doch sogar schon EU-Anwärter ist! –, und die meisten Flüchtlinge sind keine Freiheitssucher, sondern Jobsucher – solche, wie wir sie in unseren Ländern schon millionenweise haben, schwer vermittelbare, gering qualifizierte. »Es wäre eine Schande für meine Sippe, wenn ich erfolglos heimkehrte«, erklärt einer namens Latif dem FAZ-Reporter, »schließlich hat meine Sippe zusammengelegt und mich vorgeschickt, damit ich dann Geld aus Europa schicke.« Die EU als Versorgungsanstalt für abgebrannte junge Leute aus Drittweltstaaten und deren in der Heimat zurückbleibende (oder demnächst nachziehende?) Großfamilien ... (Und an der Grenze zwischen Mexiko und den USA ist es ähnlich: Jede amerikanische Ankündigung, den Zaun höher zu bauen, ruft in Mexiko Proteste hervor - als gäbe es ein Menschenrecht auf illegale Einwanderung!)

China steigert seinen Rüstungsetat dieses Jahr auch wieder um 12,5 %. Alles rein defensiv, wie die chinesische Regierung abzuwiegeln versucht, oder doch Anlaß zur Sorge, daß China in Zukunft brutal seinen Willen durchsetzen wird (FAZ)? China schießt Satelliten ins All, China rüstet auf, in Shanghai schießen Wolkenkratzer wie Pilze aus dem Boden, China zieht Europa wirtschaftlich das Fell über die Ohren – aber Deutschland zahlt China immer noch Entwicklungshilfe, auch wenn sich die neuerdings schamvoll unter allerlei verschleiernden Haushaltstiteln versteckt ...

Griechenlands Bonitätsnote ist von Moody's mittlerweile auf Drittweltniveau herabgestuft worden, meldet die FAZ heute. 13 bis 16 % Zinsen müssen die Griechen jetzt auf ihre Staatsanleihen zahlen – da ist die Umschuldung, d. h. ein teilweiser Staatsbankrott mit teilweisem Forderungsverzicht bereits eingepreist, eine Umschuldung, um die sich die EU derzeit noch herumdrückt wie der Teufel ums Weihwasserbecken. Weil Sie den in Griechenland »engagierten« maroden Großbanken Schwierigkeiten ersparen möchte – da schröpft man lieber den Steuerzahler, um den griechischen Staat weiterhin zu stützen ...

Um die wahre Lage der Großbanken zu verschleiern, seien die jetzt vorgeschriebenen »Stresstests« auch keine richtigen, sondern viel zu milde, so ein großer Artikel neulich in der FAZ. Das habe die Bankenlobby erreicht. Von einer Regulierung des Finanzwesens redet mittlerweile auch keiner mehr – wir dürfen also weiterhin Angst um unser Geld haben - um unsere Kunstwährung Euro und um die Sicherheit unserer privaten Guthaben. Es sei denn, wir haben unser Geld in soliden kleinen Sparkassen außerhalb des Euroraums untergebracht, in der Schweiz oder in Dänemark etwa. So, das war jetzt das Wort zum Aschermittwoch – und tschüß :-) (... aber vor der Fastenzeit noch ein bißchen Spaß: Zu Recht pries die Sonntags-FAZ neulich den kulturellen Wert eines gepflegten Alkoholrauschs, der zu den Werten Europas gehöre. Prost!)

Richtiges Geld mit richtigen Köpfen drauf: die Dänenkrone

Vernunftzone Schweiz

2011-02-27T15:10:00.009+01:00

Zugegeben: Auch in der Schweiz wird nur mit Wasser gekocht, und eine Insel der Seligen ist sie auch nicht. Aber doch erheblich vernünftiger als Deutschland, wo einmal beschlossene Dinge (Stuttgart 21!) auf Teufel komm raus durchgezogen werden, auch wenn sie sich längst als Unsinn entpuppt haben.

Ja, die Gemeinden im Zürcher Umland machen es den Autofahrern immer schwerer, man findet kaum noch Gratisparkplätze. Und diese doofe Autobahnvignetten-Unsitte haben die Schweizer auch mitgemacht.

Aber sie sind lernfähig - z. B. als sie, anderen europäischen Ländern folgend, die Promillegrenze von 0,8 auf 0,5 absenkten und verblüfft feststellen mußten, daß die Zahl der Unfälle stieg, nicht sank. Das sei darauf zurückzuführen, daß die Männer früher nach zwei Bier in der Kneipe selbst nach Hause fuhren, und jetzt ließen sie sich von ihren Frauen chauffieren, und die führen halt schlechter, erklärten sich das die Schweizer - und setzten die Grenze wieder auf 0,8 herauf.

Ganz ähnlich mit den Umweltzonen in den Innenstädten. Nach deutschem Muster sollten sie eingerichtet werden - bis jetzt alles abgeblasen wurde (FAZ vom 22.2.): »Die Schweizer Bundesrätin Doris Leuthard hat das von ihrem Vorgänger nach deutschem Vorbild vorbereitete Projekt von Umweltzonen in der Schweiz gestrichen. Aus der Sichtung der 3700 eingegangenen Anhörungsantworten ging hervor, daß Umweltzonen vor allem ein emotionales, heißes Diskussionsthema in der Bevölkerung sind. ›Linksgrüne Kreise sind darüber empört - wie es sich gehört, wenn etwas nicht nach ihrem Sinn verläuft. Denn sie allein wissen bekanntlich, was dem Lande frommt und ihm guttut‹, schreibt die Schweizer ›Automobil Revue‹. Die im Ausland - siehe Deutschland - mit einem Fahrverbot erreichten Schadstoffreduktionen bewegten sich im Nanobereich. Tatsächlich sind sie vielerorts nicht nachweisbar, sondern bedeuten nur eine weitere Schikane gegen das Auto. ›Zudem hätten die Einführung und die Kontrolle von Umweltzonen in keinem Verhältnis zum Aufwand [gemeint ist wohl: zum Ertrag] gestanden, den sie erfordert hätten. Schön, daß deshalb am Ende die Vernunft und der gesunde Menschenverstand siegten. Und das läßt hoffen‹« - nur leider nicht für uns Deutsche :-(

Einen Toast auf die Schweizer! :-)

Ein Versuchsballon?

2011-02-27T08:48:00.006+01:00

»Die Ernüchterung Amerikas« heißt ein unlängst erschienenes Buch über die Prohibitionszeit in den USA 1920 bis 1933. Mal sehen, wann's zu einer Ernüchterung Deutschlands bezüglich des Islams kommt.

Da hat vor einigen Jahren ein muslimischer Schüler geklagt: Er wollte von seiner Schule einen Gebetsraum für seine religiösen Pflichten bekommen. Und er bekam Recht - und den Gebetsraum. Den er anschließend allerdings kaum nutzte.

In Köln erschienen einige Schülerinnen nach den Ferien auf einmal mit Burka und wurden der Schule verwiesen.

In Frankfurt versuchte eine Angestellte der Stadt mit Kundenkontakt dasselbe - und verlor ihren Job.

Auffällig ist in jedem Fall, daß das religiöse Gewissen der Betreffenden erst nach einiger Zeit zu schlagen begann, während sie zuvor nichts auszusetzen hatten. Darüber hinaus frage ich mich, ob die Kläger von muslimischen Verbänden unterstützt wurden, so wie jene Fereshta Ludin, die meiner Erinnerung nach die erste kopftuchtragende Lehrerin Baden-Württembergs sein wollte.

Sind das alles Versuchsballons, mit denen muslimische Verbände herausfinden wollen, was bereits geht in Deutschland und was (noch?) nicht?

Vor Tagen ging das Spiel in eine neue Runde: Ein muslimischer Supermarktangestellter weigerte sich, Bierkästen einzuräumen. Das sei gegen seine Religion. Wohlgemerkt: Niemand zwang ihn, Bier zu trinken - er sollte es nur einräumen, wozu er ja (unter anderem) eingestellt worden war. (Vor Monaten berichtete ich darüber, daß belgische Parlamentarier ein Treffen mit iranischen Parlamentariern abgesagt hatten, weil die weder einer Frau die Hand schütteln noch auch nur an einem Tisch sitzen wollten, an dem die Belgier Wein zum Essen tranken). Und das Bundesarbeitsgericht gab ihm Recht. Der Betrieb müsse prüfen, ob der Angestellte nicht anderswo eingesetzt werden könne. (Demnächst wird er sich wahrscheinlich weigern, an der Fleischtheke Schweinefleisch einzuräumen.)

Die FAZ fand den Vorfall so wichtig, daß sie ihm zwei Kommentare einräumte, einen so halb verständnisvollen auf Seite 1 (also im politischen Teil) und einen säuerlichen im Wirtschaftsteil: Solche Richtersprüche würden die Beschäftigungschancen von Muslimen nicht erhöhen. In der Tat: Wäre ich Chef des Supermarkts, ich würde den Typ bei der erstbesten Gelegenheit mit dem erstbesten Vorwand loswerden - und in Zukunft keine Muslime mehr einstellen. Prost.

»Arbeitslos und Spaß dabei«

2011-02-27T07:52:00.006+01:00

... das denkt sich offenbar Richard Sarrazin, Sohn von Thilo Sarrazin, gelernter Bürokaufmann und Hartz-IV-Empfänger.
Arbeitslos zu sein sei gar nicht so schlecht, verkündet der in einem Ostberliner Plattenbau lebende Dreißigjährige, da könne man ganz natürlich nach seinem eigenen Rhythmus leben, nicht nach einem aufgezwungenen.
Ja, versteh ich irgendwie. Nur muß man dann halt den Gedanken verdrängen, anderen Menschen ohne Not auf der Tasche zu liegen - steuerzahlenden Menschen, die vielleicht auch lieber faulenzen als arbeiten würden.
Und so trifft wieder einmal zu, was Ellen Kositza vor einigen Jahren in dem Magazin »eigentümlich frei« über ihre schmarotzende und faule Nachbarsfamilie feststellte: »Keine weitere Runde Mitleid, sondern ein deftiger Tritt in den Allerwertesten wäre die angemessene Nothilfe. Klar, der bleibt aus, nicht mal mit Samthandschuhen wird angeschubst.«
Wahrscheinlich hülfe nur, was Bill Clinton in den USA einführte: die zeitliche Befristung der Sozialhilfe auf maximal fünf Jahre pro Menschenleben. Damit sie nicht zum bequemen Lebensstil wird.

Bis zu unserem SCHWÄBISCHEN TAGBLATT ...

2011-02-27T07:39:00.002+01:00

... hat es sich jetzt herumgesprochen, daß häusliche Gewalt in weitaus mehr Fällen als oft vermutet von Frauen ausgeht, nicht vom Mann.

Der Erkenntnisfortschritt ist eine Schnecke, aber auch die kommt langsam voran.

Bis 2021 zu warten ...

2011-02-27T07:18:00.004+01:00

... braucht der Besucher dieses Blogs nicht, bis er die nächste Santiago-Episode zu lesen bekommt. Das müssen nur diejenigen, die durch die Porta Santa in den Dom zu Santiago zu gelangen wünschen:
Doch ich war letzten Sonntag und werde diesen Sonntag beschäftigt sein mit dem Fertigstellen eines anderen Werks - nächsten Sonntag geht's wahrscheinlich weiter mit dem Reisebericht :-)

Großartige Panoramen ...

2011-02-13T19:55:00.005+01:00

... und bandscheiben-, reifen- und stoßdämpfermordendes Geschüttel kann man auf der Fahrt durch Island erleben. Wieso ich jetzt darauf komme?

Wegen eines Youtube-Videos: »Fahren auf dem Nationalen Highway Nr. 1«, der Ringstraße, diesem besseren Feldweg, auf dem ich 1995 mit meinem alten Diesel die Insel umrundete. Die Isländer hatten den härtesten Winter seit 1930 hinter sich, und manche Nebenstraße war noch wegen Schnees gesperrt (Ende Mai!), einmal mußte ich an einem Schneewall umkehren und zurückkehren zur Hauptstraße Nr. 1, die immerhin schon zu zwei Dritteln asphaltiert war - was bedeutete: nur noch 500 km Geschüttel statt 1500.

Meist war das Wetter schön, aber ich erlebte auch triste Szenarien wie jener Fahrer in dem Video im November. Man beachte das umgestürzte Auto am Anfang links ... (Und diese unterlegte Schnulze! Bisher kannte - und liebte - ich die nur auf deutsch.)

Irgendwie macht mich diese Schnulze wehmütig und erweckt das Fernweh, ich möchte gleich wieder durchstarten, sogar in diesem tristen abgebildeten Wetter ...

Noch'n Video:

»Wenn Ihnen das Wetter nicht gefällt, dann warten Sie eine Viertelstunde.« Kenn ich. Minute 2:00 ff.: Klebrige Gebirgsstraße, nicht abgesichert an Steilhängen: Kenn ich. Da muß der Schutzengel Überstunden machen.

Und noch eins:

Bei schönem Wetter und ohne einen Platten ist alles ganz easy ;-)

Und siehe da: Im Osten Island ist die Nationalstraße 1 auch 2010 immer noch ... nun ja: Rustikal. (Video Nr. 4).

Als ich wieder zurück war, wollten alle meine damaligen Kollegen in der Fabrik nur wissen, ob ich eine der Isländerinnen »gepackt« hätte. Als ob's in diesen kleinen Käffern Puffs gäbe! Gesucht hatte ich allerdings auch nicht danach. Und als ich in Reykjavik eintraf (das damals noch nicht für seine Partymeile berühmt war), hatte sich durch die Reise in diesem teuren Land mein Portemonnaie schon so bedrohlich gelehrt ...

4. Tag: Pedrafita do Cebreiro – Santiago de ComposteIa (Mo, 3.1.2011)

2011-02-12T22:58:00.006+01:00

Nach acht Uhr morgens wurde es zögernd hell, nach neun ging über den Bergen im Osten die Sonne auf. »La Coruña: Sonnenaufgang: 9.06 Uhr«, las ich später in einer Zeitung. »Mittagshöhe der Sonne: 13.38 Uhr; Sonnenuntergang: 18.06 Uhr«. Und das Anfang Januar! Kam dann später noch die Sommerzeit hinzu, erreichte die Sonne ihren »mittäglichen« Höchststand erst 20 vor drei am Nachmittag, und um 12 Uhr »mittags« herrschte tiefer Vormittag. Eine völlig verdrehte Uhrzeit.
Runter in die Gaststube zum »Frühstück«, das aus zwei Milchkaffees und einem Bonbon besteht – zu essen gibt's nichts, und die Kaffees mußte ich selbstverständlich auch bezahlen. Mein Auto sah nach der Nacht noch weißer aus als ohnehin schon – überzogen mit einer dicken Rauhreifkruste.
Wieder aufs Zimmer. Ein paar Fotos aus dem Fenster auf die in der Morgensonne liegenden Teile des Ortes (das Hotel lag im Schatten von Bergen, die nach Westen, Richtung Santiago, aufragten). Aufbruch um halb elf. In schwarzer Hose und schwarzem Pulli brachte ich das Gepäck zum Auto, ließ den Motor warmlaufen, während ich das – zum Glück leicht entfernbare – Eis von den Scheiben kratze. »- 2 Grad Celsius« zeigte die Laufschrift auf der Schattenseite meines Hotels an.
Rauf auf die Straße nach Santiago, kaum ein paar Dutzend Meter vom Hotel entfernt. Gleich war ich aus dem Ort heraus, und die Straße stieg stetig an. »Santiago de Compostela 171 km« verkündete eine Hinweistafel. Stop an einer Parkbucht (und wenig später noch einmal). Blick zurück auf den Ort, Fotos. Ein herrliches Panorama breitete sich vor mir aus: Das Tal mit der Autobahn und der Nationalstraße 6 La Coruña-Madrid, bis zu 1600 Meter hohe grüne Berge, die tieferen Täler alle dekorativ im Nebel »ertrunken«, während hier oben schönster Sonnenschein und mildes Wetter herrschte. Noch – der Wetterbericht drohte damit, daß eine Regen- und Sturmfront nach der anderen Galicien von Westen her durchziehen würde, schon bald.
Nebelsuppe in den Tälern Galiciens
Nach wenigen Kilometern passierte ich schließlich in 1300 Metern Höhe das Dörfchen O Cebreiro auf einem Bergkamm, kaum 100 Einwohner dürfte es haben – und ein Pilgerhospiz mit jener Webcam, die die herrlichen Ausblicke Richtung Nordwesten einfängt, mal verschneit, mal grün, wie jetzt. (Nur wenige Schneereste waren noch zu sehen.) Eine Straße zweigt hier links ab in noch einsamere Gefilde.
Ich wurde kurz langsamer, hielt aber nicht an. Schade. Ich hätte mich vorher ausführlicher informieren sollen, was für ein bedeutender Ort O Cebreiro bei all seiner Kleinheit ist (siehe Kasten), dann wäre ich daran nicht so vorbeigeeilt.

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Klein, aber oho: O Cebreiro
Niedlich, klein und unbedeutend sieht es aus, das 1300 Meter hoch gelegene Dörfchen O Cebreiro: Eine Kirche, ein Dutzend Häuser, darunter einige »Pallozas«, ovale Hütten für Vieh und Menschen, mit Strohdach und ohne Kamin und Fenster, wie die Keltiberer sie vor 2000 Jahren bewohnten, mindestens zwei Gasthöfe, eine Pension, ein (sommers oft überfülltes und dann durch Zelte ergänztes) Pilgerhospiz und natürlich eine Kirche. Sogar eine ganz besonders berühmte (siehe unten). Ein Dörfchen, das fast ganz vom Jakobsweg lebt.
O Cebreiro ist die älteste Pilgerstation überhaupt: Bereits 836 stiftete Alfons der Keusche hier ein Pilgerhospital und gründete ein Kloster zu dessen Versorgung.
Im Jahre 1300 soll sich hier ein Hostienwunder ereignet haben: Ein frommer Bauer kam trotz Sturm den Berg hinauf zur heiligen Messe, die ein an Gott zweifelnder Mönch zelebrierte, der machte sich insgeheim lustig über den Bauern. Während der Eucharistie wandelte sich jedoch tatsächlich Brot und Wein in Fleisch und Blut Christi, woraufhin der Mönch von seiner Skepsis geheilt war. – 200 Jahre später anerkannten zwei Päpste nacheinander das Wunder als »echt«, darunter Papst Alexander VI. aus dem Hause Borgia, Verwandter der Giftmischerin Lucrezia Borgia und berühmt-berüchtigt für seinen sittenlosen Lebenswandel.
Die dreischiffige Kirche Santa Maria ist die älteste Pilgerkirche am Jakobsweg und wurde zusammen mit dem oben erwähnten Kloster gebaut. Sie ist wegen der Stürme sehr tief in den Felsen gesetzt. Das Taufbecken aus dem 9. Jahrhundert ist ein Untertauchbecken, wie es bis ins 13. Jh. üblich war. Das Gnadenbild der Santa Maria la Real oder der Heiligen Jungfrau vom Cebreiro aus dem 12. Jh. wurde 1971 restauriert und ist alljährlich am 8. September Ziel einer Wallfahrt, an der schon bis zu 30.000 Menschen teilnahmen.
Der langjährige Pfarrer von O Cebreiro, Don Elías Valiña Sampedro (er lebte von 1929 bis 1989), war vielleicht der Wiederbegründer der modernen Jakobspilgerei. Seine Doktorarbeit von 1965 war dem Jakobsweg gewidmet, 1966 sorgte er für die Restaurierung der erwähnten Kirche (in der er auch begraben liegt), die Errichtung des Pilgerhospizes und einer Gaststätte, bald darauf schrieb er den ersten modernen Reiseführer für den »Camino francés«, die Hauptpilgerroute über Burgos und Leon. Ab 1984 markierte er weite Abschnitte des »Camino francés« neu – mit dem bis heute gebräuchlichen gelben Pfeil, den er einführte. Die Seite celtiberia.net berichtet eine Anekdote, die Aufschluß über die Größe seiner (inzwischen Realität gewordenen) Vision gibt: Polizisten der Guardia Civil beobachteten Valiña Sampedro beim Markieren eines Pyrenäenübergangs mit gelben Pfeilen, der auch gelegentlich von Mitgliedern der verbotenen baskischen Separatistenorganisation ETA benutzt wurde. Auf die Frage, was er da mache, erklärte der Pfarrer: »Ich bereite eine große Invasion vor!« Und damit behielt er recht. Santiago-Besucher gab's zwar schon in den 70er Jahren zu Hunderttausenden, darunter waren aber sehr wenige echte Pilger; der Jakobsweg war halb vergessen. Erst in den 80er und 90er Jahren schwoll der Pilgerstrom auf jenes Maß an, das wir heute kennen.
Die Gesamtgemeinde Pedrafita do Cebreiro, einschließlich des 1100 Meter hoch gelegenen Hauptorts, in dem ich übernachtet hatte, hatte 2010 1263 Einwohner. 2003 waren es noch 1517 gewesen. Von den heutigen Einwohnern sind fast 40 % über 65 und noch nicht mal vier Prozent unter 15 – Kennzeichen für einen Ort im Niedergang …
(Quellen: deutsche, englische und galizische Wikipedia)
Winterlicher Ausblick von O Cebreiro
Nicht nur für Pilger: Pension in O Cebreiro
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Das alles wußte ich nicht, ich las es erst, als ich wieder zu Hause war. Immerhin hat man so einen Grund wiederzukommen, und das nicht nur, um die örtliche Spezialität (den hier gemachten Frischkäse zusammen mit dem ebenfalls hier produzierten Honig) zu verkosten …
Ich bummelte langsam weiter auf der Straße, auf der ich fast allein unterwegs war. Wunderschöne Ausblicke, Pässe: 1220 Meter hoch, 1355 Meter hoch. Hie und da kleine Dörfchen – und erntereife Krautbeete. Immer wieder das Warnschild »Vorsicht Pilger!«, und einmal sah ich auch zwei Pilger.
Das Städtchen Samos lag noch hoch genug für Sonnenschein und 12 Grad, das nächste Städtchen namens Sarria nicht mehr. Im Tal eines Flüßchens gelegen, lag es inmitten grauen Nebels, und es war vier Grad kühl. Aber in Sarria gab es schon wieder die ersten Palmen, wenn auch nur schmale, über 100 Kilometer vor Santiago und 130 Kilometer vorm Meer.
Die Durchgangsstraße durchschnitt Sarria mit einer gewiß über einen Kilometer langen Straßenschlucht, gesäumt von den üblichen Kästen rechts und links, die man in Deutschland als unangemessen hoch für eine Kleinstadt empfände. Einen Parkplatz fand ich erst, als ich den Stadtkern mit den meisten Geschäften und Kneipen schon hinter mir gelassen hatte.
Der Boden der Kneipe, die ich betrat, war schon vermüllt – aber zu essen à la carte (nach der Karte, die ich hungrig vor der Tür studiert hatte) gab's noch nicht, es war ja noch nicht 12 Uhr. Immerhin stillten einige kalte Häppchen, größer als Tapas und bezahlpflichtig, meinen größten Hunger.
Weiter nach Westen, bei Portomarin über den hier seeartig aufgestauten Rio Miño, der weiter im Süden die Grenze zu Portugal bildet, eine Grenze, an der sich die beiden Nachbarn wie üblich ziemlich den Rücken kehren. Als irgendwann in den 1880er Jahren eine erste Eisenbahnbrücke über den Fluß beide Länder verband, vergaß man nicht die Sprenglöcher – damit man im Kriegsfalle die Brücke rasch in die Luft sprengen könnte …
Santiago war jetzt noch gut 100 Kilometer entfernt. Wer die begehrte »Compostela«, die Pilgerurkunde, bekommen will, der muß nachweisen, die letzten 100 Kilometer zu Fuß oder die letzten 200 Kilometer zu Rad oder zu Pferd zurückgelegt zu haben, mit den Stempeln von Pilgerherbergen als Beweis.
In der Tat sah ich jetzt öfter Pilger, dort, wo der Pilgerweg in Sichtweite der Autostraße verlief – oder sie kreuzte. Wunderte ich mich an einer Stelle über ein Schild »Vorsicht Pilger!« – der Pilgerweg schien mir hinter einer Hecke zu verlaufen –, so trat im nächsten Moment ein Pilger mit Rucksack und Pilgerstab zwischen zwei Sträuchern an die Straße, wollte sie queren, und wäre ich nicht so langsam gefahren und er nicht so wachsam und vorsichtig …
Allmählich wurde das Land flacher, dichter besiedelt, etwas langweiliger, unspektakulärer. Tankstop.
Gegen 15 Uhr war ich kurz vor Santiago. Die Straße ging in eine Autobahn über – die ich sofort wieder verließ. Der Vorort Lavacolla – mit Flughafen und Jugendherberge, leider viel zu weit draußen.
Ich rollte durch eher häßliche Bezirke am Ostrand der Stadt, über den Monte Gozo, den »Berg der Freude«, von dem aus die Pilger zum ersten Mal die Kathedrale in der Ferne sehen konnten.
Und nun kurvte ich wieder durch die Stadt und wußte nicht, wohin. Ein teures Hotel wie letzten Mal wollte ich nicht noch einmal; wo sich billigen Pensionen für Pilger befanden, wußte ich allerdings nicht. Vermutlich in der Fußgängerzone der Altstadt …
Ah! Hier ist das Hotel vom letzten Mal! Ich fuhr an den Rand und faltete den Stadtplan auf. Und jetzt hierhin und dahin zu einem hoffentlich etwas preisgünstigeren Hotel … Aber ich verfuhr mich. Nahe der Altstadt passierte ich überraschend vergammelte Sanierungsgebiete und bog dann westwärts ab.
Eine schmale Einbahnstraße aus grauen, glatten Steinblöcken, links und rechts weiße bis graue Häuser … Warum kam mir die Straße so bekannt vor? Richtig: Auf Pilgern.ch war sie abgebildet. Es war die Straße, die direkt von der Kathedrale weg nach Westen an den überraschend nahen Stadtrand führte – für diejenigen Pilger, die in eitler weltlicher Neugier noch einen Blick auf das Ende der Welt (»finis terrae«) werfen wollte. (Man sieht die grünen, unbebauten Hügel vom Kathedralenvorplatz aus in rund einem Kilometer Entfernung). Und hier ein Hotel, drei Sterne nur - »San Lorenzo«. Aber wo parken? Die schmale Straße – die Gehwege mit Pollern abgeschirmt – bot nirgends Parkmöglichkeiten. Nach vierhundert Metern abbiegen nach rechts. Sackgasse. Wendeplatte. Ich parkte nahe einer dicken, malerischen Eiche. Ich hatte den Stadtrand erreicht. Doch auch die Häuserzeilen täuschten etwas Städtisches vor, das in Wirklichkeit nur als Fassade existierte: Ging man, wo sich die Gelegenheit bot, zwischen den Häusern durch, war man gleich im Grünen, zwischen Wiesen und Gärten, durchzogen von Pfaden, der Hahn besprang die Henne, aus üppigen Orangenbäumen waren Früchte auf den Rasen gefallen, es gab vergammelte Gerätehäuschen … und zum Greifen nahe sah man das Westportal der Kathedrale, fast so, als stünde diese in einer ländlichen Umgebung.
Von der Wendeplatte führte ein schmaler Weg nach Westen, zwischen bemoosten Mauern, Palmen und Efeu: Der Jakobsweg sagte hier »Tschüß!« zu Santiago und schlug sich westwärts in die Büsche.
Ja, das Hotel San Lorenzo hatte noch ein Zimmer frei. 57 Euro mit Frühstück, halb so viel wie letztes Mal.
Kurz frisch machen, dann auf in die Stadt. Entlang der Straße Richtung Kathedrale stand locker ein halbes Dutzend dieser schmalen Altstadthäuser zum Verkauf, einige in offenbar noch ordentlichem Zustand, andere kurz vor ihrem Einsturz. In Portugal warteten viele vergammelte Altstadthäuschen vergeblich auf Käufer, hatte ich Monate zuvor in einem Artikel in der FAZ gelesen. Offenbar war es in Galicien genauso.
Rein in die erstbeste Bar, in der man auch was essen kann. Ich ließ mir Pulpo servieren, Tintenfisch mit Salzkartoffeln und Brot, und blättere bei einem Bier in der »Voz de Galicia«, der »Stimme Galiciens«. Wetterbericht: In Frankfurt schwankt die Temperatur zwischen -1 und -4 Grad, in Berlin zwischen -2 und -8 Grad, in Moskau zwischen -15 und -25 Grad. Je östlicher, desto eisiger. Immer noch läßt ein strammes Hoch alle atlantischen Regenfronten abprallen. Doch auch in den hochgelegenen Städten im spanischen Binnenland soll es leichte Nachtfröste geben. An Galiciens Küste sollte es sehr mild (bis 15 Grad), aber auch sehr stürmisch und regnerisch werden.
Draußen fing es an zu regnen - die angekündigte Regenfront. Als ich schließlich vor der Kathedrale stand, hatte es sich richtig eingeregnet. (Immerhin nur eingeregnet und nicht eingeschneit wie im Februar 2010, als Kinder vor der Kathedrale einen Schneemann bauen konnten, wie ich auf einem Plakat sehen konnte.)
Regen in Santiago – angeblich der Normalzustand dieser Stadt. Der Dudelsackspieler in dem Durchgang nahe der Kathedrale paßte irgendwie dazu …
Ich ließ mich treiben durch die Altstadt. Das unebene Steinpflaster bildete zahlreiche Pfützen, in die man fast unvermeidlich hineinstolperte, wenn man mehr auf die Stadt achtete als auf die eigenen Füße. So saß ich mit nassen, klammen Füßen in diversen Bars, und das Bier wollte mir nicht so recht schmecken.
Wenige Touristen waren unterwegs, wenige Einheimische, zudem war Montag, viele Kneipen hatten zu (nur die Souvenirläden nicht).
Verregneter Montagabend in Santiago – Zeit, wieder ins Hotel zu kommen. Aber vorher auf dem Weg dorthin noch in diese kleine Kneipe da rechts … Das Bier kostete dreimal so viel wie anderswo und kam noch nicht mal vom Faß, eine Frau hieß mich gleich mit Küßchen rechts, Küßchen links willkommen und wollte sich zu mir setzen … Nanu – wo war ich hier hingeraten? Unangenehme Erinnerungen an ein zwielichtiges Lokal in Soho kamen hoch, und ich verweigerte ihr die im ersten Moment gegebene Erlaubnis, sich neben mich zu setzen, wieder – nicht daß es noch Unsummen kostet …
Es waren aber nur schräge Typen und kein Nepp, und mein abweisendes Benehmen wurde mir nicht übelgenommen. Als ich später auf der Suche nach noch unbekannten Kneipen noch mal an dem seltsamen Lokal vorbeikam, stand meine »Gefährtin« zu einer Rauchpause draußen und grinste und winkte mir fröhlich zu. Die spanischen Antirauchergesetze hatten sich unerfreulich in Richtung der deutschen verstrengt – ein Wunder, daß sich die Südländer das bieten ließen. Manche nutzten die Rauchpause aber auch, um gleich zechprellend zu verschwinden, diese Unsitte sei mit den neuen Gesetzen eingerissen, las ich später zu Hause in der FAZ, so daß manche spanischen Wirte jetzt dazu übergegangen seien, nach jedem Bier und jedem Happen gleich abzukassieren, was früher ganz unüblich gewesen sei. O tempora, o mores …
Ich kehrte noch einmal in die Kneipe ein, in der ich den Tintenfisch gegessen hatte, und verzog mich dann ins Hotel, zog mir die Decke über die Schultern, öffnete das Schiebefenster – auch wie in Großbritannien – leicht und ließ mich vom mitunter heftigen Rauschen des Regens in den Schlaf wiegen ...
Nachts in der Altstadt von Santiago

3. Tag: Irun - Pedrafita do Cebreiro (So, 2.1.11)

2011-02-05T23:14:00.007+01:00

Erst nach acht Uhr morgens wurde es zögernd hell; noch 20 vor neun brannten die Straßenlampen, zumal graues Wetter herrschte. Vogelgezwitscher drang durchs halboffene Fenster in meinen allzu gut geheizten Raum. Zwischen fernem Möwengekreisch hörte ich erste Züge auf den Gleisen direkt vor meinem Fenster, allerdings waren es nur wenige, die sie sonntagmorgendliche Stille unterbrachen.
Die Bar hatte schon seit halb sieben geöffnet, einer saß schon wieder vor einem Bier, ich hingegen machte es ähnlich wie die meisten, genehmigte mir drei Milchkaffees und zwei Schokohörnchen (belegte Brote gab’s um diese Tageszeit noch nicht) und betrachtete das Publikum, darunter wasserdicht eingepackte Radler.
Wieder zurück im Hotelzimmer, gab der Fernseher leider nur einen Kanal her: Zeichentrick. Irgendwelche französischsprechenden, geschwätzigen, altklugen Kinder kämpften gegen irgendwelche fiesen Monster und blieben dabei leider immer Sieger. Nie wurde eins der Kinder gefressen und gab dann endlich Ruhe.
Gepäck ins Auto und noch mal kurz in die Bar, bei einem kleinen Bier Notizen machen und durchs Fenster sehen, wie sich über den grünen Bergen im Hinterland die Wolkendecke wenigstens etwas hob.
Als ich ins Auto stieg, wollte mir ein windiger Straßenhändler noch ganz billige Rolex-Uhren verkaufen. Unter meinem Scheibenwischer steckte ein Knöllchen: 3,90 Euro. Moderate Preise! Zumal wenn man eh nicht bezahlt …
Es war 11.20 Uhr. Ich rollte durch die Stadt Richtung Autobahn. An der Autobahnauffahrt mußte ich 1,38 Euro aus meinem Portemonnaie krümeln, während hinter mir ein Ungeduldiger hupte und ich an der Steigung den Motor abwürgte. Willkommen zurück im System der BBSE, der blöden Bezahl-Autobahnen Südeuropas, dachte ich.
Vorbei an San Sebastian. Südwärts Richtung Vitoria. Grüne Berge, Viadukte. Das Wetter konnte sich lästigerweise nicht entscheiden, ob es nun regnen sollte oder nicht, dutzende Male schalte ich den Wischer an und wieder ab.
14.20 Uhr, drei Stunden seit der Abfahrt von Irun. Ich erreichte die Gegend von Burgos. Bizarre Felsmassive ragten aus der sie umgebenden Ebene in den Himmel, die Gipfel in den niedrigen Wolken verborgen.
Weiter ging’s westwärts Richtung Leon, über die kahlen Hochebenen der Meseta, vorbei an Carrion de los Condes, meinem Quartier von 2009, die Landstraßen ignorierend, die parallel zur Autobahn liefen. Die Wolken rissen auf, und fortan konnte ich an dem hohen Himmel ein ständig wechselndes Wolkentheater bestaunen. Wofür ein Pilger zu Fuß eine Woche benötigt, das schaffte ich bei gemächlicher Autofahrt in zwei Stunden: Etwa um 16.20 Uhr passierte ich Leon. Ich bog auf die Autobahn Madrid-Lugo-La Coruña ein. Meine Fahrtrichtung schwenkte von West auf Nordwest. Die Gegend wurde hügelig, hinter Astorga bergig. Immer öfter verlief die Autobahn über lange Steigungen und Gefälle. In der Ferne wurden im Nordwesten die Berge sichtbar, die Galicien vom innerspanischen Hochland trennen. Im Westen tauchte die untergehende Sonne die Berge in herrliches (Gegen-)Licht; mitunter schien es, als ob Bergmassive schwebten.
Ich passierte Villafranca del Bierzo, den Ort mit der Kirche mit der Gnadenpforte. Wer von den mittelalterlichen Santiago-Pilgern es wegen Alter oder Krankheit nicht mehr über das letzte Gebirge vor Santiago schaffte, der konnte hier durch die Gnadenpforte gehen und erhielt dann ebenso viel Ablaß seiner Sünden, als wäre er in Santiago gewesen.

Durch diese Pforte sollst du geh'n, wenn du nicht mehr weiterkannst, und dir wird Vergebung zuteil ...

Mein Etappenziel war Pedrafita do Cebreiro, der Ort an der Ostgrenze Galiciens, 1100 Meter hoch an dem Paß gelegen, der Galicien vom spanischen Binnen-Hochland trennt. 15 Kilometer vor Pedrafita fuhr ich von der Autobahn ab, wechselte auf die parallele Nationalstraße 6 Madrid- La Coruña, die langsam aufwärts strebte Richtung Paßhöhe.
Wieder die Verkehrsschilder »Achtung Pilger!«, doch meist war der Pilgerweg von der Fahrstraße abgetrennt. Vor Jahrzehnten, als er es noch nicht war, kam es oft zu bösen Unfällen …
Ich hätte hier links abbiegen und über eine der letzten der einst so zahlreichen unasphaltierten Nebenstraßen Spaniens über die Grenzberge zwischen Leon und Galicien fahren können, aber so abenteuerlustig war ich denn doch nicht; außerdem wollte ich mich ja möglichst an den Pilgerpfad halten.
Pilger waren allerdings kaum zu sehen, nur eine Handvoll Fußgänger, bei denen es zweifelhaft war, ob es sich um Pilger handelte.
Die Straße wand sich bergauf, nicht besonders steil, aber so schmal und kurvig, daß oft nicht mehr als Tempo 30 bis 40 möglich war. Immer wieder winzige Dörfchen und Hotels …
Endlich – gegen 18.30 Uhr – erreichte ich in der Abenddämmerung die Paßhöhe, passierte das Schild »Region Galicien« und wenige Momente später das Ortsschild »Pedrafita do Cebreiro«. Die nach Santiago führende Straße zweigt hier von der N 6 ab. Fast leerer Riesenparkplatz, auch für Lkw, an der Abzweigung. In der Mitte des Parkplatzes ein Häuschen mit Toiletten und Duschen – aus denen aber nur Kaltwasser strömte.
Endlich hat der Pilger Galicien erreicht - und findet den Grenzstein mitunter von Unabhängigkeitsparolen »verziert« vor

Ich parkte, um nach einem Quartier für die Nacht zu suchen. 560 Kilometer hatte ich seit Irun zurückgelegt. Auf einer Harley Sporty bollerte einer mit wohltönend verändertem tiefen Auspuffsound vorbei und parkte vor einer Bar. Ach ja – später, später, dachte ich. Erst ein Quartier finden. Neben meinem geparkten Auto ein Gartengrundstück mit irgendeiner erntereifen Kohlsorte. Merkwürdig eigentlich – eine Woche vor meiner Abreise hatte die Webcam am Cebreiro-Paß, gefunden über einen Link von pilgern.ch aus, tiefverschneite Nadelwälder gezeigt, und auch an der Küste waren nur fünf Grad. Mit Schnee und gefährlicher Glätte hatte ich gerechnet, nicht mit erntereifen Krautbeeten. Vermutlich ist die Webcam einige hundert Meter entfernt, da oben in den Bergen, dachte ich.
Das »Hotel zum Pilger« war leider ausgebucht, seltsamerweise, waren doch augenscheinlich kaum Touristen unterwegs; 200 Meter weiter fand ich in der »Casa Garcia« unterm Dach ein Zimmer mit richtigen Doppelfenstern wie in Osteuropa: Außen ein Fenster, dann eine Fensterbank und innen noch mal ein Fenster.
Ich holte mein Auto heran, verfrachtete mein Gepäck ins Zimmer und vertraute dann der Leuchtschrift außen auf der »Casa Garcia«: »Landestypische Gerichte«. Zu Unrecht. An diesem Abend war die Küche geschlossen. Also zog ich noch mal los ins kleine, überschaubare Dorf.
»+ 2 Grad« verkündete die Leuchtschrift außen an meinem Hotel, und diesmal trog sie wohl nicht. Es war sternenklar und kalt, mein Atem stand mir wie eine kleine Wolke vor dem Mund. Überflüssigerweise wurden gerade bei diesem Beinahe-Frostwetter die Quads des Hoteleigners dampfstrahlgewaschen …
Die »Bar zum 21. Jahrhundert« entpuppte sich als eine öde Sportkneipe, wo die Jugend am Fußballgucken war, der Boden schon vermüllt und nichts außer Bier und Sidra (Apfelwein) im Angebot. Nichts zu essen jedenfalls, auch keine Tapas. (So hatte mein Freund S., der 1989 auf dem Jakobsweg unterwegs war, doch recht, als er sagte, damals habe es nur in Südspanien Tapas gegeben. Ein Rest von dieser sparsamen Einstellung scheint geblieben zu sein …)
Eine Wurst aus einem noch geöffneten Tante-Emma-Laden stillte den größten Hunger, bis ich schließlich – unter einem derzeit geschlossenen Hotel – noch eine Kneipe fand, bei der ich wenigstens ein Schinkenbrot bekommen konnte. (Geöffnete) Restaurants schien es nicht zu geben.
Schon um 21.30 Uhr war ich wieder in meinem Hotel. »Nach Santiago wollen Sie wohl!?« fragte mich die Wirtin. Wie hat sie das nur erraten!? Das Regionalfernsehen berichtete von der Schließung der Heiligen Pforte an der Ostseite des Doms zu Santiago in der Silvesternacht. Nur in den »compostelanischen Jahren«, d. h. solchen, an denen der Tag des Hl. Jakob, der 25. Juli, auf einen Sonntag fällt, ist sie geöffnet. 2010 war das der Fall; das nächste Mal wird erst wieder 2021 sein.
Ich ließ die lederne Kniebundhose im Gepäck verschwinden – für Santiago ziemte sich die nicht – und holte die schwarze Stoffhose hervor. Jetzt noch rasch einen Pullover über die lästigen Kontrolleuchten von Fernseher und Receiver hängen, dann kann an der Matratze gehorcht werden …
Die grünen Hügel Galiciens ...

Raus aus dem Polar-Expreß – ich bin dann mal wieder weg! – Galicien 2010/11: 2. Tag: Montélimar - Irun (1.1.2011)

2011-02-01T23:28:00.004+01:00

Der Tagportier war ein Deutscher, und der Nachtportier hatte ihn offensichtlich schon auf diesen lustigen Deutschen vorbereitet, der da in ledernen Kniebundhosen unterwegs war. Nach dem Frühstück packte ich das (diesmal sparsamere) Gepäck wieder ins Auto.
Die Sonne lachte, aber – oh Schreck! – die Batterie meines Fotoapparats schwächelte. Sie hatte sich aber sich aber nur »erkältet« in der kühlen Nacht im Auto und erholte sich während der Fahrt rasch wieder. Fortan nahm ich den Apparat immer mit ins warme Hotelzimmer …
Auf der Route Nationale 7 fuhr ich nach Montélimar hinein: Ein hübsches, lebhaftes Städtchen mit mittelalterlichem Kern, vielen kleinen Läden und Kneipen und locker einem halben Dutzend Hotels. Hier wäre es sicherlich lustiger gewesen in der Silvesternacht – aber dazu hätte ich um 21 Uhr kommen müssen statt um 23 Uhr … Was soll’s – vorbei! dachte ich. Ein ander Mal …
Wieder auf die Autobahn, südwärts Richtung Mittelmeer. Die Berge links und rechts der Rhone wichen zurück, das Tal öffnete sich zur breiten Küstenebene am Mittelmeer. Wolken zogen am Himmel auf. Überraschend viele Abschnitte mit häßlichem Unland, Gestrüpp, Gerümpel, dieser »Maquis« genannte Strauchwald, Gewerbe, Zersiedlung, zwischen schöneren Abschnitten. Nîmes. Narbonne. Abbiegen nach Westen, fort vom Mittelmeer, Richtung Toulouse. Je weiter ich mich vom Mittelmeer entfernte, desto mehr verlor die Landschaft ihre kargen mediterranen Züge, desto freundlicher, grüner, gewissermaßen »ozeanischer« wurde sie. Flache, dichte Nebelbänke erschienen, verschwanden wieder.
Häßlich Hochhausblocks rund um Toulouse. Weiter Richtung Bayonne. Die Wolken hatten sich wieder verzogen, ich fuhr jetzt einem rosaroten Sonnenuntergang mit hübsch angestrahlten Wölkchen über dem Westhorizont hinterher. Erst gegen 18 Uhr wurde es dunkel – so weit war ich nun schon nach Südwesten vorgedrungen.
Endlich war ich bei Bayonne. Die Verkehrsschilder wurden zweisprachig baskisch-französisch. Ich hatte vor, die letzte Ausfahrt wenige Meter vor der spanischen Grenze am Grenzfluß Bidassoa, die »Ausfahrt Nummer 1«, die Ausfahrt Hendaye, zu nehmen und dann in dem Städtchen Hendaye nach einem Quartier zu suchen.
Ich näherte mich Ausfahrt zwei, der vorletzten. »St. Jean-de-Luz«. Wenn man auf die »Corniche Basque«, die Küstenstraße, wolle, solle man hier abfahren, verkündete ein zusätzliches Hinweisschild. Kurz entschlossen verließ ich die Autobahn.
Durch Hügelland wand sich die Straße zum Atlantik runter und dann an diesem entlang. Ich mußte mich auf die kurvige Straße konzentrieren und konnte die Augen nicht schweifen lassen. Diesmal würde ich Hendaye quasi durch die Hintertür betreten, von der Küste aus, nach 740 Kilometern Fahrt.
Ein winziger Vorort, dann noch einmal ein paar Kurven, dann war ich in Hendaye, Frankreichs südwestlichster Stadt. Drei dicke, angestrahlte Palmen mit dem Ortsnamen darunter auf dem grünen Rasen begrüßten den Reisenden – richtig dicke Palmen, nicht diese schmalen wie in Montélimar. Wenig später vor dem Gebäude eines Yachtclubs noch einmal ein paar Prachtexemplare. Ich stieg aus und betrachtete sie: mächtige Stämme, rauh durch die Stümpfe der vertrockneten und abgeworfenen alten Wedel, ein prächtiger Blätterschopf aus vielen vier Meter langen Wedeln. Phoenix canariensis wohl, dachte ich.
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Die Dattelpalmen bilden eine eigene Gattung »Phoenix«. Die »eigentlichen« Dattelpalme, der Fruchtbaum der Sahara-Oasen, heißt Phoenix dactylifera, die »datteltragende Dattelpalme«. Sie hat meist einen langen, dünnen Stamm und einen vergleichsweise wenig eindrucksvollen Blätterschopf – dafür aber trägt sie alle zwei Jahre bis zu zwei Zentner Datteln. Aus ihren Kernen ziehen sich Zimmerpflanzenfreunde Pflanzen. Die Keimung gelingt nur bei konstant hoher Bodenwärme um die 25 Grad. Es kann über fünf Jahre dauern, bis sich nach den einzelnen »Keimblättern« die ersten »richtigen« Wedel bilden.
Dekorativer als Zierbaum und häufig im Mittelmeerraum angepflanzt ist Phoenix canariensis, die »kanarische Dattelpalme«, mit ihrem dicken Stamm und ihrem prächtigen, dichten Schopf langer Wedel. (Als eine von mir als Zimmerpflanze gehaltene nach Jahren ca. zwei Meter groß und ebenso breit war, ließ ich sie im Herbst – schlechten Gewissens – an den ersten Frösten eingehen, denn was im Kübel auf der Dachterrasse so prächtig aussah, paßte kaum noch zum Überwintern in unsere Diele …).
Prächtiger Puschel: Phoenix canariensis, die kanarische Dattelpalme - hier auf Madeira (Wikipedia)
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Direkt bei den Palmen am Yachtclub konnte man parken, eine öffentliche Toilette gab’s auch – also was sprach dagegen, hier das »Hotel Dacia« zu beziehen?: Mein Wunsch nach einem Gute-Nacht-Bier, etwas zu essen – seit dem Frühstück hatte ich nichts mehr gehabt – und einem bequemen Bett …
So rollte ich bald wieder langsam den rund zwei Kilometer langen »Boulevard de la mer« entlang. Hübsche Häuser, aber nur wenige Hotels, offenbar keine Kneipen und unzählige Gratisparkplätze entlang der Straße, größtenteils leere. »Maximal 10 Stunden« verkündete ein Schild. Etliche Wohnmobilisten pennten hinter den verhängten Scheiben ihres Gefährts.
Ich stieg kurz aus und vertrat mir die Beine. Über die weite Mündung des Grenzflüßchens Bidassoa ging der Blick hinüber ins spanische Hondarribia, den Nachbarort von Irum. Orange beleuchtete Häuserzeilen, jede Lampe gestochen scharf erkennbar in der klaren, milden Seeluft. Der Wind war lau, die Kälte des Nordens war hier noch ferner als in Montélimar. Das Hotel gleich nebenan war zu teuer.
Durch das Straßengewirr Hendayes rollte ich am Yachthafen vorbei ins Stadtzentrum und weiter zum Bahnhof. Hier kannte ich mich wieder aus, hier gab es meines Wissens einige Hotels. Doch die waren entweder geschlossen (so das »Hotel Santiago« in der Rue Santiago) oder nicht ganz billig. Sollte ich in einer stillen Seitenstraße im Auto übernachten und die Bahnhofstoilette benutzen?
Zu Fuß marschierte ich über den starkbefahrenen »Pont St. Jacques« ins spanische Grenzstädtchen Irun. Nach meiner Heimkehr las ich, daß ich der ursprüngliche, an der Nordküste Spaniens entlangführende Jakobsweg (als das Landesinnere noch von den Moslems bedroht wurde) tatsächlich über Hendaye und Irun führte, also vielleicht just über diese Brücke. Schließlich war sie auch mit der Jakobsmuschel dekoriert.
Gleich hinter der Brücke der Bahnhof von Irun. »Hotel mit Heizung« verkündete ein Werbeschild. Hier bin ich richtig! Und ein gleich ein Drittel billiger als in Frankreich war’s. Freilich auch prolliger: Polizeieinsatz vor der Spielhalle gleich nebenan, z. T. etwas sonderbare Typen auf der Straße.
Ich aß und trank noch etwas in der Bar nahe dem Hotel, dann ging ich zu Fuß nach Frankreich. Ein raketenförmiger Zug der spanischen RENFE schob sich von Irun her in den Bahnhof von Hendaye, wo schon der französische TGV wartete.
»Was schaust du dir hier an? Die Sterne?« fragte mich ein leicht angesoffener Radler. Ja, mein Freund, die Sterne am Eisenbahnhimmel. »Hast du mir ne Zigarette?« Nein, mein Freund.
In einer Bar am Bahnhof aß und trank ich weiter. Als auch die gegen 23 Uhr schloß, wanderte ich wieder gen Spanien. Aushänge von Immobilienhändlern zeigten, wie teuer Hendaye war, die Stadt, die ihre Einwohnerzahl von 7.000 1955 auf rund 14.000 heute verdoppeln konnte. Lebt sich ja auch sicherangenehm hier.
Nur mal kurz 100 Meter hier Richtung Iruns Stadtzentrum gehen, dachte ich. Oder 200. Und dann ging ich doch bis ins Zentrum der Fast-60.000-Einwohner-Stadt. Zunächst vorbei an Gewerbe-Arealen, dann an einigen »Lärmruinen«, Häusern, die vom Krach benachbarter Schnellstraßen unbewohnbar geworden waren und nun vor sich hin gammelten. Dann wurde es gepflegter, und ich erreichte die Hauptstraße.
Links und rechts die in Spanien üblichen Fünf- bis Siebengeschosser. Es waren noch ziemlich viele Menschen auf den Straßen, geöffnete Kneipen allerdings gab’s kaum, höchstens in Verbindung mit den nicht wenigen Spielhallen. Diverse Temperaturanzeigen zeigten gegen Mitternacht 9 bis 11 Grad an. So laß ich mir den Winter gefallen! Auch in Irun waren Wohnungen unglaublich teuer, und das, wo doch Spanien in heftiger Krise, auch und gerade einer Immobilienpreiskrise sein soll. Hier war jedenfalls nichts davon zu spüren. Und immer noch war unter den Euros der Preis in spanischen Peseten angegeben – in Klammern. (Das Umtauschverhältnis Peseta – Euro war so krumm und so schwer im Kopf zu berechnen, daß die Spanier offenbar immer noch den Pesetenpreis brauchen, um sich das so richtig vorstellen zu können …)
Die Fußgängerampeln waren hier animiert, man sah ein gehendes grünes Männchen mit Hut, und eine Zeitanzeige zählte – wie in San Francisco – die Sekunden an, die die Grünphase noch dauern würde – bis zu 81 Sekunden an kleinen Seitenstraßen, wenn die Hauptstraße eine sehr lange Grünphase hatte.
Viele Geldautomaten gab’s – ich nutzte die Gelegenheit, meine Reisekasse aufzufüllen. Was sich allerdings als überflüssig erwies: In Spanien verbrauchte ich wesentlich weniger Geld als im teuren Frankreich.
Nach Mitternacht war ich wieder an meinem Hotel. Ein paar zwielichtige Jugendliche wollten gleich zusammen mit mir ins Hotel kommen, fragten nach der Rezeption (die 100 Meter weiter an der Bar war – und jetzt sicher schon geschlossen). Ich drängte sie ab, ging in mein Zimmer und sank in den Schlaf, nachdem ich die häßliche Kontrolleuchte des Fernsehers mit einem Handtuch abgedeckt hatte und der offenbar unabstellbaren Heizung durch Aufreißen des Fensters entgegengewirkt hatte …

Jetzt ist es wieder einer weniger ...

2011-01-31T21:37:00.004+01:00

Die meiste Zeit des heutigen Tages habe ich im Bett verbracht - schwere Erkältung. Aber einen Pflichttermin gab es doch: Heute nachmittag im Tante-Emma-Laden an Nehrens zentraler Straßenkreuzung. Heute schloß er nämlich für immer. Seit vor rund zwei Jahren am Dorfrand ein Supermarkt eröffnete, waren die Umsätze um ein Drittel eingebrochen, der Laden lief defizitär. Daß der Hauseigentümer das ganze Haus verkaufen will, spielt da auch keine Rolle mehr, ebensowenig, daß die Alternative Liste Nehren die Gemeinde zum Kauf des Hauses veranlassen will.

Die Liste lud die Nehrener zu Kaffee und Kuchen in den Laden ein, ich spendierte Sekt und Lachstoastschnittchen. Außerdem kaufte ich einige Regale, Konserven, Wein, Bier - was sich eben hält und nicht sofort verbraucht werden muß.

»Was machen Sie denn jetzt?« fragte mich eine Stammkundin. »Sie gehören doch schon fast zum Inventar - jeden Vormittag konnte man Sie hier Kaffee trinken sehen.« In der Tat, das hatte ich mir nach dem Tod meiner Tante 2006 angewöhnt: Im Dorfladen Cappuccino trinken, ein Stück Kuchen oder ein belegtes Brötchen essen, in den neuesten SPIEGEL schauen ... Vorbei. Ab morgen.

Etliche Produkte des Ladens, auch Spirituosen, lagen trotz Sonderangeboten wie Blei in den Regalen. »Tja«, sagte mir eine Angestellte, »da gab's halt mal einen Nachfrageschub, dann haben wir uns das da hingestellt, haben mal mehr bestellt als üblich - und schon brach die Nachfrage wieder ein.« Das kommt mir irgendwie bekannt vor ...

Tante Emma 1953 in der DDR - nun auch in Nehren Vergangenheit ... (Wikipedia)

Ursula Sarrazin SMerin?

2011-01-26T12:16:00.005+01:00

Haben Sie's vernommen, werte Leser? Ursula Sarrazin ist ins Gerede gekommen, Thilo Sarrazins Gattin, Lehrerin zu Berlin.

Gar ruppig sei sie mit den armen Schülern und Schülerinnen umgegangen, den ach so gestreßten.

Ach! Die Wonnen der Schulzeit! (Bild: Muir Academy)

Auf Amazon.de findet sich eine Liste von SM-Büchern, eingestellt von »Ursula, Lehrerin, Berlin«, mit 19 Bewertungen, darunter - oh
Wunder! - »20 hilfreiche«. Na ja, wir wissen ja seit Thilo S., daß Asiaten und Juden im Rechnen besser sind ... - Ob da die Gattin des Bestsellerautors dahintersteckt?

Oh glückliche Schulzeit! Mögest du doch nie vergehen! (Bild: Muir Academy)

Raus aus dem Polar-Expreß – ich bin dann mal wieder weg! – Galicien 2010/11: 1. Tag: Nehren – Montélimar (31.12.2010)

2011-01-23T18:00:00.005+01:00

Das hat man nun davon! Da vertraut man auf den Klimawandel und auf einen milden Winter, läßt wie eh und je, nur jetzt gesetzwidrig die Sommerreifen drauf und tankt den Öltank des Hauses nur zweidrittelvoll – und dann das: »Schuld ist der Polar-Express«, verkündete ein Meteorologe in der Sonntags-FAZ vom 19. Dezember, und man kann sich seine vor Begeisterung eisblau aufleuchtenden Augen vorstellen: »Die Wetterlage in dieser Woche war mehr als außergewöhnlich. (...) Der Polar-Express (...) ist jetzt tatsächlich quer durch Europa gerauscht. Eine derartige Konstellation der steuernden Hochs und Tiefs habe ich noch nie gesehen. Allein der Luftdruck über Grönland mit 1080 Hektopascal [früher nannte man das Millibar – ein extremes Hochdruckgebiet. R. H.] ist denkwürdig. Den Wert muss man auf dem Barometer erst mal finden. [Interviewer:] Was hat das für Folgen? [Meteorologe:] Da müssen Sie sich nur an den Donnerstag erinnern. Die Front, die sich aufgrund der ungewöhnlichen Druckunterschiede gebildet hatte, war die reinste Schneewalze und zog von Norden nach Süden. Einige Gegenden sind tief im Schnee versunken, selbst im Flachland. Das öffentliche Leben stand zeitweise still. In Island etwa sackte die Temperatur innerhalb von anderthalb Tagen um 26 Grad in den Keller. In Deutschland [ist] der Dezember (...) bisher im Schnitt um vier Grad zu kalt. (...) Schuld an der gegenwärtigen Kältewelle ist eine gestörte Zirkulation. Die Strömung steht kopf. Normalerweise ziehen in regelmäßigen Abständen Tiefs mit milder Luft im Gepäck vom Atlantik nach Europa. Seit September 2008 jedoch ist der Atlantik häufig wie im Tiefschlaf. Dort, wo eigentlich das Islandtief liegt, hat sich in den vergangenen Wochen erneut ein riesiges Hoch aufgebläht, das alle Tiefdruckgebiete, die von Westen kommen, niederringt und somit die Warmluft blockt. Extrem kalte Wetterlagen, die sich regelmäßig erneuern, sind die Folge. [Zu den Ursachen:] Dass aber ein versiegender Golfstrom dahintersteht, wie manche schon behaupten, halte ich für unwahrscheinlich.«
Na, Gott sei Dank! Trotzdem: Höchste Eisenbahn, dem Polarexpreß zu entfliehen in jene Gegenden, in denen Golfstrom noch wirklich was zu sagen hat!
Am Ersten Weihnachtstag wollte ich weg. Das Schneechaos hielt mich zurück – ohne einen Ersatz-Schneeschaufler würde sich auf dem Gehweg vor meinem Haus womöglich jemand das Bein brechen – und ebenso unerledigter Bürokram. Wie soll man den auch erledigen, wenn von fünf Copyshops in Tübingen vier zu haben!
Ich verschob die Abreise von Tag zu Tag. Am Silvestertag war es endlich soweit: Fast etwas lustlos lud ich alles ins Auto, was ich die Tage zuvor schon zusammengetragen hatte. Noch einmal die Zimmerpflanzen in ihrem kühlen Zimmer wässern, den Schnee so weit wie möglich räumen und die Heizung auf 13 Grad herunterdrehen. Draußen wechselten sich leicht überfrierende Nässe und leichtes Tauwetter ab. Jetzt oder nie!
Ein letztes Mal beantwortete ich Mails, saß von zwölf bis eins in Bademantel und Unterwäsche am Rechner, dabei Deutschlandfunk hörend (»Informationen am Mittag«), neben mir das Abschiedsbier, frische Klamotten griffbereit.
Um 13.30 Uhr ging’s endlich los. Rauf auf die B 27 und südwärts nach Hechingen, abbiegen westwärts Richtung Autobahn, rauf auf die A 81 Richtung Schweizer Grenze. Raststätte Neckarburg bei Rottweil: Zum Abschied ein letztes Mal Linsen mit Spätzle und Saitenwürschtle. An den heißen Linsen verbrannte ich mir fast den Mund. Ein kleiner Junge vom Nebentisch schaute mich mit großen Augen ungläubig an, als mir aus Schreck darüber ein Stück Wurst auf den Boden hüpfte, von mir aufgehoben und gegessen wurde.
15.30 Uhr: Schweizer Grenze. Einige Stunden lang ist meine Schweizer Autobahnvignette noch gültig – also nur rasch volltanken und weiter.
Herum um Zürich. Es wurde langsam dunkel.
Weiter Richtung Bern. Gelegentlich zeigten rote, leuchtende Herzchen in Fenstern autobahnnaher Häuser den Reisenden den Weg zu käuflicher Lust und Liebe. Doch auch auf der Autobahn war der Verkehr sehr rege …
Seit ich im Frühjahr 2009 in Galicien gewesen war, wollte ich wieder herkommen. Vielleicht sollte ich über Weihnachten fahren und dabei zwei Nächte in diesem Parador »de los Reyes Catolicos« gegenüber der Kathedrale von Santiago verbringen? Ich hatte schon fast online gebucht, aber der Gedanke an die viele Arbeit mit den anstehenden Neuerscheinungen hielt mich zurück. Im März 2010 wollte ich mit dem Schiff von Genua nach Marokko fahren und dort mit dem Auto die Küstenstraße Nr. 1 hinunter bis ins marokkanisch besetzte Westsahara, nach Dakhla oder bis kurz vor die mauretanische Grenze, so wie die beiden Studenten, die mit ihrem alten Golf II »mal eben an den Wendekreis« fuhren und im Internet darüber berichteten. Doch der ganze Themenkreis Marokko/Westsahara wäre ein eigenes Buch und viel, viel Zeit und Muße wert – und die hatte ich nicht. So blieb ich zu Hause. Bis ich den Entschluß faßte: Zwischen Weihnachten und Dreikönig fährst du wieder nach Galicien.
Vorbei an Bern und weiter südwestwärts. Die Ortsnamen wurden französisch. Der Verkehr dünnte aus. Lausanne. Die Temperatur schien bei + 1 Grad festgestellt zu sein, alle öffentlichen Temperaturanzeigen bis nach Frankreich hinein zeigten dasselbe an.
19.30 Uhr: Hinter Genf passierte ich die französische Grenze. Mal sehen, ob ich es heute noch bis Montélimar schaffe, dachte ich. Diese Stadt hatte ich mir als Etappenziel auf der Landkarte ausgesucht: 35.000 Einwohner, »Pforte der Provence«, bereits knapp südlich des 45. Breitengrads, der Mitte zwischen Nordpol und Äquator, gelegen, dort, wo sich das Tal der unteren Rhone schon fast trichterförmig zum Mittelmeer weitet …
Vorläufig allerdings mußte ich mich mit der Strecke dorthin herumschlagen. Landschaftlich schön ist diese Autobahn Genf-Lyon, aber davon sah man in Dunkelheit nichts, stattdessen Kurven und immer wieder plötzlich dichte Nebelschwaden, die ebenso plötzlich wieder verschwanden.
Endlich blieben die Berge und der Schnee zurück. Ich näherte mich Lyon. Immer habe er bei Lyon im Stau gestanden, wenn er auf dem Weg nach Biarritz gewesen sei, erzählte mir einmal mein Freund J.. Das war allerdings schon rund 30 Jahre her; inzwischen wird man, kommt man von Genf, auf allerlei Umgehungsautobahnen östlich um Lyon herumgeleitet, vorbei an Industrie- und Supermarktarealen, Vororten, dem »Saint-Exupéry-Flughafen« und etlichen öd und standardisiert wirkenden Hotels großer Ketten (Etap, Mercur, Novotel), die mich nicht reizten. Ein gemütliches, familiengeführtes kleines Hotel in Montélimar, das wär’s doch für diese Silvesternacht, dachte ich. Es war etwa 21 Uhr. Eine halbe Stunde brauchte ich, um Lyon zu umkurven.
»St. Etienne geradeaus« las ich auf einem Wegweiser. St. Etienne – Clermont-Ferrand – Bordeaux – Hendaye – das wäre die kürzeste Route gewesen, aber ich wollte bei diesem Winterwetter nicht übers Zentralmassiv fahren, auch nicht auf der (hoffentlich geräumten) Autobahn.
Also bog ich auf die A 7 ein, die »Autoroute du Soleil«, die Hauptrennstrecke ans Mittelmeer für sonnenhungrige Pariser, Richtung Süden, Richtung Marseille. Sie war ziemlich belebt, ganz im Gegensatz zu den halbleeren Autobahnen, die hinter mir lagen.
Noch etwa 150 Kilometer bis zu meinem Etappenziel. Tankstop. An dieser Tankstelle gab es für mein Auto nur noch das brandneue »E10«. Ging aber alles gut – der Motor vertrug‘s. Sollte ich hier im Motel gleich bei der Tankstelle einchecken? Nein. Lieber weiter.
Auf Langwelle 153 kHz konnte ich leidlich den Deutschlandfunk empfangen. Kabarett und Jazz. Auch wenn ich noch kein Quartier für die Nacht hatte, fühlte ich mich entspannt und wohl. Der Kälte des Nordens war ich vorerst entflohen, entflohen nach Südwesten, von wo in Europa der Frühling kommt, von wo auch in den vergangenen Wochen die spärlichen Tauwetter-Abschnitte gekommen waren, um dann ins Deutschlands Mitte zu versacken.
Dichtbesiedeltes Land. Immer wieder warm orange beleuchtete Ortschaften und auch Städte wie Vienne und Valence, immer wieder inmitten von Gewerbeparks Hotels in Sichtweite der Autobahn. Mehrere Male kreuzte ich die Rhone oder fuhr in ihrer Sichtweite. Parallel zur Autobahn lief die alte Nationalstraße 7, die vor dem Bau der Autobahn in den 60er Jahren den französischen Touristen-Treck ans Mittelmeer bewältigt hatte – und heute vermutlich unter seiner Last zusammenbräche, gäbe es die Autobahn nicht …
Vereinzelt ließen Feierlustige schon Leuchtkugeln steigen. Ein vermutlich luftverkehrsbedingtes Blitzlicht auf einem Berg beleuchtete die Wolken unheimlich von innen.
Ich hatte Valence passiert. Es wurde langsam Zeit, irgendwo anzukommen. Sonst wäre ich beim Jahreswechsel noch unterwegs. Sollte ich auf die »Route Nationale 7« wechseln und dort in einem kleinen Kaff irgendwo ein Zimmer nehmen?
Ich unterließ es, blieb auf der Autobahn bis zur Abfahrt Montélimar-Nord, 780 Kilometer von meinem Start in Nehren entfernt.
Gleich an der Abfahrt zwei Hotels – aber ich bog links ab, nach Süden, auf die RN 7 Richtung Stadt. Doch die war noch über zehn Kilometer entfernt, und es war schon 23 Uhr durch. Als bei der Fahrt durch zwei winzige Vororte nur ein geschlossen wirkendes kleines Hotel in meinem Sinne auftauchte, drehte ich wieder um – zur Autobahnabfahrt.
»Zimmer 37 Euro« verhieß eines, hatte aber nur einen »automatischen Check-in«. »Ich kenne mich damit nicht aus – könnten Sie mir bitte helfen?« fragte ich einen Angestellten, der sich glücklicherweise in der Halle dennoch fand.
»Was heißt das, Sie kennen sich nicht aus?« muffelte er mich an, wahrscheinlich frustriert darüber, in der Silvesternacht Dienst schieben zu müssen, und führte mich zu einem Automaten außen an der Tür: »Lesen werden Sie doch wohl noch können, oder!?« In der Tat: »Geben Sie Ihre Kreditkartennummer an«, las ich dort auf deutsch auf dem Display. Ich hatte meine Kreditkarten aber mal wieder zu Hause gelassen, ich benutze sie eigentlich nur, wenn ich im Internet was bestelle ...
Also fort von diesem ungastlichen Ort! Aufs »Hotel Dacia« hatte ich aber auch keine Lust, und so fuhr ich 200 Meter weiter ins »Ibis«. Leider doppelt so teuer wie das Automatik-Hotel, aber wenigstens mit Bedienung. Im Hof standen Oleander, Zypressen und eine schlanke, vielleicht fünf Meter hohe Palme, einer jener zuverlässigen Indikatoren des Im-Süden-Angekommenseins.
Als einziger Gast setzte ich mich an die Hotelbar, machte Notizen und ließ mir vom Barkeeper und Nachtportier, der zwischendurch immer wieder ein bißchen Staub saugte oder aufräumte, ein großes »Kronenbourg« vom Faß nach dem anderen servieren.
Kurz vor Mitternacht ging ich kurz raus vor die Tür in die angenehm laue Nachtluft, aber Feuerwerk war nicht zu sehen, dafür war die Stadt zu weit weg; nur ein paar ferne Böller waren zu hören. Bis auf eine Handvoll Karnickel, die über die Wiese am Hotelparkplatz hoppelten, war ich ganz allein.
Ich setzte mich wieder an die Bar. Gegen ein Uhr nachts an diesem wohl merkwürdigsten Silvesterabend meines bisherigen Lebens schob ich mir mein Notizbuch in die Tasche und entdeckte beim Zahlen mit Schrecken, daß sich die Bar eine Halbe mit stolzen sechs Euro bezahlen ließ. Teures Hotel, teure Autobahnt, teure Bierchen, zweimal Tanken – kein Wunder, daß hier in Frankreich das Reisegeld schneller den Bach runtergeht, als das Rhonewasser das Mittelmeer erreicht, dachte ich. Aber was soll’s – man soll die Feste feiern, wie sie fallen. Hauptsache, ich bin aus der Kälte weg ...

Im Süden angekommen! Die Rhone bei Montélimar. Hier das Bild in voller Pracht.

Vertreter, die das Handtuch werfen, Sklavenjagden und andere Aktualitäten

2011-01-15T18:16:00.004+01:00

Nach drei Jahren (in denen er freilig kaum etwas verkaufte) hat er nun das Handtuch geworfen: mein Vertreter für Bayern. »Das Interesse am Marterpfahl-Sortiment geht gegen Null - die Sortimenter trauen sich nicht, sich solche SM-Bücher in den Laden oder gar ins Schaufenster zu legen, und die Kunden bestellen lieber anonym im Internet.« Das betraf sogar einen weiteren, viel »literarischeren« Erotikverlag, dessen Programm er außerdem noch vertrat, einen Verlag, der lange vor dem Internetzeitalter gegründet worden war ...

Tja, so ist das. Das Netz bedroht den MARTERPFAHL VERLAG (durch Raubkopien), aber es bietet auch Absatzmöglichkeiten: Wer würde schon bei der langjährigen Buchhändlerin seines Vertrauens Titel wie »Windeln, Stöckchen, strenge Gouvernanten« bestellen? (Wir sprachen schon mal darüber.)

Auf der anderen Seite entwickelt sich meines Bestsellerautors Tomás de Torres' jüngster Wurf »Sklavenjagd« sehr erfreulich:

Libri: »Ist ›Sklavenjagd‹ lieferbar?«
Ich: »Ja - wird gerade in der Druckerei nachgedruckt.« (Gleich nach dem Telefonat bestellte ich bei der Druckerei 1000 Stück.)
Libri: »Okay, also momentan nicht lieferbar.«
Ich: »Aber nicht vergriffen!«
Libri: »Nein, natürlich nicht. Ich stell dann die Anzeige auf ›innerhalb von 14 Tagen wieder lieferbar‹ [und dieser Anzeige folgt dann wohl auch Amazon.de ...].«
Ich: »Sie haben wohl eine ziemliche Nachfrage?«
Libri: »Allerdings!«
Ich: »Ich werd der Druckerei faxen, daß sie Ihre 40-Stück-Bestellung gleich von den 1000 Stück absondert und Ihnen direkt liefert, ohne den Umweg über mich.«
Libri: »Prima!«

10 Minuten später - Unterbrechung beim Frühstück.

Buchhandlung Meier KG am Telefon: »Wo bleiben unsere bestellten ›Sklavenjagd‹?«
Ich: »Ach ja, Sie haben mehrere Mal Kleinbestellungen gemacht, nicht wahr?« (ungewöhnlich für eine Buchhandlung, die meist nur auf Kundenwunsch 1 Ex. bestellt.) Meier KG: »Ja.«
Ich: »Ein oder zwei liegen in der Ausgangspost, eine liegt als Fax hier vor mir. Zwei Stück. So viel haben wir noch und ein paar mehr, aber dann müssen wir auf die Lieferung aus der Druckerei warten.«
Meier KG: »Können Sie die zwei Stück auf 10 Stück aufstocken?«
Ich: »Ja, das geht.«
Meier KG: »Prima!«

So weit das Neueste von der Verkaufsfront :-)

5388!?

2011-01-12T11:57:00.003+01:00

Soeben von einer 12tägigen Nordspanientour zurückgekehrt (ausführliche Reiseberichte folgen an dieser Stelle im Laufe der nächsten Wochen), habe ich nicht nur mildes Wetter mitgebracht, sondern auch die Berge aufgelaufener Arbeit zu erledigen. Doch zuvor erst mal ein wenig Lektüre in Zeitungen und im Netz, und was sehe ich hier in der Statistik? Es wirkt wie ein Nachbild der Berge und Schluchten Asturiens:

Die Unterschiede zwischen 20 und 220 Lesern pro Tag verblassen zu unbedeutenden Hügelchen in der Tiefebene im Vergleich zu den 5388 Lesern, die am 10.1. mein Blog besucht haben. Woher dieses plötzliche Interesse? Ich weiß es nicht ...

Eins ist aber sicher: Ich habe das Wohl meiner Leserschaft in Santiago in meine Gebete mit eingeschlossen.

Auf ein erfolgreiches, ereignisreiches Jahr 2011!

Staatspleiten überall: Unkraut vergeht DOCH!

2010-12-28T13:10:00.006+01:00

Ach ja, es sind schlechte Zeiten: (Drohende) Staatspleiten überall - nicht nur in der dritten Welt, sondern mitten im reichen Europa!
Diesmal droht es einen der kleinsten Staaten der Welt zu erwischen:

In den letzten Jahren pflegte ich auf Fragen nach dem OWK zu antworten: »Unkraut vergeht nicht!« Reichlich vernachlässigt und heruntergekommen wirke das OWK, hatte mir allerdings schon vor Jahren eine private »Domme« aus der Schweiz erzählt. Auch die diversen ... äh ... »Ferien-« bzw. Versklavungsangebote waren immer mehr reduziert worden; zuletzt war gar die Seite mit dem ewigen »Sklaven für Filmaufnahmen gesucht« seit Monaten nicht mehr aktualisiert worden. Und irgendwer hatte mir auch erzählt, daß das OWK verkauft werden solle. Ob ich Näheres darüber wisse. Nö - woher auch?

Offenbar ist es jetzt tatsächlich soweit: »Das Projekt FEMDOM REPUBLIC könnte man vereinfacht auch folgend nennen: »RETTEN WIR DEN OWK« oder investiere in dein Hobby!
Das vorrangige Ziel der neu gegründeten Gesellschaft mit beschränkter Haftung FEMDOM REPUBLIK, s.r.o. (Ltd., GmbH) ist der Abkauf des OWK Schlossareals sowie die Fortsetzung und Entwicklung von Tätigkeiten im Privatstaat der Dominanten Frauen - THE OTHER WORLD KINGDOM. Die Tätigkeit im OWK Areal wurde unterbrochen aus der Grund, dass es die Königin Patricia I. zum Verkauf anbietet. Wir alle, die hier viele angenehme Momente verbracht haben, wollen es nicht wahr haben, dass es den OWK nicht mehr geben soll. Deshalb legen wir ein Projekt vor, dass sowohl ein weiteres Bestehen von OWK, als auch eine große Erweiterung der bisherigen Tätigkeiten sichern soll.«

Zumindest das holprige Deutsch ist geblieben. Nur das OWK wird es bald nimmer geben, wenn nicht gewaltig gespendet wird. Tja - manchmal vergeht Unkraut offenbar doch.

Wissen ist Macht ...

2010-12-28T11:03:00.003+01:00

... aber Nichtwissen erleichtert oft das Leben. Das dachte ich mir bei der Lektüre des neuesten Blog-Artikels meines Bestseller-Autors Tomás de Torres. Ich ärgerte mich nur darüber, daß eine gute Rezension des Romans »Sklavenjagd« trotz zweimaligen Einstellens immer noch nicht auf der Amazon-Titelseite erschienen ist, er ärgerte sich über eine Rezension, die den Romanausgang verriet (wußte ich gar nicht, daß das verboten ist), und über den Absturz in den Verkaufsrängen.

Wenn ich da noch an den Sommer 2007 denke! Unaufhaltsam hatte sich »Sex für Fortgeschrittene« bis auf Rang 20 vorgearbeitet. »Weiter nach oben geht's wahrscheinlich nicht«, schrieb mir sein Autor Arne Hoffmann. »Vor uns sind zweimal Hape Kerkeling - ›Ich bin dann mal weg‹ - und dreimal Harry Potter. Den Papst müßten wir auch noch aus dem Weg räumen.« (Ratzingers Jesusbuch war gerade erschienen.) Dennoch schaffte es »Sex für Fortgeschrittene« bis auf Rang 5 - und dann kam der Absturz. Amazon.de fummelte mal wieder an seiner Software herum, nahm »Sex für Fortgeschrittene« aus der Bestsellerliste heraus, verweigerte jegliche nähere Auskunft. Das seien Betriebsgeheimnisse, hieß es - und wir konnten noch von Glück reden, daß wir einige Telefonnummern und Adressen kannten. Schauen Sie mal ins nichtssagende Impressum von Amazon.de, lieber Leser: Die verschanzen sich hinter Blabla wie die Insassen von Kafkas »Schloß«. Über die Suchfunktion war »Sex für Fortgeschrittene« weiterhin auffindbar, aber der dort angegebene Verkaufsrang (z. B. »62«) stimmte nicht mit der Bestsellerliste überein, denn dort war auf Nr. 62 ein anderer Titel angegeben. Als Amazon.de seinen technischen Kram endlich auf die Reihe gebracht hatte, war »Sex f. F.« erst mal im Eimer - von 3000 Stück, die Libri noch während des Booms bestellt hatte, wurden 1000 retourniert, die ich bei mir im Korridor aufstapelte, um mich davor selbst zu knipsen - ein Bild, das ich leider nicht eingescannt habe, sonst könnte ich es hier zeigen. Im ersten Halbjahr hatte ich über 10.000 Stück verkauft, im zweiten 26!

Daß Autoren sich nicht gegen Kritik verteidigen sollen, lese ich auch zum ersten Mal. Es hätte mich aber auch nicht davon abgehalten, »Entführt« gegen den Vorwurf überzogener Preise zu verteidigen. Bei Kleinauflagen muß man anders kalkulieren, als es die Großverlage tun können.

Ein weiteres Ärgernis sind die Ein-Sterne-Verrisse von Konkurrenten und Neidern, die einem das Geschäft vermiesen wollen.

Das alles wäre nicht allzu tragisch, wäre Amazon.de einer unter einem Dutzend gleich bedeutender Online-Anbieter. Aber da Amazon ein halber Monopolist ist - leider weiß ich selbst auch nicht, wie viel ich über Amazon.de verkaufe, ich liefere nicht direkt an Amazon.de - fühlt man sich ausgeliefert, und man ist es auch.

Vorweihnachtlicher Streß?

2010-12-23T19:14:00.006+01:00

Im Sommer sind meine beiden Blogs mit einer Statistikfunktion beglückt worden; da kann ich ablesen, wie viele Leute mein Blog besucht haben, aus welchen Ländern die kamen usw. Ist oft ganz lustig. Meistens besuchten so 20 bis 40 Leute pro Tag mein Blog. Im September/Oktober gab es dann einen ersten Höhepunkt vor der Frankfurter Buchmesse, als ich auf gutbesuchten SM-Websites für meinen Storywettbewerb warb - bis zu ca. 140 Besucher pro Tag. Eine Geschichte geschrieben hat dennoch keiner von denen.
Danach dümpelte mein Blog wieder so rum - 21 Besucher am 8.12.2010.

Doch plötzlich schossen die Zugriffszahlen in die Höhe wie die Alpengipfel dem herannahenden Porschefahrer. Nanu!? Ob's daran liegt, daß ich einen Artikel »Jodeln wie ein Muezzin« geschrieben habe? Haben islamfeindliche Kreise mein Blog entdeckt?

291 Leser hatten in der angeblich so stressigen Vorweihnachtszeit die Muße, in meinem Blog rumzuhängen. Und ich hatte Zeit, heute abend einen Artikel wie diesen hier zu schreiben.
Frohes Fest, liebe Leser, und ein gesegnetes neues Jahr!

15 Kisten »Sex für Fortgeschrittene«

2010-12-23T19:03:00.002+01:00

Kürzlich wurde ich von einer Spedition angemailt: »Wir haben hier zehn bis 15 Kisten ›Sex für Fortgeschrittene‹ und können die nicht zuordnen. Dürfen wir sie verschenken, oder holen Sie sie ab?«

Verschenken? 500 bis 700 Stück? Nein.

»Dann geben Sie bitte eine Adresse an. Haben Sie eine Laderampe für Paletten und Hubwagen?« Nein.

Seltsam. Da taucht vor Weihnachten eine Palette Bücher auf im Druckwert von mehreren tausend Euro, und keiner weiß, für wen die bestimmt waren, ich nicht, die Spedition nicht - die Druckerei hat noch nicht mal den Namen der Spedition gehört. Schöne Bescherung ;-)

Nachtrag Weihnachtsmarktbummel

2010-12-17T13:32:00.004+01:00

Was mir auch noch auffiel: die Grüppchen von Rauchern, die vor etlichen Lokalen in der Kälte standen, sich brav und gehorsam der Anti-Raucher-Treibjagd beugten und zum Rauchen rausgingen aus dem (hoffentlich) gemütlich geheizten Lokal.

Was mir in letzter Zeit in dem Zusammenhang auch auffällt: Früher fanden viele überhaupt nichts dabei, stundenlang in verqualmten Kneipen zu sitzen und anderntags denselben Pullover noch mal anzuziehen, jetzt sind viele sehr etepetete geworden. »Das stinkt ja so widerlich nach Rauch!« meckern sie, wenn ihre Sachen nur mal ein Viertelstündchen in verrauchter Luft waren. Die Prinzessin auf der Erbse, Anti-Rauch-Ausführung sozusagen. Fällt schon in Ohnmacht, wenn sich am anderen Ende eines turnhallengroßen Saals einer eine anzündet ...

Nachtrag 2: Was ebenso penetrant auffällt, ist die wachsende Zahl der Handyläden in der Altstadt :-(

Weihnachtsfreuden - »von der lieben Mami«!

2010-12-16T20:41:00.003+01:00

Letzten Samstag war ich soweit, daß ich mich in Winterfreuden stürzte: Kalte Füße und beschlagene Scheiben, dreckiger Schneematsch auf dem Boden, muffige, nasse Mäntel in überfüllten Zügen - auf zum Tübinger Weihnachtsmarkt, diesmal nicht mit dem Auto.
Mein Kumpel D. kam aber mit dem Auto - und brauchte eine halbe Stunde länger als geplant, weil er keinen Parkplatz fand.
Ich erwartete ihn in der Lobby der Kreissparkasse. Irgend jemand hatte vor zwei Monaten einen Kontoauszug verloren, ich las ihn mit Interesse: »263 Euro: Kindesunterhalt von der lieben Mami; 400 Euro: Extra von der lieben Mami.« Sieh an, es müssen also nicht immer Männer von Frauen geschröpft werden, es geht auch andersrum! In gehobener Stimmung begab ich mich mit Freund D. in den glühweingeschwängerten Tübinger Weihnachtsmarkttrubel, bis hin zu der Kneipe »Hades« mit ihrem »Ausgang für Zechpreller«, einer dunklen, telefonzellengroßen Sackgasse.-
Diesen Mittwoch nun letzter Abend des Steptanzkurses für dieses Jahr. Nach dem Kurs gehen wir noch ins »Lomo«, eine Cocktailbar, in der man auch mexikanisch essen kann und in der ich mich mit meinem Assistenten und Freund D. (demselben wie vom Weihnachtsmarkt) jeden Freitagabend zur »After-work-party« treffe. Herrliche Fajitas, herrlicher Planter's Punch. Aber anschließend bleibe ich beim Herausfahren aus der Seitengasse, in der ich gratis parkte, stecken und rutsche fast in Querlage, nur weil es leicht bergauf geht. Ganz vorsichtig schaffte ich es 200 Meter weit rückwärts heraus ...
Da hofft man nun auf den Klimawandel und einen milden Winter, und alles bleibt in Glatteis und wildem Schneetreiben stecken. Mit Müh und Not kam ich auf meinen Sommerreifen wieder nach Hause.
Dort sah ich einen Krimi, der sich zur Hälfte nur darum drehte, mit Hilfe irgendwelcher Handynutzungstabellen einen Bösewicht zu überführen, mindestens aber Menschen zu überwachen. Und wieder einmal nahm ich mir vor, niemals mehr ein Handy zu kaufen ;-)

Falls wir uns vorher nicht mehr lesen: Ich wünsche allen Lesern und MARTERPFAHL-Freunden frohe Weihnachten und ein gesegnetes neues Jahr!